Mein Mann schmiss eine Pizza-Party für seine Freunde, als ich krank war, und erwartete von mir, dass ich aufräume – er hat seine Lektion bald gelernt

Als Sandra an der Grippe erkrankte, schmiss ihr Mann eine Pizza-Party für seine Freunde und erwartete von ihr, dass sie aufräumt. Anstatt sich die nötige Ruhe zu gönnen, musste sie ihn austricksen. Tom lernte seine Lektion auf eine unvergessliche Art und Weise.

Also gut, Leute, anschnallen! Hier ist Sandra, deine freundliche Hausfrau aus der Nachbarschaft, die eine Geschichte zu erzählen hat. Ihr wisst ja, dass man sagt, dass schwierige Zeiten den wahren Charakter eines Menschen offenbaren?

Nun, die vergangene Woche war ein echter Hammer und hat mir gezeigt, aus welchem Holz mein geliebter Mann Tom wirklich geschnitzt ist.

Wir haben uns immer gut verstanden. Wir teilen uns die Hausarbeit, wir kommunizieren miteinander (naja, meistens) und wir respektieren uns gegenseitig.

Als mich die Grippe wie ein Güterzug überrollte, dachte ich, Tom würde sich um alles kümmern, während ich im Gästezimmer die Rolle des fiebrigen Einsiedlers spielte. Das ist doch das, was Partner tun, oder?

Falsch gedacht. Aber bevor ich meinem Frust freien Lauf lasse, möchte ich die Situation schildern. Ich bin in einen Kokon aus Decken gehüllt und hacke mir eine Lunge aus dem Leib, als es an der Tür klingelt.

Mein Herz sinkt schneller als ein Stein. Lachen und laute Stimmen schallen durch das Haus. Meine Vermutung? Toms fabelhafte Freunde, die uns mit ihrer Anwesenheit beglücken ... und das zum denkbar ungünstigsten Zeitpunkt.

Jetzt fängt der Spaß erst richtig an, Leute.

Eine Stunde verging langsam, jede Minute unterbrochen von der ausgelassenen Feier aus dem Schlafzimmer. Der verlockende Duft von Pizza wehte durch die Luft und ließ meinen Magen protestierend knurren.

Durch den Dunst meiner Krankheit hindurch konnte ich Toms dröhnendes Lachen hören, das sich mit dem des Zimmers vermischte. Meine Neugierde, die durch eine schwelende Verärgerung angeheizt wurde, gewann schließlich die Oberhand über mich.

Ich zog mir eine flauschige Decke über meinen verschwitzten Pyjama und schlurfte zur Schlafzimmertür.

Der Anblick, der sich mir bot, hätte direkt aus einem Albtraum einer College-Party stammen können.

Da lagen sie, ausgestreckt auf UNSEREM BETT – ja, dem mit den zarten cremefarbenen Polstern, von dem Tom geschworen hatte, dass er nie jemanden darauf essen lassen würde – umgeben von leeren Pizzakartons und überquellenden Bierdosen.

Tom schaute auf und sah mich. Doch statt des erwarteten verlegenen Grinsens erntete ich einen finsteren Blick. "Hey", sagte er und seine Stimme triefte vor Verärgerung, "warum bist du nicht im Bett?"

Nun, das war's. Mein Körper schmerzte, mein Kopf pochte, und jetzt tat mein Mann so, als wäre ich DIEJENIGE, die ihm Unannehmlichkeiten bereitet? Das war nicht der unterstützende Partner, den ich zu haben glaubte.

Mein Kiefer krampfte sich zusammen. "Ich kann mich bei dem ganzen Lärm nicht ausruhen", krächzte ich mit schwacher, aber frustrierter Stimme. "Und warum benutzt ihr UNSER SCHLAFZIMMER als Partyzone?"

Tom rollte mit den Augen, eine Geste, die mir normalerweise Schauer über den Rücken jagte (nicht auf eine gute Art).

"Es ist nur für heute Abend, Babe. Sei nicht so DRAMATISCH", murmelte er und benutzte einen Kosenamen, der sich plötzlich herablassend anfühlte. "Und wenn du schon mal auf bist, könntest du auch gleich MIT DEM AUFRÄUMEN ANFANGEN! Uns geht hier der Platz aus."

Was für eine Frechheit! Ich war eine kranke Frau, die kaum noch stehen konnte, und er erwartete von mir, dass ich nach seiner rücksichtslosen Versammlung aufräume? Tränen stiegen mir in die Augen.

"Ich bin krank, Tom", murmelte ich. "Du könntest wenigstens etwas Mitgefühl zeigen und mich ausruhen lassen."

Ein spöttisches Grinsen huschte über Toms Gesicht und seine Stimme wurde kalt. "Zieh nicht die 'krank'-Karte bei mir. Es ist nur eine kleine Grippe. Du STIRBST NICHT. Mach dich ein bisschen frisch. Du schaffst das schon." Dann wandte er sich wieder seinen Freunden und dem dröhnenden Fernseher zu und ignorierte mich völlig.

