Mein Mann sagte, er würde zur Beerdigung seines Kindheitsfreundes fahren – aber dann fand ich ihn hinter unserem Landhaus, wie er etwas mit Benzin übergoss

Als mein Mann sagte, er sei auf dem Weg zur Beerdigung eines Jugendfreundes, glaubte ich ihm. Aber später an diesem Tag machte ich bei einem Ausflug zu unserem Landhaus eine erschreckende Entdeckung. Ich fand meinen Mann mit einem Benzinkanister in der Hand hinter dem Schuppen stehen. Ich wünschte, ich hätte nicht gesehen, was er versuchte, niederzubrennen.

Einundzwanzig Jahre Ehe können in einem einzigen Moment zerbrechen. Ich hätte nie gedacht, dass mir das mal passieren würde. Mein Name ist Alice. Ich bin 46 Jahre alt. Und letzten Samstag hat sich alles verändert, was ich über mein Leben dachte.

Jordan und ich lernten uns in einem gemütlichen Buchladen in der Innenstadt kennen, als ich 25 war. Er stöberte in der Kochabteilung. Ich ließ meinen Stapel von Rezeptbüchern überall fallen.

"Lass mich dir damit helfen", sagte er und kniete sich neben mich.

Wir gingen noch am selben Nachmittag einen Kaffee trinken. Er brachte mich zum Lachen, bis mir die Seiten wehtaten. Wir redeten drei Stunden lang.

Ein Jahr später heirateten wir in einer kleinen kirchlichen Zeremonie. Meine Mutter weinte Freudentränen. Sein Vater hielt die schönste Ansprache. Es war ein so schöner Anfang.

Wir bauten gemeinsam etwas Echtes auf. Wir sind mit zwei wunderbaren Kindern gesegnet, die inzwischen erwachsen sind. Amy lebt in Oregon. Michael ist letztes Jahr mit seiner Freundin nach Texas gezogen.

Unser Golden Retriever, Buddy, begrüßt uns immer noch jeden Abend an der Tür. Wir grillen sonntags auf unserer Veranda. Der Weihnachtsmorgen ist magisch.

Ich dachte, wir hätten die beständige Art von Liebe, die für immer anhält. Keine leidenschaftliche Liebe wie im Film. Sondern etwas Solides. Verlässlich. Und sicher, weißt du.

Dann, letzten Monat, kam Jordan müde und traurig nach Hause.

"Ich muss dieses Wochenende in den Norden fahren", sagte er besorgt.

"Wozu?", fragte ich und stellte meinen Kaffeebecher ab.

"Eddie's Beerdigung. Erinnerst du dich, dass ich ihn aus der Highschool erwähnt habe?"

Ich schüttelte den Kopf. "Ich glaube nicht, dass du jemals über einen Eddie gesprochen hast."

Jordan bewegte sich in seinem Stuhl. "Wir sind nur online in Kontakt geblieben. Wir sind Jugendfreunde. Der Krebs hat ihn erwischt."

"Oh, das tut mir so leid, Schatz. Soll ich mitkommen, um dich zu unterstützen?"

"Nein." Seine Antwort kam zu schnell. "Ich meine, du kanntest ihn nicht. Das wäre mir unangenehm. Ich möchte das lieber alleine verarbeiten."

Irgendetwas stimmte an seinem Ton nicht. Aber ich wollte ihn in dieser Zeit der Trauer nicht unter Druck setzen.

"Okay. Wann kommst du zurück?"

"Sonntagabend. Ich packe nur das Nötigste ein und nehme mein Auto."

Der Samstagmorgen kam grau und nieselig. Jordan küsste mich auf die Wange, bevor er ging. Sein Koffer sah kaum gepackt aus.

"Fahr vorsichtig", rief ich von der Veranda aus.

"Klar", antwortete er und fuhr bereits aus der Einfahrt.

Das Haus fühlte sich ohne ihn leer an. Es war zu ruhig, also beschloss ich, am Nachmittag unser Landhaus zu besuchen.

Wir haben das kleine Haus vor fünf Jahren für Wochenendausflüge gekauft. Jetzt lagern wir dort vor allem Gartengeräte und zusätzliche Konservenvorräte.

