Meine Stiefmutter zertrümmerte die Töpfersammlung meiner verstorbenen Mutter – sie hatte nicht damit gerechnet, was kommen würde

Als ich die unersetzliche Töpfersammlung meiner verstorbenen Mutter zertrümmert auf dem Boden meines Wohnzimmers fand, dachte ich, meine Welt wäre untergegangen. Aber meine Stiefmutter hatte keine Ahnung, dass ihr grausamer Moment zu ihrem schlimmsten Albtraum werden sollte... denn ich war ihr die ganze Zeit drei Schritte voraus.

Ich bin Bella, und es gibt genau zwei Dinge auf dieser Welt, die ich mit allem, was ich habe, beschützen würde. Das erste ist mein Verstand. Das zweite ist die Keramiksammlung, die meine Mutter mir hinterlassen hat, als sie vor fünf Jahren starb.

Meine Mutter war eine Keramikkünstlerin. Sie hatte ein Atelier in unserer Garage mit einem Brennofen, für dessen Kauf sie drei Jahre gespart hatte. Jedes Stück, das sie machte, erzählte eine Geschichte. Die meergrüne Vase, die sie am Tag nach ihrer ersten Chemotherapie machte. Der Kaffeebecher mit dem winzigen Herz im Henkel, um den ich jeden Morgen meine sechsjährigen Finger wickelte. Die Schale mit ihrem Daumenabdruck, der noch immer im Ton zu sehen ist.

Als sie starb, verpackte ich alles in Luftpolsterfolie und Seidenpapier und stellte es in einer hohen Glasvitrine in unserem Wohnzimmer aus. Ich war nach Moms Tod wieder bei Dad eingezogen, nicht weil ich mir keine eigene Wohnung leisten konnte, sondern weil die Stille in seinem Haus einen ganzen Menschen verschlingen konnte. Wir brauchten uns gegenseitig.

Eine Zeit lang funktionierte das auch.

Dann lernte Dad Karen auf einer Arbeitskonferenz kennen. Sie war alles, was Mama nicht war. Hochglanzpolierte Nägel, professionell gestylte Haare und Designer-Outfits. Sie heirateten zwei Jahre nach Moms Tod.

Ich versuchte, mich anzupassen. Aber schon nach wenigen Wochen wurde mir klar, dass Karen und ich niemals Freunde sein würden.

Sie hasste Moms Töpferei.

"Es ist so vollgestopft", sagte sie eines Morgens. "Du solltest wirklich darüber nachdenken, es zu reduzieren. Klare Linien sind so viel eleganter."

Ich sah mir den Schrank an. "Sie sind nicht unordentlich. Das sind die Erinnerungen meiner Mutter."

Sie schenkte mir ein schmales Lächeln, das nicht bis zu ihren Augen reichte. "Natürlich, Süße. Ich meine nur... sie sind ein bisschen rustikal, nicht wahr? Wie etwas, das man auf einem Flohmarkt findet."

"Meine Mutter hat sie gemacht."

"Das weiß ich", sagte Karen mit falscher Geduld. "Ich meine ja nur, vielleicht könntest du ein paar einlagern?"

Alle paar Tage kommentierte sie irgendetwas. "Die passen wirklich nicht zu der Ästhetik, die ich anstrebe." Oder: "Meinst du nicht, dass es an der Zeit ist, die Vergangenheit loszulassen?"

Eines Nachmittags lauerte Karen mir in der Küche auf, während Papa bei der Arbeit war.

"Ich habe nachgedacht. Du hast so viele dieser Töpferstücke. Hättest du etwas dagegen, wenn ich ein paar mitnehme? Einige meiner Freunde lieben handgefertigte Dinge. Ich würde so viel Geld für Geschenke sparen."

Ich konnte nicht glauben, was ich gerade gehört hatte. "Was?"

"Nur ein paar. Du würdest sie nicht einmal vermissen."

"Ich habe 23 Töpferstücke. Und nein, du kannst keine davon haben."

Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich schnell. Die freundliche Maske bekam Risse. "Sei nicht so egoistisch, Bella. Sie sitzen doch nur da und verstauben."

"Sie sind alles, was mir von Mom geblieben ist."

