Meine Stiefmutter hat mich nach dem Tod meines Vaters aus dem Haus geworfen – aber ich habe sie dafür bezahlen lassen

Als die 19-jährige Abby ihren Vater verliert, erwartet sie Trauer, aber keinen Verrat. Als sie von ihrer Stiefmutter aus ihrem Elternhaus vertrieben wird, glaubt sie, dass ihr alles gestohlen wurde. Dann taucht ein Geheimnis aus dem Testament ihres Vaters auf und zwingt Abby, sich dem Verlust zu stellen, die Liebe zurückzugewinnen und neu anzufangen.

Als ich 12 Jahre alt war, habe ich meine Mutter Anna bei einem plötzlichen, brutalen Autounfall verloren. In einem Moment fuhr sie noch von der Arbeit nach Hause und sang im Radio mit; im nächsten war sie weg, überfahren von einem Fremden an einer roten Ampel.

Mein Vater, Matthew, und ich waren fassungslos.

Ich weiß noch, wie ich ihren Schal bei der Beerdigung so fest umklammert habe, dass meine Knöchel weiß wurden. Er roch noch immer schwach nach ihrem Parfüm und hielt mich in der Erinnerung an ihre Wärme fest.

Es gab Verwandte, die versuchten, mir den Schal wegzunehmen.

"Nein!" Ich weiß noch, wie ich schrie. "Es ist ihrer! Er gehört meiner Mutter! Ohne ihn wird ihr so kalt sein."

Sie hielten erschrocken inne, die Hände in der Luft erstarrt. Dann kam das Flüstern, das leise Murmeln von Mitleid und Verwirrung.

"Schade, sie versteht den Tod nicht."

Aber ich verstand ihn. Ich verstand perfekt. Ich wusste, dass meine Mutter tot war. Aber was ich nicht verstand, war, warum alle um mich herum sie so schnell loszulassen schienen, als ob man den Abschied in eine Auflaufform packen oder eine höfliche Karte mit Beileidsbekundungen schreiben könnte.

Mein Vater kniete vor mir, sein Gesicht war blass und tränenverschmiert. Seine Hände zitterten, und seine Stimme war kaum zu hören.

"Schätzchen", flüsterte er. "Wir müssen ruhig bleiben. Wir müssen Mama ruhen lassen. Sie hat die Ruhe verdient. Lass uns den Schal in den Sarg legen, wenn sie heruntergelassen wird..."

Er griff sanft nach dem Schal und entriss ihn meinem Griff. Ich wehrte mich nicht gegen ihn, nicht körperlich, aber innerlich... fühlte ich mich, als wäre etwas zerbrochen. Es war, als wäre ich noch einmal beraubt worden, einmal durch den Unfall und jetzt durch die Welt, die darauf besteht, dass ich sie vergesse.

Zum ersten Mal wurde mir klar, dass die Trauer nicht nur Menschen mitnimmt, sondern auch Teile von dir, von denen du nie weißt, welche du nie wieder zurückbekommst.

Ich schluchzte, bis mir die Rippen wehtaten, und rollte mich in der Ecke unseres Wohnzimmers zusammen, während Erwachsene um mich herumliefen, als wäre ich ein Teil der Möbel.

Die folgenden Jahre verschmolzen miteinander. Das Haus wurde ruhiger, die Art von Ruhe, die nicht nur Stille bedeutet.

Sie bedeutete Abwesenheit.

Irgendetwas fehlte in der Luft und in der Art, wie das Licht auf den Küchentisch fiel, an dem meine Mutter saß, und in der Art, wie mein Vater sich durch das Haus bewegte, jetzt langsamer, als ob die Trauer ihn beschweren würde.

Er hat es trotzdem versucht. Das werde ich ihm immer zugestehen.

Klebezettel am Kühlschrank erinnerten mich an das Fußballtraining und das Essensgeld. Er machte Makkaroni mit Käse aus der Packung mit einer Entschlossenheit, als würde er für Könige kochen. Und jeden Abend küsste er mich vor dem Schlafengehen auf die Stirn, selbst wenn er hundemüde war.

Als ich 16 Jahre alt war, setzte er sich nach dem Abendessen zu mir und schob seinen Teller beiseite, den er nicht angerührt hatte.

"Abby", sagte er vorsichtig. "Ich möchte dir etwas sagen. Ich habe jemanden kennengelernt... Sie heißt Joanna."

Er wartete und musterte mein Gesicht. Zuerst sagte ich gar nichts.

