Meine Mutter und mein Stiefvater haben mein Erbe gestohlen, um ein Haus für sich selbst zu kaufen - ich habe mich endlich gegen sie gewehrt

Meine Mutter und mein Stiefvater haben mein Erbe benutzt, um ein Haus für sich zu kaufen. Sie dachten, ich würde mich ruhig verhalten, bis ich sie vor allen Leuten bloßstellte.

Ich bin Ian. Ich bin 17 und lebe in einem Haus, das sich nicht mehr wie ein Zuhause anfühlt. Das war es mal, als mein Vater noch lebte und es nur ihn und mich gab und sich alles fest anfühlte.

Jetzt wache ich jeden Tag auf und höre meinen Stiefvater im Flur brummen, als hätte er das Haus aus dem Nichts gebaut. Meine Mutter sieht mich kaum noch an, als könnte ein Blickkontakt eine Landmine auslösen. Seit Monaten laufe ich in ihrer Gegenwart wie auf Eierschalen.

Die Wahrheit ist, dass ich sie nicht mehr wirklich als Familie betrachte. Nicht nach dem, was sie getan haben.

Vor zwei Jahren starb mein Vater bei einem Autounfall. Ich erinnere mich noch an die Stimme des Polizisten, als er sagte: "Es tut mir leid."

Ich habe nicht sofort geweint. Ich stand einfach nur da, als hätte mein Körper vergessen, wie man sich bewegt. Das Einzige, was mir Halt gab, war das Wissen, dass mein Vater mir einen College-Fonds hinterlassen hatte, etwas, das mein Sicherheitsnetz sein und mir eine echte Zukunft geben konnte.

Er war weggeschlossen, bis ich 18 wurde. Ich habe nicht viel darüber nachgedacht. Ich vertraute einfach darauf, dass es da war, unangetastet und wartend. Meine Mutter kümmerte sich um die Hinterbliebenenrente und verwendete sie für Kleidung, Schulgeld und Lebensmittel. Das machte Sinn.

Aber das Erbe? Das war heilig.

Dann ließen meine Mutter und mein Stiefvater eines Donnerstags eine Bombe platzen.

"Wir ziehen um!", sagte sie und lächelte dabei zu breit. "In ein wunderschönes Haus außerhalb der Stadt. Größere Küche, mehr Platz, du wirst es lieben."

Ich starrte sie an und versuchte, mir alles auszurechnen. Mein Stiefvater Ray ist Aushilfslehrer für Sport, der nur arbeitet, wenn jemand anruft. Meine Mutter arbeitet Teilzeit als Empfangsdame in einer Zahnarztpraxis. Sie können kaum die Miete bezahlen, geschweige denn ein ganzes Haus kaufen.

Also fragte ich geradeheraus: "Wie sollen wir uns das leisten können?"

Das Lächeln meiner Mutter erstarrte für eine Sekunde. Sie schaute Ray an. Er räusperte sich und verließ den Raum. Sie hat mir nicht geantwortet. Sie hat es nicht einmal versucht.

In der nächsten Woche fragte ich wieder. Und dann noch einmal. Jedes Mal wies sie mich ab.

Schließlich fragte ich sie eines Abends, als ich das Geschirr abwusch, ein letztes Mal.

"Woher kommt das Geld, Mama?"

Sie drehte sich schnell um, ihre Stimme war scharf.

"Gut. Wir haben etwas von dem Geld deines Vaters benutzt. Aber es war für uns alle. Auch für dich."

Meine Hände wurden in der Seifenlauge ganz still. Ich sah sie an und konnte nur sagen: "Wenn ich 18 werde, ziehst du dann aus und das Haus gehört mir?"

In diesem Moment kam Ray mit einem Bier in der Hand herein und fing an zu lachen. Es war kein nervöses Lachen, sondern ein herablassendes Lachen, als hätte ich gerade den dümmsten Witz der Welt erzählt.

Er schüttelte den Kopf. "Mach dich nicht lächerlich. Es ist unser Haus. Wir sind die Erwachsenen. Du wirst es verstehen, wenn du älter bist."