Karens Augen verengten sich. "Gut. Behalte deine kostbaren kleinen Töpfe. Aber wenn du sie nicht auf nette Weise teilst, wirst du es bereuen."

Sie ging weg, ihre Absätze klickten wie Pistolenschüsse.

"Du wirst schon sehen", rief sie über ihre Schulter.

Drei Wochen später schickte mich mein Chef zu einer dreitägigen Konferenz nach Chicago. Ich wollte nicht gehen, aber ich hatte keine andere Wahl.

Als ich damit fertig war, nahm ich am Samstagabend einen späten Flug zurück. Als ich zu Hause ankam, war es fast 23 Uhr. Das Haus war bis auf die Verandalampe dunkel.

Ich schloss leise die Tür auf und schlüpfte aus meinen Schuhen.

Da bemerkte ich, dass der Geruch falsch war. Unser Haus hatte immer diesen Geruch – Dads Kaffee, Moms Lavendelseife, die irgendwie immer noch nachhallte, und dieser erdige Lehmgeruch von der Töpferei. Aber jetzt war der Lehmgeruch verschwunden.

Mir wurde flau im Magen.

Ich ging auf das Wohnzimmer zu. Als ich um die Ecke kam und den Schrank sah, verdrängte mein Gehirn, was meine Augen sahen.

Die Glastür hing offen. Die Regale waren leer. Und der Boden war mit Tonscherben übersät. Scherben von Töpferwaren in allen Farben, die Mom jemals benutzt hatte, waren wie schreckliches Konfetti verstreut.

"Nein, nein, nein..." Ich sank auf die Knie, die Hände über den Trümmern schwebend, aus Angst, etwas zu berühren.

Dann hörte ich die Absätze.

Klick. Klick. Klick.

Karen erschien in der Tür und trug einen Seidenpyjama. Ihr Haar war perfekt. Ihr Gesicht war geschminkt, obwohl es schon fast Mitternacht war. Sie sah mich an, dann auf den Boden und lächelte.

"Oh!", sagte sie mit einer Stimme so leicht und süß wie vergifteter Honig. "Du bist früh zu Hause."

"Was hast du gemacht, Karen?"

Sie betrachtete ihre Nägel, die knallrot und frisch manikürt waren. "Ich habe dir doch gesagt, dass ich es nicht mag, wie unordentlich sie aussehen. Ich habe Staub gewischt, und das Regal war instabil. Alles ist einfach... heruntergefallen."

Sie hat gelogen. Ich konnte es an ihren Mundwinkeln sehen, an dem kleinen Funken Genugtuung in ihren Augen.

"Totaler Unfall!", fügte sie hinzu und ihr Lächeln wurde breiter.

In mir machte sich etwas bemerkbar. "Du bist ein Monster."

Ihr Gesichtsausdruck verhärtete sich augenblicklich. "Achte auf deinen Tonfall, Bella. Deinem Vater wird es nicht gefallen, wenn du mich beschimpfst. Und ehrlich gesagt, waren das nur Töpfe. Du übertreibst."

"Nur Töpfe? Meine Mutter hat sie gemacht. Ihre Hände haben jedes einzelne Stück geformt. Sie hatten ihre Fingerabdrücke auf dem Ton."

Karen zuckte mit den Schultern. "Hatte ist das Schlüsselwort." Sie wandte sich zum Gehen, hielt dann aber inne. "Oh, und du solltest das vielleicht aufräumen, bevor dein Vater es sieht. Er wird sich ärgern, dass du so unvorsichtig mit deinem Lagerraum umgegangen bist."

Sie brummte etwas vor sich hin und ließ mich mit den zerstörten Überresten meiner Mutter allein.

Ich saß auf dem Boden, die Tränen liefen mir über das Gesicht, Wut und Trauer kämpften in meiner Brust, bis ich nicht mehr wusste, was was war.

Aber unter all dem formte sich etwas anderes. Etwas Kaltes, Scharfes und Kristallklares.

Denn Karen hatte einen entscheidenden Fehler gemacht.

Sie hatte angenommen, dass ich dumm sei.

"Du hast keine Ahnung, was du getan hast", flüsterte ich in den leeren Raum.

Hier ist, was Karen nicht wusste.