"Sie ist nett. Sie bringt mich zum Lachen, Baby", fügte er leise hinzu. "Und ich glaube, du würdest sie wirklich mögen."

"Wenn sie dich glücklich macht, Papa", sagte ich und nickte. "Dann... ist das genug für mich. Wirklich."

Ich wollte, dass es ihm gut geht. Ich wusste damals nur nicht, wie viel mich diese Entscheidung kosten würde.

Joanna hatte zwei Kinder, Hannah und Mark. Sie waren beide ein paar Jahre älter als ich. Ich weiß noch, wie ich bei der Hochzeit neben ihnen stand, die Hände fest vor mir gefaltet, und lächelte, als würde ich das Universum nicht im Stillen anflehen, dass es für meinen Vater gut ausgehen möge.

Ich wollte mich für meinen Vater freuen. Ich wollte, dass er eine weitere Chance auf Freude hat. Und für eine Weile sah es so aus, als hätte er sie vielleicht gefunden. Das Haus war lauter, voller und weniger von Stille heimgesucht. Doch manchmal fühlte ich mich inmitten des Lärms einsamer als je zuvor, als würden meine Mutter und ich eine Erinnerung nach der anderen auslöschen.

Ich redete mir ein, dass das eine gute Sache sei. Aber diese Illusion war nicht von Dauer.

Es fing ganz klein an. Eines Tages bemerkte ich, dass das gerahmte Foto meiner Mutter auf dem Regal im Flur fehlte. Als ich Joanna darauf ansprach, winkte sie ab.

"Ach, Abigail", sagte sie. "Wir brauchten einfach Platz für etwas Neues. Es passte nicht zur Ästhetik."

Später fand ich den Rahmen in einer Schublade, mit dem Gesicht nach unten. Nicht lange danach war das Klavier verschwunden. Ich kam von der Schule nach Hause und fand eine leere Ecke vor, in der es gestanden hatte.

"Aber... warum?", fragte ich meine Stiefmutter.

"Deine Mutter war die Einzige, die gespielt hat, Abigail. Keiner von uns tut das. Es nimmt nur Platz weg", sagte sie beiläufig, als ich sie zur Rede stellte.

"Es gehörte ihr", flüsterte ich. "Es hat etwas bedeutet..."

"Wem?", fragte sie und wandte sich bereits ab.

Moms Tasse, die mit den abgetragenen Rändern und den Sonnenblumen, kam als nächstes dran. Ich fand sie in einer Kiste in der Garage, zerbrochen.

"Unfälle passieren", sagte Joanna achselzuckend. "Ich meine, wirklich, Abigail. Gehörst du zu den Leuten, die alles aufbewahren? Wenn das so weitergeht, bist du bald in einer Folge von Hoarders zu sehen."

Aber diese "Unfälle" passierten immer wieder. Und sie schienen immer Dinge zu betreffen, die mich an meine Mutter erinnerten.

"Warum redest du immer von ihr?", murmelte Hannah eines Abends. "Sie kommt nicht mehr zurück, Abigail."

"Es ist Zeit, erwachsen zu werden", sagte Mark. "Du musst Platz für die Lebenden machen."

Danach habe ich aufgehört, meine Mutter zu erwähnen. Aber der Schmerz hörte nicht auf.

Als ich 19 Jahre alt wurde, fühlte sich das Haus wie ein Museum für das Leben einer anderen Person an. Hannah war auf dem College, behandelte ihr Schlafzimmer aber immer noch wie heiligen Boden. Mark lungerte herum, als gehöre ihm das Haus.

Und Papa... oh Papa, wurde immer schwächer. Die Herzkrankheit nagte an dem Mann, der mich früher auf seine Schultern hob und mit mir in der Küche tanzte.

Joanna sagte wenig zu ihm, außer wenn sie sich beklagte. Eines Abends hörte ich, wie sie mit jemandem am Telefon sprach.

"Matthew ist nur noch eine Last, Mary. Er ist nur noch eine Hülle des Mannes, den ich kennengelernt habe. Ehrlich gesagt, ist das nicht das Leben, für das ich mich entschieden habe."

Aber ich blieb. Ich habe gekocht, geputzt und uns getragen. Ich hielt die Hand meines Vaters, als niemand sonst es tat. Denn die Liebe geht nicht weg. Das habe ich von ihm gelernt.

Und trotzdem war ich diejenige, die jeden Tag kam, mit ihm bei langen Terminen wartete, Notizen aufschrieb, die der Arzt zu schnell ablas, und ihn an seine Tabletten erinnerte, wenn er sie vergaß.