Ich wollte schreien. Stattdessen wischte ich mir die Hände ab und verließ den Raum. In dieser Nacht schlief ich kaum. Langsam dämmerte es mir: Sie hatten mir meine Zukunft gestohlen und sie mit einer Schleife eingepackt, damit es wie ein Geschenk aussah.

Danach habe ich geschwiegen. Ich zählte einfach die Tage. Mein achtzehnter Geburtstag war noch sieben Monate entfernt. Ich dachte, ich würde es bis dahin schaffen - meinen Abschluss machen, aussteigen und nie wieder zurückblicken.

Aber letztes Wochenende? Dieser Plan zerschlug sich.

Die Familie von Ray kam zu Besuch, es gab laute Stimmen, klirrende Bierflaschen und herumtobende Kinder. Das Haus meines Vaters war voller Menschen, die ihn nie kennengelernt hatten und sich auch nicht dafür interessierten, dass es ihn gab. Sie lachten auf seiner Couch, fassten die Bücher an, die er ausgesucht hatte, und breiteten sich in seinem Wohnzimmer aus, als würde es ihnen gehören.

Am Samstagmorgen hatte ich Arbeit in der Autowaschanlage. Ich stand früh auf und machte mir ein paar Rühreier: zwei Eier, etwas Käse und scharfe Soße. Es war ein schnelles Frühstück, nichts Ausgefallenes.

Ich war schon dabei, meine Turnschuhe zu schnüren, als Ray auftauchte. Er lehnte an der Theke und grinste, wie er es immer tat, wenn er mich belehren wollte.

Er nickte in Richtung des Ofens. "Wie kommt es, dass du nicht genug für alle gemacht hast? Meine Familie ist hier, weißt du."

Ich drehte mich nicht einmal um.

"Weil ich zu spät zur Arbeit komme. Ich habe keine Zeit. Du kannst es selbst machen."

Es gab eine Pause und dann hörte ich, wie er spottete.

"Sprich nicht so mit mir in meinem Haus."

Meine Hand blieb mitten in der Luft an meinem Schnürsenkel stehen. Ich stand auf und hatte Herzklopfen.

Ich hatte nicht vor, so zu explodieren. Das hatte ich wirklich nicht vor.

Aber als ich dort in meiner eigenen Küche stand und wie ein Schmarotzer beschimpft wurde, machte etwas in mir einen Satz. Ich drehte mich zu Ray um und meine Stimme klang lauter, als ich erwartet hatte.

"Eigentlich ist es mein Haus. Du hast es mit dem Geld bezahlt, das du von mir gestohlen hast. Vergiss das nicht."

Der Raum wurde totenstill. Ich könnte schwören, dass man das Vibrieren eines Telefons im Nebenzimmer hören konnte.

Ray erstarrte, sein Gesicht wurde stellenweise rot. Hinter mir keuchte meine Mutter, scharf und dramatisch, als hätte ich in der Kirche Obszönitäten geschrien.

"Wie kannst du es wagen, uns so zu blamieren?", zischte sie und trat dicht an mich heran. "Nach allem, was wir für dich tun?"

Ich drehte mich zu ihr um, meine Hände zitterten jetzt, aber ich wich nicht zurück.

"Du meinst, nachdem du mich bestohlen hast? Nachdem du mir ins Gesicht gelacht hast, als ich fragte, ob das Haus mir gehört?" Meine Stimme knackte, aber ich fuhr fort. "Dad hat das Geld für mich hinterlassen. Nicht für dich, damit du mit jemandem Hausbesitzer spielst, den er nicht einmal kennt."

Rays Mund öffnete sich, aber es kamen keine Worte heraus. Sein Kiefer hing einfach da, als hätte er vergessen, wie man ihn benutzt.

Ich schnappte mir meinen Rucksack vom Boden, sagte nichts weiter und ging hinaus. Mein Auto war auf der anderen Straßenseite geparkt. Ich stieg ein, schlug die Tür zu und saß eine Minute lang einfach nur da, die Hände auf dem Lenkrad, und atmete.

Ich konnte immer noch die Stimme meiner Mutter in meinem Kopf hören. Wie kannst du es wagen?

Sie wiederholte sich wie eine kaputte Schallplatte auf dem Weg zur Arbeit.