Vor etwa zwei Monaten fing ich an, misstrauisch zu werden. Sie umkreiste den Schrank wie ein Hai, fand immer einen Grund, in seiner Nähe zu stauben, und machte ständig Bemerkungen darüber, wie viel Platz er einnahm. Ich bin nicht von Natur aus paranoid, aber ich bin auch kein Idiot.

Also habe ich zwei Dinge getan.

Erstens: Ich kaufte eine versteckte Kamera. Eine dieser Pflanzenkameras, die wie eine unschuldige kleine Sukkulente aussieht, aber alles in HD aufnimmt. Ich positionierte sie im Bücherregal gegenüber dem Schrank, in einem perfekten Winkel, und erwähnte sie gegenüber niemandem. Nicht Papa. Nicht meinem besten Freund. Niemandem.

Zweitens – und das ist der Teil, bei dem ich mich selbst jetzt noch wie ein kriminelles Superhirn fühle – habe ich die Töpferwaren ausgetauscht.

Jedes einzelne Stück in diesem Schrank war eine Fälschung.

An drei Wochenenden habe ich Flohmärkte und Nachlassverkäufe durchforstet, um billige Töpferware zu finden, die ähnlich genug aussah. Natürlich nicht genau, aber ähnliche Formen und Farben. Insgesamt habe ich vielleicht 50 Dollar ausgegeben. Dann nahm ich sie mit nach Hause, rieb sie mit Kaffeesatz und Staub ein, um sie zu altern, und stellte sie genau dort auf, wo Mamas Stücke gestanden hatten.

Die echte Sammlung war in einem Schrank in meinem Schlafzimmer eingeschlossen, eingewickelt in dieselbe Luftpolsterfolie und dasselbe Seidenpapier, das ich vor fünf Jahren benutzt hatte.

Als Karen also alles zerschlug, als sie das zerstörte, was sie für das Erbe meiner Mutter hielt, hatte sie in Wirklichkeit Repliken zerstört.

Aber das wollte ich ihr nicht sagen. Noch nicht.

Ich holte mein Handy heraus, das immer noch auf dem Boden lag, umgeben von falschen Tonscherben, und rief die Kamera-App auf. Das Bildmaterial war bereits da, mit einem Zeitstempel vom frühen Abend.

Ich sah, wie Karen gegen 19 Uhr den Raum betrat. Sie schaute sich um, um sicherzugehen, dass sie allein war, schätze ich. Dann marschierte sie direkt zum Schrank, riss die Tür auf und begann, die Teile aus den Regalen zu nehmen. Sie hob die falsche meergrüne Vase auf und schleuderte sie mit so viel Kraft auf den Boden, dass ich den Aufprall über den Lautsprecher meines Telefons hören konnte.

Eines nach dem anderen zerstörte sie jedes Stück. Die Tassen, die Schüsseln, die Teller. Sie stampfte sogar mit dem Absatz auf die größeren Scherben, um sie zu zerbrechen.

Und dann – meine Güte, das war der beste Teil – starrte sie direkt auf den leeren Schrank und sagte klipp und klar: "Mal sehen, wie sehr du deine wertvolle Mami jetzt liebst, du armseliges kleines Mädchen!"

Ich sah mir das Video dreimal an und vergewisserte mich, dass es richtig gespeichert worden war. Dann rief ich Papa an.

"Hey, Schatz", antwortete er verschlafen. "Alles in Ordnung?"

"Ich bin zu Hause. Kannst du nach unten kommen? Wir müssen reden."

"Es ist fast Mitternacht..."

"Jetzt, Papa. Bitte!"

Er erschien in seinem Bademantel, Karen folgte ihm mit genervtem Blick.

Sie erstarrten, als sie mich auf dem Boden umringt von Töpferwaren sahen.

"Was ist passiert?" Papa wurde blass.

Karen sprang ein. "Oh, Dave, das ist ja furchtbar. Ich kam runter, um mir ein Glas Wasser zu holen, und hörte ein Krachen. Der Schrank muss wackelig gewesen sein... alles ist einfach umgefallen."

"Das ist nicht passiert", mischte ich mich ein.

Ich reichte Dad mein Handy. "Das solltest du dir ansehen."

Karens Gesicht flackerte auf. "Was ansehen?"

