Ich dachte, mein Vater hätte mir nichts als einen alten Videorekorder hinterlassen, bis ich auf Play drückte und das Geheimnis entdeckte, das meine Familie auseinanderriss – Story des Tages

Als mein Vater starb, bekam ich nur seinen verstaubten alten Videorekorder. Ich hätte ihn fast weggeworfen – bis ich auf Auswerfen drückte und eine Kassette fand. Darauf offenbarte er die Wahrheit über einen Familienverrat, einen gestohlenen Schatz und ein Geheimnis, das er nur für mich versteckt hatte.

Als der Anwalt das Testament verlas, dachte ich, ich hätte mich vielleicht verhört.

Seine Stimme war flach, als hätte er dieselben Zeilen schon tausendmal vorgelesen.

"Meine Cousine bekommt das Haus."

Ich nickte schwach und wartete, bis ich an der Reihe war.

"Mein Bruder bekommt das Auto."

Na gut. Ich habe mich sowieso nie für das Auto interessiert.

"Sogar Tante Ruth", fuhr der Anwalt fort, "bekommt die Angelausrüstung."

Es gab eine Pause.

Ich schaute mich in den Gesichtern im Raum um – einige lächelten, andere taten so, als ob sie es nicht täten.

"Und ich?", fragte ich.

Der Anwalt blickte auf einen Zettel, dann auf mich und dann wieder auf den Zettel.

"Olivia", sagte er, ohne auch nur einen Funken Emotion zu zeigen, "dein Vater hat dir seinen alten Videorekorder hinterlassen."

Die Worte sanken langsam ein, wie Steine im Wasser.

Ich saß wie erstarrt da, während die anderen miteinander flüsterten und in meine Richtung blickten.

Mein Vater war meine Welt gewesen.

Ich war jeden Tag da, wenn er nicht mehr zum Briefkasten gehen konnte.

Ich kochte ihm Tee, so wie er ihn mochte.

Ich las ihm die Zeitung vor, wenn seine Augen zu müde wurden.

Ich hielt seine Hand, wenn die Nächte lang waren.

Und das? Das war es, was ich bekam?

Als ich nach Hause kam, trug ich den Videorekorder herein, als würde er hundert Pfund wiegen.

Ich stellte ihn auf meinen Küchentisch.

Das Plastik war zerkratzt, die Knöpfe waren steif und leicht klebrig.

Staub klebte an den Rändern.

Ich fuhr mit den Fingern über die Oberfläche.

Mein erster Gedanke war, ihn wegzuwerfen.

Stattdessen drückte ich die Auswurftaste.

Ein leises Surren setzte ein, die alte Maschine arbeitete, als hätte sie darauf gewartet.

Dann rutschte ein Band heraus.

Kein Etikett. Nur eine schwarze, glänzende Oberfläche.

Ich kramte meinen alten Fernseher mit dem eingebauten VHS-Player hervor und schob die Kassette ein.

Der Bildschirm flackerte, zuerst wackelig.

Und dann – sein Gesicht.

"Liv", sagte mein Vater mit rauer und etwas atemloser Stimme, "wenn du das siehst, bin ich tot."

Ich lehnte mich näher heran und stützte meine Ellbogen auf den Tisch.

Meine Hände waren fest verschränkt.

"Sie haben mir alles weggenommen", sagte er.

"Sie haben mein Testament geändert. Sie haben einen Anwalt beauftragt, Papiere durchzusetzen, die ich nicht unterschreiben wollte. Ich weiß nicht, wer damit angefangen hat, aber ich glaube, es war dein Onkel. Er hat die seltenen Münzen genommen, die wir all die Jahre gesammelt haben."

Er hustete und rieb sich die Augen.

"Der Beweis – die Liste aller Münzen mit den Namen und Nummern der Verkäufer – liegt im Banksafe. Es gehört dir. Benutze es."

Der Bildschirm wurde schwarz.

Ich saß da, die Stille in meiner Küche war so laut, dass es wehtat.

Seine Worte brannten sich tief in mich ein, so schwer wie der Videorekorder selbst.

Und ich wusste eines – ich würde das nicht auf sich beruhen lassen.

Am nächsten Morgen fuhr ich zum Haus meines Vaters und der Weg kam mir länger vor als je zuvor.

Von außen sah das Haus noch genauso aus wie früher – die weiße Fassade, die Schaukel auf der Veranda, die im Wind knarrte –, aber es gehörte ihm nicht mehr.

Rechtlich gesehen, gehörte es jetzt meinem Onkel.

Er öffnete die Tür in einem zerknitterten Hemd und mit hochgesteckten Haaren, als ob er darin geschlafen hätte.

Seine Augen verengten sich, als er mich sah. "Olivia. Was führt dich hierher?"

Ich zwang mich zu einem Lächeln. "Ich habe oben ein paar Sachen vergessen. Was dagegen, wenn ich sie hole?"