Als ich an diesem Abend nach Hause kam, war es still im Haus. Zu ruhig. Die übriggebliebenen Leute hatten sich verzogen - keine Verpackungen, kein Lärm, nicht einmal der übliche Sportkanal, der im Wohnzimmer lief. Es lag einfach nur Spannung in der Luft, die man förmlich schmecken konnte.

Meine Mutter saß mit verschränkten Armen am Küchentisch und starrte auf ihr Handy, ohne es anzufassen. Ray war nicht in Sicht.

Sie blickte nicht einmal auf, als ich hereinkam. Ich ließ meine Schlüssel in die Schüssel neben der Tür fallen und versteifte mich.

"Du schuldest deinem Stiefvater eine Entschuldigung", sagte sie schließlich mit flacher Stimme. "Er wurde gedemütigt."

Ich lehnte mich erschöpft gegen den Türrahmen. "Er hat sich selbst gedemütigt", sagte ich. "Ich habe nur die Wahrheit gesagt."

Sie stand schnell auf. "Glaubst du, dass du hier ein Opfer bist, Ian? Glaubst du, dein Vater hätte gewollt, dass du uns das so vor die Füße wirfst? Wir haben dich aufgezogen, dir Essen in den Mund gesteckt, dir ein Dach über dem Kopf gegeben..."

"Das Dach gehört mir", sagte ich und unterbrach sie. "Und das weißt du auch."

Sie lachte bitter auf. "Es lag da, unangetastet. Wir haben es gebraucht. Wir dachten, du würdest es nicht einmal bemerken."

"Ihr dachtet, ich würde es nicht merken?" Ich blinzelte sie an. "Ich habe meinen Vater verloren. Dann hast du genommen, was er mir hinterlassen hat. Du hast es für dich selbst benutzt und so getan, als wäre es ein Gefallen."

Es gab eine Pause. Zum ersten Mal sah ich, wie sich ihr Gesichtsausdruck veränderte. Nur ein bisschen.

"Wir dachten, wir tun das Beste für die Familie", sagte sie leise.

"Nein", erwiderte ich. "Ihr habt getan, was das Beste für euch war."

In den nächsten Tagen sprachen wir kaum miteinander. Ray ging mir völlig aus dem Weg. Er schaute mich nicht einmal an, was sich ehrlich gesagt wie ein Sieg anfühlte.

In der Schule hielt ich den Kopf unten. Meine Freunde wussten, dass etwas nicht stimmte, aber ich war nicht in der Stimmung, es zu erklären. Ich fühlte mich, als würde ich einen Rucksack voller Steine mit mir herumtragen: Wut, Trauer und Verrat. Und unter all dem lag dieser taube Schmerz für meinen Vater.

Eines Abends, als alle im Bett waren, holte ich die alte feuerfeste Schachtel heraus, die mein Vater mir geschenkt hatte, als ich 12 war. Darin befand sich ein Brief, den er mir vor Jahren geschrieben hatte und den ich an meinem achtzehnten Geburtstag öffnen sollte.

Aber ich konnte nicht mehr warten.

Ich setzte mich mit dem Brief auf den Boden meines Zimmers, entfaltete ihn vorsichtig und begann zu lesen.

"Ian, wenn du das liest, bin ich nicht mehr da, und das ist scheiße. Ich wollte bei allem dabei sein: beim Schulabschluss, deinem ersten Auto, deinem ersten Liebeskummer, bei allem. Aber das Leben lässt uns nicht immer den Zeitpunkt wählen, an dem wir gehen. Also habe ich dir hinterlassen, was ich konnte. Ich möchte, dass du einen Startvorteil hast. Verwende das Geld weise. Lass es dir von niemandem wegnehmen. Es gehört dir. Du bist nicht allein."

Ich starrte auf diese letzten Worte.

Es gehört dir. Du bist nicht allein.

Das war alles, was ich hören musste.

Am nächsten Morgen rief ich den alten Anwalt meines Vaters an. Ich hatte seine Nummer noch vom Tag der Testamentseröffnung gespeichert. Ich erzählte ihm alles: wie sie das Geld ohne meine Erlaubnis verwendet hatten und wie es geschützt werden sollte, bis ich 18 wurde.