Ich war schon seit drei Wochen nicht mehr dort gewesen. Der Gemüsegarten brauchte wahrscheinlich Aufmerksamkeit. Vielleicht konnte ich Jordan mit frischen Tomaten überraschen, wenn er von der Beerdigung zurückkam.

Die Fahrt dauerte 45 Minuten über kurvenreiche Landstraßen. Ich liebe diese friedliche Strecke auf der Autobahn. Sanfte Hügel und alte Scheunen prägen die Landschaft.

Aber als ich die Schotterauffahrt hinauffuhr, blieb mein Herz stehen.

Jordans Auto parkte in der Nähe des Geräteschuppens. Es war staubig, aber unverkennbar sein Auto. Die gleiche Delle an der hinteren Stoßstange vom letzten Winter.

Meine Hände begannen am Lenkrad zu zittern.

"Was zum Teufel?", flüsterte ich zu mir selbst.

Ich saß zwei volle Minuten lang da und starrte auf sein Auto. In meinem Kopf kreisten die Möglichkeiten. Und keine von ihnen ergab einen Sinn. Schließlich stieg ich aus und ging auf das Haus zu.

"Jordan?", rief ich durch die Fliegengittertür. "Jordan, bist du hier?"

Stille.

Das Haus war leer. Keine Spur von ihm im Haus. Seine Schlüssel lagen nicht auf dem Küchentisch.

Ich ging zurück zu den Schuppen und dem Gartenbereich. Da sah ich ihn... und erstarrte.

Jordan stand auf der Lichtung hinter dem Geräteschuppen. Er schüttete Benzin über etwas auf dem Boden.

Der Geruch traf mich wie ein Schlag. Scharf und chemisch. Er brannte in meinen Nasenlöchern.

Sein Gesicht wirkte leer und distanziert. Als ob er durch einen Albtraum schlafwandeln würde.

"JORDAN?? Was zum Teufel machst du da?"

Er zuckte zusammen, als hätte ich ihm eine Ohrfeige verpasst. Der Benzinkanister glitt ihm aus den Händen.

"ALICE?? Was machst du...? Oh mein Gott! Du solltest nicht hier sein."

"Das solltest du auch nicht! Du solltest bei einer Beerdigung sein. Was zum Teufel ist hier los?"

Seine Augen wurden vor Panik groß. Er trat zur Seite, um mir die Sicht auf das zu versperren, was er gerade begossen hatte.

"Das bin ich. Ich meine, ich war. Es ist n-nichts", stammelte er. "Ich habe auf dem Rückweg hier angehalten."

"Zurück von wo? Es ist doch erst drei Uhr!"

"Der Gottesdienst war früher zu Ende. Ich musste nur etwas Unkraut verbrennen. Hier hinten gibt es viele Zecken. Alice... komm nicht näher. Brandgefahr, weißt du."

Jordan fummelte in seiner Tasche nach der Streichholzschachtel. Seine Hände zitterten stark.

"Nein, nicht! Geh sofort von dort weg!", rief ich ihm zu.

Aber er hatte das Streichholz schon angezündet. Die Flamme tanzte eine schreckliche Sekunde lang zwischen seinen Fingern.

Dann ließ er es fallen.

Mit einem heftigen Zischen brach das Feuer auf dem Boden aus. Orangefarbene Flammen sprangen drei Meter hoch. Die Hitze prallte gegen mein Gesicht.

"Bist du wahnsinnig?", schrie ich und rannte auf die Flammen zu.

Jordan packte mich am Arm. "Tu das nicht! Es ist gefährlich! Bleib zurück!"

Ich stieß ihn mit beiden Händen zur Seite. Er stolperte rückwärts und wäre fast gestürzt.

Die Flammen waren bereits am Abklingen. Und ich konnte sehen, was er zu zerstören versucht hatte.

Fotos. Hunderte von ihnen. Sie waren über die verbrannte Erde verstreut wie herabgefallene Blätter.

Ich ließ mich neben dem schwelenden Haufen auf die Knie fallen. Einige Bilder brannten noch an den Rändern.

Aber ich konnte genug sehen. Mehr als genug.

Es waren Bilder von Jordan in einem Anzug, den ich noch nie gesehen hatte. Er stand neben einer dunkelhaarigen Frau in einem Hochzeitskleid. Beide lächelten und posierten... die Art von inszenierten Posen, die man in Hochzeitsalben sieht.