Dad drückte auf Play.

Ich beobachtete, wie sich sein Gesichtsausdruck veränderte, als er sah, wie Karen systematisch jedes Teil zerstörte. Sein Kiefer krampfte sich zusammen, als sie auf den Scherben herumtrampelte. Bei ihrer letzten Zeile zuckte er zusammen.

Als sie zu Ende war, herrschte eine erdrückende Stille.

"Dave", begann Karen, "ich kann es erklären..."

"Was erklären? Warum hast du die Kunstwerke meiner verstorbenen Frau absichtlich zerstört und versucht, Bella die Schuld zu geben?"

"Ich habe nicht... Es ist nicht..." Sie drehte sich zu mir um. "Das ist eine Fälschung. Du hast es bearbeitet."

Ich habe gelacht. "Das hast du ganz allein gemacht."

Sie verzog das Gesicht. "Gut. Ich bin es leid, in einem Schrein zu leben, der einer toten Frau gewidmet ist. Sie ist tot und ihr beide müsst weitermachen."

Papas Hände zitterten. "Raus hier."

"Was?"

"Raus. Hier. Pack eine Tasche und verschwinde. Heute Nacht."

"Das kann nicht dein Ernst sein", schrie Karen.

"Eigentlich", sagte ich, "habe ich eine bessere Idee."

Die beiden drehten sich um und sahen mich an.

"Du wirst das in Ordnung bringen."

Karens Augen verengten sich. "Was?"

"Du hast sie kaputt gemacht, also wirst du jedes einzelne Stück wieder zusammenkleben. Jede Scherbe, jedes Bruchstück."

Sie lachte. "Du bist wahnsinnig."

"Vielleicht. Aber du hast zwei Möglichkeiten. Entweder verbringst du so viel Zeit damit, zu reparieren, was du zerstört hast, oder ich erstatte Anzeige bei der Polizei. Ich habe Videobeweise für Vandalismus. Strafanzeigen. Und ich werde dafür sorgen, dass jeder in deinem Buchclub und deinem Freiwilligenausschuss genau sieht, was du getan hast."

Die Farbe wich aus ihrem Gesicht. "Das würdest du nicht tun."

Ich rief meine E-Mail auf, tippte die Adresse der Polizeibehörde ein und hielt mein Telefon hoch. "Finde es heraus."

Ihr Mund öffnete und schloss sich. Schließlich zischte sie: "Gut!"

Am nächsten Morgen brachte ich alle Scherben in Kartons herunter und verteilte sie auf dem Esszimmertisch. Wochenlang saß Karen dort. Ihre Nägel wurden ruiniert. Sie verpasste ihren Friseursalon, den Buchclub, Pilates und eine Wellnessreise.

Jedes Mal, wenn sie versuchte, aufzuhören, kam ich mit meinem Handy vorbei. "Soll ich schon die Polizei anrufen?"

Papa sprach kaum mit ihr. Wenn sie ihn anflehte, mich aufzuhalten, sagte er: "Das hast du dir selbst zuzuschreiben".

Die Stücke passten nicht richtig zusammen, weil es sich um zufällige Töpferwaren aus zufälligen Quellen handelte. Aber sie versuchte es weiter, wurde immer frustrierter und erschöpfter.

Achtundzwanzig Tage später rief sie mich zu sich.

"Da", sagte sie mit zitternden Händen. "Es ist geschafft. Jedes Stück ist... geklebt. Bist du zufrieden?"

Ich untersuchte ihre Arbeit. Die "Vasen" waren klumpig. Die "Tassen" hatten sichtbare Nähte. Farben, die nicht zusammenpassen sollten, klebten in seltsamen Kombinationen.

"Wow! Du hast es tatsächlich geschafft."

"Können wir jetzt weitermachen?"

Ich lächelte. "Sicher. Nur noch eine Sache."

Ich öffnete den Holzschrank in der Ecke und holte die echte meergrüne Vase heraus. Perfekt und ganz.

Karens Gesicht verzog sich. "Was... wie...?"

Ich holte ein weiteres Stück heraus. Und noch eins. Alle 23 Originale, völlig intakt.

"Ich habe sie vor zwei Monaten ausgetauscht. Die Stücke, die du zerstört hast, waren Fälschungen aus Nachlassverkäufen. Das hat mich etwa 50 Dollar gekostet."