Er bat mich, am Nachmittag zu ihm zu kommen.

"Du bist nicht mehr lange minderjährig", sagte er und blätterte in einem dicken Ordner, auf dem der Name meines Vaters stand. "Und was sie getan haben, könnte, wenn wir es beweisen können, als Veruntreuung von Geldern gewertet werden, vor allem, weil du der einzige Begünstigte warst."

Ich schluckte schwer. "Kann ich jetzt etwas tun? Oder muss ich warten, bis ich 18 bin?"

Er hielt inne. "Du kannst eine Klage einreichen. Wenn du 18 bist, ist es schwieriger, aber wir können jetzt schon anfangen. Ich brauche Zugang zu den Kontounterlagen. Und deine Zeugenaussage."

Zum ersten Mal seit Wochen hatte ich das Gefühl, dass ich wieder atmen konnte.

An diesem Abend habe ich nicht mit ihnen zu Abend gegessen. Ich saß mit Kopfhörern in meinem Zimmer und schaute mir Videos auf meinem Handy an, während der Geruch von Rays Hähnchen aus der Mikrowelle durch den Flur wehte.

Irgendwann klopfte meine Mutter an die Tür.

"Ian, können wir reden?"

Ich pausierte das Video, antwortete aber nicht.

Sie öffnete trotzdem die Tür und hielt mir eine Tasse Tee hin. "Du hast nichts gegessen. Ich dachte, du wolltest vielleicht..."

"Ich treffe mich mit Dads Anwalt", sagte ich. "Das habe ich eigentlich schon getan."

Sie blinzelte, weil sie das offensichtlich nicht erwartet hatte. "Weshalb?"

"Du weißt schon, warum."

Sie betrat langsam den Raum und stellte die Tasse auf meinem Schreibtisch ab, als ob das den Schlag mildern würde.

"Wir dachten nicht, dass wir dir wehtun würden", flüsterte sie. "Wir wollten nur etwas Besseres aufbauen."

"Ihr habt es auf einer Lüge aufgebaut", sagte ich. "Und ihr habt erwartet, dass ich euch dafür dankbar bin."

Sie stand lange Zeit da und nickte schließlich. "Es tut mir leid", sagte sie.

Aber ich antwortete nicht. Ich war nicht bereit, es zu akzeptieren.

*****

In drei Monaten werde ich 18.

Ich weiß nicht, wie es mit den rechtlichen Dingen weitergehen wird. Ich weiß nicht, ob ich das Geld zurückbekomme, ob das Haus verkauft wird oder ob sie nur einen Klaps auf die Finger bekommen. Aber eines weiß ich: Ich bin endlich für mich selbst eingetreten.

Sie dachten, ich sollte mich schuldig fühlen.

Aber ich bin diejenige, die meinen Vater verloren hat. Ich bin diejenige, die die Zukunft verloren hat, die er für mich schützen wollte. Und irgendwie bin ich diejenige, die sie wie ein Problem behandelt haben.

Jetzt nicht mehr.

Ich bedaure nicht, was ich gesagt habe. Ich bereue nicht einmal, dass ich sie in Verlegenheit gebracht habe. Wenn überhaupt, dann bereue ich, dass ich so lange geschwiegen habe.

Denn jetzt, endlich, wissen sie es.

Sie wissen, dass ich mich erinnere. Sie wissen, dass ich sie so sehe, wie sie wirklich sind. Und sie wissen, dass ich es nicht auf sich beruhen lassen werde. Nicht dieses Mal.

Was hättest du getan, wenn du an meiner Stelle gewesen wärst?

Dieses Werk ist von realen Ereignissen und Menschen inspiriert, wurde aber aus kreativen Gründen fiktionalisiert. Namen, Charaktere und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen oder tatsächlichen Ereignissen ist rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

Der Autor und der Verlag erheben keinen Anspruch auf die Richtigkeit der Ereignisse oder die Darstellung der Charaktere und haften nicht für Fehlinterpretationen. Diese Geschichte wird so zur Verfügung gestellt, wie sie ist, und alle Meinungen, die geäußert werden, sind die der Charaktere und spiegeln nicht die Ansichten des Autors oder des Verlags wider.