Sprachlos und wütend stand ich einen Moment lang da, und das Gewicht seiner Gleichgültigkeit erdrückte mich. Aber weißt du was? Das war noch nicht das Ende der Geschichte. Ich wollte nicht wie eine verherrlichte Magd behandelt werden, während mein Mann feierte.

Nein, Sir. Es war an der Zeit, die Kavallerie zu rufen.

Tränen trübten meine Sicht und ich stolperte zurück in das Gästezimmer. Dies war nicht der Partner, mit dem ich ein Leben aufgebaut hatte. Er war ein Fremder, ein Mann, dem Pizza und Freunde wichtiger waren als mein Wohlbefinden. Ich schniefte eine neue Welle von Tränen zurück und griff nach meinem Telefon.

Es gab nur eine Person, die mit dieser Situation umgehen konnte – Mrs. Thompson, Toms furchterregende Mutter. Diese Frau konnte Milch mit einem Blick zum Gerinnen bringen, und ihre Anwesenheit erinnerte selbst erwachsene Männer an die Missetaten ihrer Kindheit.

"Hallo, Mrs. Thompson?", sagte ich. "Ich bin's, Sandra. Ich, äh, ich brauche deine Hilfe." Ich erklärte ihr die ganze Situation und meine Stimme zitterte vor Wut und Frustration.

Am anderen Ende der Leitung herrschte Schweigen. Dann dröhnte ein leises Kichern durch das Telefon. "Mach dir keine Sorgen, Schatz", sagte Mrs. Thompson schließlich, und in ihrer Stimme lag eine stählerne Entschlossenheit, die mir einen Schauer über den Rücken jagte (dieses Mal einen guten). "Ich bin gleich da."

Eine Stunde später läutete es an der Tür. Ich lugte durch die Tür des Gästezimmers und in meiner Brust keimte ein Funken Hoffnung auf. Da stand sie, Mrs. Thompson, mit verschränkten Armen und einem Blick, der Gletscher schmelzen ließ. In dem Moment, in dem die Tür aufschwang, kam die Party mit einem lauten Knall zum Stehen.

Tom und seine Freunde verteilten sich wie Kakerlaken unter dem Küchenlicht, nur dass sie Jogginghosen trugen und halb gegessene Tüten mit Chips und Pizza in der Hand hielten.

"THOMAS!", dröhnte Mrs. Thompson und ihre Stimme hallte durch die Wohnung. "Was. Um. Aller. Welt. Machst du da?"

Der Raum wurde totenstill. Toms Freunde, deren halb gegessene Pizzakrusten bis zum Mund gefroren waren, sahen aus, als hätten sie einen Geist gesehen.

Tom versuchte, eine Erklärung zu stammeln, aber sie schnitt ihm mit einem vernichtenden Blick das Wort ab. Oh, Mann, das machte so viel Spaß.

"Eine Party zu schmeißen, während deine Frau krank im Bett liegt? Und dann auch noch im Schlafzimmer? Thomas, das ist völlig inakzeptabel!" Ihre Stimme dröhnte durch die Wohnung und ließ keinen Raum für Diskussionen.

Dann wurde ihr Blick weicher, und sie drehte sich zu mir um. "Sandra, Schatz, geh zurück ins Bett. Ich kümmere mich um diese kleine... Situation."

In ihren Augen lag ein gefährliches Glitzern, und in meinen flackerte ein Funken Belustigung auf. Diese Jungs sollten eine gehörige Standpauke bekommen (und vielleicht eine strenge Lektion darüber, wie wichtig es ist, Ehefrauen zu respektieren).

Als ich an Tom vorbeischlurfte, konnte ich mir eine kleine Revanche nicht verkneifen. Ich beugte mich zu ihm, schenkte ihm ein zuckersüßes Lächeln und flüsterte: "Viel Glück, Champion!" Sein entsetzter Gesichtsausdruck im Kontrast zu den großen Augen seiner Kumpels reichte fast aus, um meine Grippe zu kurieren. Fast.

Mrs. Thompson räusperte sich, das Geräusch war scharf wie ein Messer. "Also gut, ihr jungen Männer", begann sie. "Lasst uns über die Grundprinzipien des menschlichen Anstands reden... oder?"

Oh Mann, jetzt wurde es erst richtig gut. Mit einem verschmitzten Grinsen im Gesicht ließ ich mich zurück ins Bett fallen. Der heutige Abend würde eine epische Geschichte für die Ewigkeit werden.

In den nächsten drei Tagen verwandelte Mrs. Thompson unsere Wohnung in ein Bootcamp. Tom und seine Kumpels wuselten ohne ihr überhebliches Grinsen herum wie Ameisen auf einem heißen Bürgersteig.

Sie wischten die Böden, schrubbten die Bäder, rangen mit der Wäsche – was auch immer, sie machten es sauber. Alles unter dem wachsamen Auge von Mrs. Thompson, die Befehle wie ein Drill-Sergeant bellte.

Währenddessen thronte ich auf der Wohnzimmercouch, eine wahre Königin mit einer Schachtel Taschentücher auf einer Armlehne und einem nicht enden wollenden Vorrat an Tee auf der anderen.