Er musterte mich einen Moment lang und trat dann zur Seite. "Geh nur."

Ich schob mich an ihm vorbei und spürte, wie sein Blick mir folgte.

Meine Schritte auf der Treppe hörten sich zu laut an.

Die Luft im Haus war schwer, es roch leicht nach abgestandenem Kaffee und altem Teppich.

Im Arbeitszimmer stand der Safe genau dort, wo er immer gestanden hatte – im Schrank hinter Mänteln, die seit Jahren nicht mehr getragen worden waren.

Meine Hände zitterten ein wenig, als ich mich davor kniete.

Ich drehte an der Wählscheibe und lauschte auf die Klicks, die ich mir vor Jahren eingeprägt hatte, als mein Vater mir beigebracht hatte, "nur für den Fall der Fälle".

Die Tür öffnete sich mit einem dumpfen, metallischen Geräusch.

Er war leer.

Der hohle Raum darin ließ meinen Magen umdrehen.

Das Knarren der Schranktür hinter mir ließ mich zusammenzucken.

"Was machst du da?"

Die Stimme meines Onkels war scharf, wie eine zuschlagende Tür.

Ich drehte mich langsam um.

"Ich habe etwas gesucht, das mein Vater mir hinterlassen hat. Eine Liste mit den Münzen."

Sein Gesicht wurde blass, die Falten um seinen Mund vertieften sich.

"Du hast also auch das Band gesehen."

Ich runzelte die Stirn. "Auch?"

"Sie sind weg", sagte er und trat näher heran.

"Die Münzen. Die Liste. Jemand ist uns zuvorgekommen."

Mein Magen sank.

"Wenn du es nicht warst..."

"Ich war es nicht", mischte er sich ein und sein Kiefer wurde steif.

"Und jetzt haben wir ein Problem."

Ich glaubte ihm, obwohl ich mich dafür hasste.

Einen langen Moment lang standen wir einfach nur in dem staubigen Schrank, die Luft zwischen uns war dick von altem Groll und etwas Neuem – dem gemeinsamen Verlust.

Und irgendwie schlossen wir in diesem Moment einen Pakt.

Wir saßen an diesem Abend an seinem Küchentisch, die Uhr tickte laut in der Stille.

Der Kaffee zwischen uns war kalt geworden und blieb unberührt.

Mein Onkel trommelte immer wieder mit den Fingern auf das Holz, als wollte er einen Gedanken heraufbeschwören, der nicht kommen wollte.

"Wer immer sie genommen hat, wird versuchen, sie zu verkaufen", sagte ich schließlich und unterbrach die Stille.

Er nickte langsam.

"Und diese Münzen sind nicht alltäglich. Sie werden einen Sammler finden müssen, der genau weiß, was sie wert sind."

Ich beugte mich vor.

"Dann machen wir uns zu diesem Sammler."

Er hob eine Augenbraue. "Du denkst an eine Falle?"

"Eine sehr höfliche Falle", sagte ich.

An diesem Abend entwarfen wir gemeinsam die Anzeige.

Wohlhabender Sammler sucht bestimmte seltene Münzen. Nur seriöse Angebote.

Wir nannten die genauen Jahrgänge und Prägungen und fügten sie ein, als wären es nur Beispiele.

Wir ließen es zwanglos und harmlos klingen. Aber wir wussten beide, dass jeder, der die gestohlenen Münzen hatte, es bemerken würde.

Die nächsten Tage vergingen langsam. Zu langsam.

Jedes Mal, wenn das Telefon klingelte, sprangen wir beide auf.

Die meisten Anrufe waren Müll – jemand verkaufte Baseballkarten oder eine alte Münze aus seiner Schublade. Keine von ihnen war unsere.

Dann, am dritten Tag, klingelte das Telefon wieder. Mein Onkel stellte es auf Lautsprecher.

"Hallo", sagte er mit fester Stimme.

"Ich habe Ihre Anzeige gesehen", sagte eine Frauenstimme. "Ich habe, was Sie suchen."

Der Klang ihrer Stimme traf mich wie ein kalter Schauer. Ich wusste es sofort.

Die Augen meines Onkels wurden groß.

"Martha?", sagte er und verschluckte sich fast an dem Wort.

Seine eigene Frau.

Sie zögerte keine Sekunde.

"Lass uns treffen. Morgen. Im Café auf der Main. Bring Bargeld mit."

Als das Telefonat beendet war, stützte mein Onkel den Kopf in die Hände.

"Es war die ganze Zeit unter meinem Dach", murmelte er.

Ich starrte ihn an und wusste nicht, ob ich ihn trösten oder ihn daran erinnern sollte, dass er mich vor nicht allzu langer Zeit der gleichen Sache verdächtigt hatte.

Schließlich sagte ich nur: "Wir werden sie zurückholen."

Und dieses Mal widersprach er nicht.