Ich lernte auswendig, wie man seine Lieblingsgerichte kocht, obwohl er kaum Appetit hatte. Ich half ihm beim Anziehen, wenn seine Finger zu sehr zitterten, um sein Hemd zuzuknöpfen, und ich hielt seine Hand in den langen Nächten, in denen der Husten ihm den Atem raubte und ihn keuchend zurückließ.

Es war hart. Es war anstrengend. Aber Erschöpfung fühlte sich sicherer an als Gleichgültigkeit, denn sie bedeutete zumindest, dass ich noch für ihn kämpfte.

Aber ich würde alles sofort wieder tun, denn diese ruhigen gemeinsamen Stunden waren mir heilig. In diesen letzten Monaten fühlte es sich an, als hätten wir uns eine eigene Welt aufgebaut, in der Trauer und Krankheit die Liebe nicht auslöschten.

Eine Welt, in der er immer noch mein Vater war und ich immer noch sein kleines Mädchen.

Eines Nachts, als Papa nicht schlafen konnte, saß ich neben ihm. Joanna war in Hannahs Zimmer gezogen, um von meinem kranken Vater wegzukommen. Sein Atem war flach, sein Körper gebrechlich, aber er griff mit überraschender Kraft nach meiner Hand.

"Abby", flüsterte er, seine Stimme war kaum mehr als Luft. "Du musst mir etwas versprechen."

"Alles, Dad", sagte ich.

"Lass dir dieses Haus oder dein Leben nicht entgleiten", sagte er. "Du hattest schon immer mehr Mumm, als du denkst. Du verdienst es, zu träumen und nicht nur zu überleben."

"Mein Traum fühlt sich jetzt dumm an", gab ich zu und blinzelte die Tränen zurück.

"Sag es mir, Abby", sagte er.

"Die Kochschule, Dad. Ich will kochen. Und vielleicht eines Tages meinen eigenen Laden aufmachen. Aber im Moment kommt mir das unmöglich vor."

"Unmöglich ist nur ein anderes Wort für noch nicht", sagte er. Sein Daumen strich schwach über meine Fingerknöchel. "Eines Tages wird es passieren... und nenne es, wie es ist – Annas, Matthews und Abbys. So können deine Mutter und ich immer an deinem Tisch sitzen."

Selbst dann, als halber Mensch in einem Bett, fand er immer noch Wege, mir Mut zuzusprechen, als wäre es ein Brotteller auf dem Tisch.

"Ich werde es versuchen", flüsterte ich.

"Versuch es nicht", murmelte er."Tu es."

Eines Morgens kam ich wie immer herein und trug ein Tablett mit Toast, einer Schüssel Haferflocken, seinen Morgentabletten und einem Glas Orangensaft. Aber in dem Moment, als ich die Tür öffnete, spürte ich es.

Die Luft war zu still. Und die Stille war nicht leer. Sie war voll.

"Papa?", flüsterte ich. "Papa? Nein. Bitte..."

Er lag da, ordentlich zugedeckt, sein Gesicht friedlich. Eine Hand ruhte auf seiner Brust, die andere lag schlaff auf der Decke. Ich wusste es. Und trotzdem stand ich wie erstarrt da und wartete darauf, dass er sich rührte, blinzelte oder einen trockenen Witz darüber machte, dass der Toast zu kalt war.

Aber er rührte sich nicht.

Meine Knie knickten ein und ich sank neben ihm auf den Boden und drückte meine Stirn an seinen Arm.

"Ich bin hier", flüsterte ich. "Du bist nicht allein. Ich bin da."

Die Beerdigung fühlte sich an, als ob ich mein Leben von außen betrachten würde. Ich hielt seine zusammengefaltete Fahne so fest, wie ich einst den Schal meiner Mutter gehalten hatte, wie einen Anker im Sturm.

Alles verschwamm ineinander – Hymnen, Blumen, die Hände von Fremden auf meiner Schulter. Aber alles, woran ich denken konnte, war, nach Hause zu gehen. Ich musste irgendwo sein, das mir vertraut war, irgendwo, wo es noch Spuren von ihm gab.

Doch als ich die Veranda erreichte, sah ich mein Leben wie Müll verstreut. Da waren Tüten, kaputte Reißverschlüsse und aufgerissene Müllsäcke mit meinen Kleidern.

Einen Moment lang dachte ich, ich hätte Halluzinationen. Meine BHs hingen halb aus einer zerrissenen Plastiktüte, Bücher mit verbogenen Einbänden kippten in den Schmutz. Ein Pullover von Mama, den ich Papa angefleht hatte, ihn nicht wegzugeben, lag zertrampelt am Rand der Verandastufe.