Mrs. Thompson hat sich sogar mit den Pizzaresten abgefunden und sie als "Kohlenhydratquelle für einen genesenden Patienten" bezeichnet (natürlich mit einem Blick in Toms Richtung).

Im Haus herrschte ein reges Treiben mit Putzmitteln und peinlicher Stille. Toms Freunde erwiderten meinen Blick nicht, denn ihre frühere Unbekümmertheit wurde durch eine große Portion Schüchternheit ersetzt.

Tom selbst schlurfte herum und war nur noch ein Schatten seiner selbst. Der Mann, der sich über meine "Krankheit" lustig gemacht hatte, sah jetzt aus wie ein getretenes Hündchen.

Es schien, als hätte Mrs. Thompsons harte Liebe ein echtes Händchen dafür, erwachsene Männer in reumütige Kinder zu verwandeln.

Nach einer besonders anstrengenden Fensterputzaktion klatschte Mrs. Thompson schließlich in die Hände und rief die Putzkolonne zur Aufmerksamkeit auf. "So, das war's fürs Erste", verkündete sie.

"Aber denk dran, junger Mann", fügte sie hinzu und sah Tom mit einem stählernen Blick an, "das ist erst der Anfang. Wir haben noch viel über die Bedeutung von Kommunikation und Respekt in einer Ehe zu besprechen."

Tom schluckte und sein Adamsapfel wippte nervös. Das war noch lange nicht vorbei. Ich hatte sogar das Gefühl, dass der eigentliche Spaß gerade erst anfing. Vielleicht sollte ich noch eine Schachtel Taschentücher bestellen... nur für den Fall.

Als der letzte Schnupfen verklungen war und meine Energie zurückkehrte, sah die Wohnung aus wie aus einem Magazin. Makellos. Glänzend. Tom hingegen sah aus wie ein Schuljunge, der gerade Gehorsam gelernt hat.

Ständig schwebte er um mich herum, entschuldigte sich und holte mir alles, was ich brauchte (und manches, von dem ich gar nicht wusste, dass ich es wollte).

"Sandra, es tut mir so leid", flehte er zum hundertsten Mal. "Es gibt keine Entschuldigung dafür, wie ich mich verhalten habe. Du warst krank, und ich..." Seine Stimme verstummte und Scham färbte seine Wangen.

Er war nicht mehr der arrogante Tom, der meine Krankheit als kleine Unannehmlichkeit abgetan hatte. Das war ein reumütiger Tom, ein Mann, der die Botschaft eindeutig verstanden hatte. Und weißt du was? Die Entschuldigung fühlte sich... aufrichtig an.

Als Mrs. Thompson ihre Tasche packte, um nach ihrer dreitägigen Schreckensherrschaft abzureisen, warf sie Tom noch einen letzten, vernichtenden Blick zu.

"Vergiss nicht, Thomas", sagte sie mit einem Hauch von Warnung und Belustigung in der Stimme, "eine glückliche Frau bedeutet ein glückliches Leben. Das darfst du niemals vergessen!"

Tom schluckte und seine Augen weiteten sich vor lauter Angst. Sagen wir einfach, die Lektion war ihm nicht entgangen.

Mrs. Thompson umarmte mich, eine warme Umarmung, die Bände sprach. "Pass gut auf dich auf, Schatz", flüsterte sie. "Und wenn dieser Schwachkopf jemals wieder aus der Reihe tanzt, weißt du, wen du anrufen musst." Sie zwinkerte mir zu, mit einem schelmischen Funkeln in den Augen.

Mit diesen Worten verschwand sie aus der Tür und hinterließ einen neuen Frieden in ihrem Kielwasser. Tom, der verlegen neben mir herschlurfte, ergriff schließlich das Wort. "Also, äh, was möchtest du heute Abend machen? Vielleicht könnten wir uns etwas zu essen bestellen? Dein Lieblingsrestaurant?"

Ein langsames Lächeln breitete sich auf meinem Gesicht aus. "Eigentlich", sagte ich mit einem spielerischen Funkeln in den Augen, "könnten wir diesen neuen Kochkurs für Paare ausprobieren, den ich in der Werbung gesehen habe. Du weißt schon, der, bei dem es um Teamwork und Kommunikation in der Küche geht?"

Toms Augen weiteten sich wieder, aber dieses Mal flackerte etwas anderes auf – vielleicht Hoffnung? Vielleicht eine Andeutung einer angenommenen Herausforderung?

Tja, Leute, so habe ich eine Grippe in eine komplette Eheumstellung verwandelt. Und ich kann euch sagen, ein bisschen Teamwork in der Küche hat noch niemandem geschadet. Außer vielleicht Toms Ego. Aber hey, das ist eine Geschichte für einen anderen Tag!

Diese Geschichte ist ein fiktionales Werk, das von realen Ereignissen inspiriert wurde. Namen, Charaktere und Details wurden geändert. Jede Ähnlichkeit ist rein zufällig. Der Autor und der Verlag lehnen jede Gewähr für die Richtigkeit, Haftung und Verantwortung für Interpretationen oder das Vertrauen in diese Geschichte ab.