Jordan hielt einen kleinen Jungen mit den gleichen grauen Augen im Arm. Die Frau neben ihm strahlte vor Glück.

Es gab noch mehr Bilder. Darunter war auch eines, auf dem Jordan einen kleinen Jungen auf einer Schaukel anschubst. Das gleiche Kind. Es war jetzt vielleicht drei Jahre alt. Szenen vom Weihnachtsmorgen in einem Wohnzimmer, das ich nicht kannte. Geburtstagsfeiern. Strandurlaube. Familienporträts.

Auf allen ist mein Mann zu sehen. Mit einer anderen Frau. Und einem anderen Kind.

Meine Brust fühlte sich an, als ob jemand sie mit bloßen Händen zerdrücken würde.

"Nein", flüsterte ich. "Nein, nein, nein."

Verzweifelt tupfte ich die restlichen Flammen mit meiner Jacke aus. Die Hitze brannte bis in meine Handflächen. Aber das war mir egal.

Jordan stand wie erstarrt hinter mir. Er war keine Hilfe. Er wollte es auch nicht erklären. Er sah nur zu, wie ich Teile seines geheimen Lebens rettete.

Als die letzte Flamme erlosch, lehnte ich mich auf meinen Fersen zurück. Meine Jacke war ruiniert. Meine Hände waren rot und brannten. Aber der eigentliche Schmerz saß schwer in meiner Brust, kälter als die Asche vor mir.

"Es gab keine Beerdigung", sagte ich, ohne ihn anzuschauen.

"Alice..."

"Es gab keinen Eddie."

"Bitte lass es mich erklären."

Ich drehte mich langsam um. Jordans Gesicht war kreidebleich. Tränen liefen ihm über die Wangen.

"Wie lange?"

Er sank auf einen umgefallenen Baumstamm, als hätten seine Beine aufgegeben.

"Neun Jahre. Ihr Name ist Camille. War Camille."

"War?"

"Sie ist vor zwei Wochen gestorben. Ein Autounfall. Ein betrunkener LKW-Fahrer hat die beiden frontal angefahren."

"Die beiden?"

"Sie und Tommy. Unser Sohn. Er war acht."

Ich starrte ihn an. Dieser Fremde, der das Gesicht meines Mannes trug. Und der über seine andere Familie sprach, als sollte ich das verstehen.

"Du hattest eine andere Frau."

"Nicht verheiratet. Aber ja. Ein anderes Leben."

"Neun Jahre lang."

"Ich wollte nie, dass das passiert. Am Anfang waren es nur... Treffen. Dann wurde sie schwanger."

"Und du hast sie beide vor mir geheim gehalten."

Jordan nickte unglücklich. "Sie lebten zwei Stunden nördlich. Ich habe sie einmal im Monat besucht. Ich habe dir gesagt, dass ich meinen Bruder besuche."

"Dein Bruder lebt in Kalifornien."

"Ich weiß. Es tut mir leid. Ich musste über alles lügen."

Ich dachte an neun Jahre voller Lügen. All diese Wochenendtrips. Geschäftskonferenzen, die lange dauerten. Lange Nächte im Büro. Alles war eine Lüge gewesen.

"Hast du sie geliebt?" Die Frage rutschte mir heraus, bevor ich sie stoppen konnte.

Jordans Schultern zitterten. "Ja. Ich habe sie geliebt. Und ich liebe dich auch. Ich weiß, das klingt unmöglich."

"Es klingt krank."

"Ich habe beide Leben getrennt gehalten. Und sauber. Du hattest nie einen Verdacht, weil ich vorsichtig war."

"Vorsichtig." Ich lachte bitter auf. "So nennst du es also, zwei Familien zu zerstören?"

"Ich habe eine Familie zerstört. Tommy und Camille sind tot."

Frische Tränen liefen ihm über das Gesicht. Sein Kummer sah echt und unverarbeitet aus. Das machte mich noch wütender.

"Du bist also hergekommen, um die Beweise zu verbrennen?"

"Ich konnte die Bilder nicht mehr behalten. Es war zu ... schmerzhaft. Aber ich konnte sie auch nicht einfach wegwerfen."

"Du hättest mir die Wahrheit sagen können."

"Und alles verlieren? Dich? Unsere Kinder?"

"Du hast schon alles verloren, Jordan. Du weißt es nur noch nicht."