Ich erstarrte und die Demütigung versengte meine Haut. Auf der anderen Straßenseite goss Mrs. Whitaker gerade ihre Hortensien und blickte kurz zu uns, bevor sie wieder wegschaute. Die Vorhänge in den Fenstern der Nachbarn bewegten sich.

"Mein Vater ist gerade gestorben", sagte ich mit zitternder Stimme, aber laut genug, dass die Straße es hören konnte. "Und das ist es, was du tust?!"

Joanna trat in den Türrahmen.

"Es ist an der Zeit, dass du lernst, dass die Welt dir keinen Trost spenden wird. Du gehörst nicht mehr hierher. Es ist Zeit für dich, weiterzuziehen", erklärte sie.

"Endlich kann ich dein Zimmer nehmen", kicherte Hannah.

Mark stieß eine der Taschen mit seinem Schuh so fest an, dass ein Notizbuch herausflog und die Seiten wie verletzte Flügel flatterten.

Ich wollte schreien, aber stattdessen bückte ich mich und sammelte die Teile meines Lebens ein. Joanna erzählte mir, dass sie das Haus geerbt hatte. Ich wusste es nicht besser. Sie sagte, ich hätte keinen Anspruch, und ich glaubte ihr.

In dieser Nacht bei Tante Lydia weinte ich so sehr wie noch nie zuvor. Bis der Morgen kam. Und mit ihm Wayne, Dads Anwalt.

"Das hat dein Vater für dich hinterlassen, Abigail", sagte er und reichte mir die Mappe.

Darin befand sich das Testament. Die Hausurkunde. Mein Name. Das Haus gehörte mir. Selbst im Tod hat mein Vater nie aufgehört, mich zu beschützen.

Wir fuhren schweigend zurück. Ich umklammerte den Ordner in meinem Schoß, meine Finger zitterten. Ich wusste nicht, was als nächstes passieren würde, aber ich wusste, dass ich nach Hause gehen und mich ihr stellen musste.

An diesem Abend kehrte ich mit Tante Lydia an meiner Seite zum Haus zurück. Mein alter Schlüssel steckte im Schloss, und zu meiner Überraschung ließ es sich leicht öffnen, als hätte die Tür selbst auf meine Rückkehr gewartet.

Mit ruhiger Entschlossenheit trat ich ein, legte die juristischen Unterlagen auf den Küchentisch und setzte mich hin. Das Haus roch noch genauso, nach einer schwachen Holzpolitur und einer Spur Zitronenreiniger... aber es fühlte sich anders an.

Es fühlte sich an wie meins.

Es dauerte nicht lange, bis die Haustür zugeschlagen wurde. Joanna stürmte herein, ihre Absätze klapperten hart auf dem Boden, Hannah und Mark folgten dicht hinter ihr.

"Was glaubst du, was du hier tust, Mädchen?", spuckte sie.

Ihr Gesicht verblasste, als sie mich ruhig am Tisch sitzen sah. Joanna widersprach nicht. Sie hatte die Dokumente auch gesehen und wusste, dass sie keinen Grund hatte, sich zu wehren.

"Diese Papiere besagen, dass dieses Haus mir gehört", sagte ich, als ich die Mappe über den Tisch schob.

Joannas Lachen war brüchig, wie Glas, das zu zerspringen droht.

"Wohin sollen wir denn gehen?", fragte Hannah mit scharfer Stimme. "Du kannst uns doch nicht einfach rausschmeißen!"

"Komisch", sagte ich gleichmütig. "Genau das hast du mit mir gemacht."

"Das ist Unsinn", sagte Mark und beugte sich vor. "Du glaubst, ein Stück Papier macht dich zur Königin?"

Ich begegnete seinem Blick und blinzelte nicht.

"Du hast mich ohne Vorwarnung rausgeworfen. Du hast mir keine Zeit gelassen, zu trauern oder auch nur zu atmen. Aber ich bin nicht du. Ich gebe dir eine Gnadenfrist, Joanna. Du und deine Kinder habt 24 Stunden Zeit zu packen und zu gehen. Danach ist das unerlaubtes Betreten. Auf meinem Grundstück."

Die Worte hingen schwer in der Luft. Hannah bewegte sich unbehaglich und schaute weg. Mark klappte der Kiefer zusammen, sagte aber nichts. Tante Lydias Hand fand meine unter dem Tisch, ihr Griff war fest, ihre Anwesenheit eine Rettungsleine.