Ihr Mund öffnete sich, aber es kam kein Ton.

"Du hast also vier Wochen damit verbracht, Müll zusammenzukleben, der nie etwas wert war." Ich ordnete Moms echte Töpferwaren auf neuen Regalen an. "Irgendwie poetisch. Du hast versucht, das zu zerstören, was mir am wichtigsten ist, aber alles, was du zerstört hast, war deine eigene Zeit und Vernunft."

Karens Gesicht verfärbte sich von weiß über rot zu lila. "Du hast mich reingelegt."

"Ich habe beschützt, was mir gehört. Du hast dich entschieden, grausam zu sein. Ich habe nur dafür gesorgt, dass deine Grausamkeit dich etwas kostet."

Sie griff nach ihrer Handtasche. "Ich gehe jetzt. Ich fahre zu meiner Schwester und komme erst zurück, wenn du weg bist."

"Gute Reise!"

Sie stürmte hinaus. Papa erzählte mir eine Woche später, dass sie um eine Trennung gebeten hatte. Sie wollte, dass er sich entscheidet.

Er wählte mich.

"Gut, dass wir sie los sind", sagte Dad und legte den Arm um meine Schultern.

Es ist jetzt drei Monate her, dass Karen gegangen ist.

Dad und ich haben einen neuen Schrank mit einem Schloss und verstärktem Glas eingebaut. Darin stehen Moms echte Töpferwaren, jedes Stück genau dort, wo es hingehört. Manchmal, wenn die Nachmittagssonne durchkommt, fangen die Glasuren das Licht ein und leuchten.

Karen ist immer noch bei ihrer Schwester. Sie hat einmal versucht zurückzukommen und behauptet, sie wolle "unsere Beziehung reparieren". Papa sagte ihr, dass das Schiff abgefahren und gesunken sei.

Die Scheidungspapiere sollen nächsten Monat fertiggestellt werden.

Letzte Woche kam eine von Karens Buchclub-Freundinnen mit einem Auflauf vorbei. Es hat sich herumgesprochen, was passiert ist.

"Ich hatte immer das Gefühl, dass mit ihr etwas nicht stimmt", sagte sie. "Zu perfekt, als würde sie für die Kameras auftreten."

Ich zeigte ihr Moms Töpferwaren. Sie stand lange Zeit vor der Vitrine und weinte. "Die sind außergewöhnlich. Deine Mutter war eine Künstlerin."

"Ja. Das war sie wirklich."

Papa geht es besser. Er lacht mehr. Letzten Sonntag hat er mich gefragt, ob ich mit ihm einen Töpferkurs im Gemeindezentrum besuchen möchte.

Ich habe ja gesagt.

Ich denke immer noch an diese Nacht – als ich nach Hause kam und Scherben auf dem Boden fand, hatte ich das Gefühl, dass meine Welt untergegangen war. Der Kummer war echt, auch wenn das Töpfern es nicht war.

Aber wenn man versucht, die Erinnerungen von jemandem zu zerstören, dann geht das nicht. Du kannst die Gegenstände zerbrechen, aber die Liebe, die dahinter steckt, lebt tiefer als jeder Schrank sie erreichen kann.

Karen hat einen Monat damit verbracht, etwas zusammenzukleben, das von Anfang an nie ganz war. Sie versuchte bis zur Erschöpfung, das zu reparieren, was sie zerbrochen hatte, und merkte nicht, dass der eigentliche Schaden bei ihr selbst lag.

Meine Stiefmutter dachte, sie könnte meine Mutter auslöschen, indem sie ihre Kunst zerstörte. Stattdessen löschte sie sich selbst aus unserem Leben aus und verbrachte ihre letzten Tage in unserem Haus damit, Müll zusammenzukleben, während die wahren Schätze sicher weggeschlossen waren.

Moms Töpferwaren sind wieder da, wo sie hingehören. Und Karen? Sie ist genau da, wo sie hingehört... weg, vergessen und verbringt den Rest ihres Lebens in dem Wissen, dass sie von einer Tochter überlistet wurde, die ihre Mutter mehr geliebt hat, als sie je für möglich gehalten hätte.