Das Café roch nach Zimtbrötchen, die zu lange in der Kiste gelegen hatten, und nach Espresso, von dem ein Schuss zu viel gemacht worden war.

Ein leises Brummen erfüllte die Luft, das Klirren der Tassen und das gelegentliche Zischen des Milchkochers durchschnitten sie.

Carl, der älteste Freund meines Vaters, saß an einem Tisch am Fenster.

Er trug eine braune Jacke mit abgewetzten Ellbogen, die er schon seit Jahren besaß, und hatte einen abgenutzten Koffer zu seinen Füßen stehen.

Ich wusste, dass darin nichts weiter war als Papier und ein paar Stapel falscher Scheine, die mit Gummibändern umwickelt waren, um überzeugend auszusehen.

Ich hatte mich bereits verkleidet – eine kurze dunkle Perücke, eine schwarze Kellnerinnenuniform, die ich mir von einer Freundin geliehen hatte, und einen Notizblock in meiner Schürze.

Ich hatte mein falsches, fröhliches Lächeln vor dem Spiegel geübt, bis es mir natürlich genug vorkam.

Die Tür läutete.

Martha kam mit zehn Minuten Verspätung herein und musterte den Raum, bevor ihr Blick auf Carl fiel.

In einer Hand trug sie einen kleinen Lederkoffer, die Lippen fest zusammengepresst.

Ohne ein Wort zu sagen, schlüpfte sie in den Tisch ihm gegenüber.

"Du hast sie?"

fragte Carl, seine Stimme war ruhig, aber mit dem Hauch von Aufregung, den nur ein Sammler – oder ein Mann, der sich als solcher ausgibt – an den Tag legen kann.

Martha schob den Koffer über den Tisch.

Carl öffnete sie und stieß einen leisen Pfiff aus.

"Wunderschön", sagte er und seine Finger strichen über die Münzen.

"Hast du das Geld?", fragte sie in einem knappen Ton.

Das war mein Stichwort. Ich ging mit einem Tablett in der Hand hinüber und tat so, als ob ich Carls Bestellung aufnehmen würde.

Er öffnete den Koffer, um das Geld zu "prüfen".

In diesem Moment stieß ich mit dem Fuß an das Tischbein und stolperte, so dass der Kaffee über seinen Ärmel schwappte.

"Oh nein, das tut mir so leid!", keuchte ich und schnappte mir ein Handtuch von meinem Tablett.

Ich beugte mich vor und tupfte seine Jacke ab, wobei mein Körper Marthas Sicht versperrte.

Mit meiner anderen Hand arbeitete ich schnell unter dem Tisch.

Ich schob den echten Münzbehälter in das versteckte Fach des Tabletts und ersetzte ihn durch die Nachbildung, die wir vorhin vorbereitet hatten.

Das Gewicht war identisch.

Carl klappte den Koffer zu und schenkte Martha ein Lächeln.

"Schön, mit dir Geschäfte zu machen."

Sie lächelte zurück und klemmte den gefälschten Koffer unter ihren Arm.

Sie hatte keine Ahnung, dass sie mit makellosen Fälschungen hinausging, während der echte Schatz nur Zentimeter von meiner Hand entfernt war.

Draußen reichte Carl mir die echten Münzen, die noch kühl von der Luft des Cafés waren.

Mein Onkel kam zu uns, sein Gesicht war blass, aber entschlossen.

"Sie wird es herausfinden", sagte er.

"Bis dahin", sagte ich ihm, "haben wir sie auf der Bank."

Wir fuhren schweigend.

Die Münzen schimmerten im Licht der vorbeifahrenden Straßenlaternen, jede einzelne ein Stück aus dem Leben meines Vaters.

In der Bank deponierte ich sie in einem Safe auf meinen Namen. Mein Onkel unterschrieb die Papiere ohne Protest.

Als wir hinausgingen, sagte er: "Dein Vater war ein guter Mann. Ich wünschte, ich wäre besser zu ihm gewesen."

Ich habe nicht geantwortet. Ich war noch nicht bereit, zu verzeihen.

An diesem Abend saß ich wieder an meinem Küchentisch, den Videorekorder immer noch vor mir.

Ich spulte die Kassette zurück und hörte die Stimme meines Vaters.

"Liv", sagte er, "wenn du dir das ansiehst, denk daran, dass die Dinge nicht immer so sind, wie sie scheinen."

Ich drückte auf "Pause". Der Bildschirm fror auf seinem Lächeln ein.

Und zum ersten Mal seit der Testamentsverlesung hatte ich das Gefühl, dass ich mehr als nur eine alte Maschine bekommen hatte. Ich hatte die Wahrheit bekommen.

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Dieser Artikel wurde von Geschichten aus dem Alltag unserer Leserinnen und Leser inspiriert und von einem professionellen Autor geschrieben. Jede Ähnlichkeit mit tatsächlichen Namen oder Orten ist rein zufällig. Alle Bilder dienen nur der Illustration.