Wir fuhren in getrennten Autos nach Hause. Ich konnte es nicht ertragen, mit ihm im selben Raum zu sein.

Meine Hände zitterten die ganze Fahrt über am Lenkrad. Ich sah immer wieder diese Fotos. Jordans Gesicht war voll von Liebe für eine andere Frau.

Zu Hause saß ich auf den Stufen unserer Veranda. Jordan lief auf der Einfahrt herum wie ein eingesperrtes Tier.

"Was passiert jetzt?", fragte er schließlich.

"Ich weiß es nicht."

"Verlässt du mich?"

Ich schaute zu ihm auf. Mein Ehemann seit 21 Jahren. Der Vater meiner Kinder. Der Mann, der mir jeden Sonntagmorgen den Kaffee ans Bett brachte.

"Ich weiß es nicht."

"Ich liebe dich immer noch, Alice. Mehr als alles andere. Ich weiß, dass ich keine Vergebung verdiene."

"Du hast Recht. Das tust du nicht."

"Aber ich brauche dich. Ich kann dich nicht auch noch verlieren. Nicht nachdem ich sie verloren habe."

Bei seinen Worten drehte sich mir der Magen um. Als ob ich ein Trostpreis wäre, nachdem seine "andere" Familie gestorben war.

"Sprich jetzt nicht über sie."

"Ich muss um sie trauern. Sie waren neun Jahre lang ein Teil meines Lebens."

"Was ist dann mit mir, Jordan? Was ist mit unseren Kindern? Wo stehen wir jetzt in deinem Leben?"

Er setzte sich auf die Stufe unter mir, nah genug, um mich zu berühren, aber ich wich zurück.

"Wie bringe ich das in Ordnung?"

"Ich glaube nicht, dass du das kannst."

"Es muss einen Weg geben. Wir haben zu viel zusammen aufgebaut, um alles wegzuwerfen."

Ich dachte an unsere Kinder. Sie würden am Boden zerstört sein. Ihr Vater war nicht der, für den sie ihn hielten. Ich dachte daran, die Feiertage aufzuteilen. Besitztümer aufzuteilen. Freunden zu erklären, warum wir uns nach zwei Jahrzehnten scheiden lassen.

"Ich brauche Zeit", sagte ich schließlich.

"Wie viel Zeit?"

"Ich weiß es nicht. Vielleicht für immer. Vielleicht so lange, bis ich dich ansehen kann, ohne mich an diese Bilder zu erinnern."

Jordan nickte langsam. "Ich werde im Gästezimmer schlafen. So hast du Zeit zum Nachdenken."

"Gut."

Er stand auf und ging auf das Haus zu. An der Tür drehte er sich um.

"Alice? Ich weiß, dass es nicht genug ist, sich zu entschuldigen. Aber es tut mir leid. Ich bin schuldig... mehr als du je wissen wirst."

Ich sah zu, wie er im Haus verschwand. Unser Haus fühlte sich plötzlich wie das Haus eines Fremden an.

Die Wahrheit ist, dass ich noch nichts entschieden habe. An manchen Tagen möchte ich ihm verzeihen. An anderen Tagen möchte ich alles niederbrennen, was wir gemeinsam aufgebaut haben.

Vielleicht kann die Liebe diese Art von Verrat überleben. Vielleicht aber auch nicht.

Im Moment versuche ich noch herauszufinden, welche Frau ich sein will. Diejenige, die bleibt und versucht, aus der Asche wieder etwas aufzubauen. Oder diejenige, die sich endlich selbst an die erste Stelle setzt, nachdem sie 21 Jahre lang die zweite Wahl war.

Ich nehme an, wir werden es beide zusammen herausfinden... wenn die richtige Zeit gekommen ist.

Dieses Werk ist von realen Ereignissen und Menschen inspiriert, wurde aber aus kreativen Gründen fiktionalisiert. Namen, Personen und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen oder tatsächlichen Ereignissen ist rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

Der Autor und der Verlag erheben keinen Anspruch auf die Richtigkeit der Ereignisse oder die Darstellung der Charaktere und haften nicht für Fehlinterpretationen. Diese Geschichte wird so zur Verfügung gestellt, wie sie ist, und alle Meinungen, die geäußert werden, sind die der Charaktere und spiegeln nicht die Ansichten des Autors oder des Verlags wider.