Im Laufe des nächsten Tages beobachtete ich, wie sie ihre Sachen zusammensuchten. Türen knallten, Stimmen wurden laut, Schubladen wurden wütend aufgerissen. Joanna beschimpfte mich, nannte mich einen Dieb und undankbar.

Nachbarn, die ich schon mein ganzes Leben lang kannte, lugten hinter den Vorhängen hervor und beobachteten die Szene, die sich abspielte. Die Scham stand Joanna noch ins Gesicht geschrieben, obwohl sie versuchte, sie mit Wut zu überspielen.

Am Nachmittag fuhren ihre Autos weg, schwer beladen mit ihren Taschen und ihrer Bitterkeit. Erst dann atmete ich endlich auf und das Haus wurde still um mich herum. Ich ging langsam durch jeden Raum, streifte mit den Fingerspitzen über die Wände und ließ die Stille und die Erinnerungen wieder in mich eindringen, bis ich es wieder glaubte: Das war mein Zuhause.

Eine Woche später saßen Tante Lydia und ich mit geschmolzenen Tüten in der Hand im Park. Das hatten wir schon gemacht, seit ich klein war – Eiscreme als Balsam für Wunden, die wir nicht benennen konnten.

Sie leckte an ihrem Vanilleeis, dann seufzte sie.

"Dein Vater wäre stolz auf dich, Abby", sagte sie. "Du warst tapferer, als er es je sein konnte. Deine Mutter hat ihn stark gemacht, mein Mädchen. Ohne sie... Nun, du wirst sehen, was passiert ist."

Meine Brust zog sich zusammen.

"Ich habe immer noch das Gefühl, dass ich ihn zweimal verloren habe, Tante Lydia", gestand ich. "Zuerst durch Joannas Grausamkeit und dann durch seine Krankheit. Ich habe immer wieder gedacht, dass ich vielleicht mehr hätte tun sollen."

"Du hast alles getan, Schatz", sagte sie. Ihre Augen wurden weicher. "Du hast ihm Liebe gegeben, als niemand anderes es tat. Das ist es, was zählt. Jetzt ist es an der Zeit, dir selbst etwas zurückzugeben."

"Ich weiß nicht einmal, wie. Mein Leben fühlt sich an wie... ein Trümmerhaufen", sagte ich und blickte auf meine Tüte hinunter.

"Du hast es schon immer gewusst", sagte Tante Lydia sanft. "Erinnerst du dich an die Kochschule? Du hast immer davon gesprochen, als ob es dein geheimes Königreich wäre. Warum gehst du nicht zurück? Verwirkliche deinen Traum, Abby."

"Ich wollte eines Tages ein Café eröffnen", sagte ich und ein Lächeln umspielte meine Lippen. "Ich habe sogar die Speisekarte geplant. Die Vorspeise sollte Annas sein, für Mama. Du weißt ja, dass sie immer mehrere Vorspeisen und nie eine Hauptmahlzeit bestellt hat. Die Hauptspeise wäre Matthews, für Dad. Und die Nachspeisen", ich hielt inne und lachte leise.

"Mach weiter", ermutigte mich Tante Lydia.

"Abby's", sagte ich. "Die Nachspeisenseite würde "Abbys" heißen."

Sie streckte mir die Hand hin und wischte einen Schokoladenfleck von meinem Handgelenk, so wie sie es getan hatte, als ich klein war.

"Dann tu es", sagte sie. "Lass dich von der Trauer aufbauen, nicht begraben. Du hast dein Zuhause zurückerobert, Abby. Jetzt fordere deine Zukunft zurück."

Zum ersten Mal seit Monaten spürte ich es – ein Aufflackern von Möglichkeiten. Als ginge es im Leben nicht mehr nur um Verlust. Vielleicht ging es auch um einen Neuanfang. Es war zerbrechlich, ja, aber es war meins. Und manchmal ist das alles, was man braucht, um wieder ein lebenswertes Leben zu beginnen.

Dieses Werk ist von realen Ereignissen und Personen inspiriert, wurde aber aus kreativen Gründen fiktionalisiert. Namen, Charaktere und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen oder tatsächlichen Ereignissen ist rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

Der Autor und der Verlag erheben keinen Anspruch auf die Richtigkeit der Ereignisse oder die Darstellung der Charaktere und haften nicht für Fehlinterpretationen. Diese Geschichte wird so zur Verfügung gestellt, wie sie ist, und alle Meinungen, die geäußert werden, sind die der Charaktere und spiegeln nicht die Ansichten des Autors oder des Verlags wider.