Mein Schwiegersohn hat seinen Sohn bei mir zurückgelassen - 22 Jahre später kehrte er zurück und war schockiert, ein leeres, vernachlässigtes Haus vorzufinden

Als meine Tochter bei einem Flugzeugabsturz ums Leben kam, musste ich ihren kleinen Sohn alleine großziehen. Zweiundzwanzig Jahre später kam der Mann, der ihn im Stich gelassen hatte, mit Papieren in der Hand und einer Forderung zurück, die uns beide erschütterte.

Mein Name ist Margaret und ich hätte nie gedacht, dass sich mein Leben so entwickeln würde.

Ich war nicht immer jemand, den man als stark bezeichnen würde. Die meiste Zeit meines Lebens habe ich als eher ruhige, routinierte Art Mensch als Schulbibliothekarin gearbeitet. In der Stadt war ich dafür bekannt, dass ich jeden Freitag Blaubeermuffins backte und für jedes Neugeborene in der Kirche eine Babydecke strickte. Als ich meinen Mann im Alter von 42 Jahren an Krebs verlor, war mein einziges Kind, Anna, der Grund, warum ich jeden Morgen aufstand.

Anna war meine ganze Welt. Sie hatte das Lächeln ihres Vaters und meine sture Ader. Mit 27 Jahren hatte sie einen Marketing-Job, ein gemütliches Haus gleich um die Ecke und einen kleinen Sohn mit weichen Locken und großen braunen Augen. Ethan. Mein Enkel.

Sie sagte immer: "Mama, du machst dir zu viele Sorgen. Ethan wird es schon gut gehen."

Aber nichts bereitet dich darauf vor, wie schnell das Leben dich hintergehen kann.

Ich war 53, als der Anruf über den Flugzeugabsturz kam. Es war ein regnerischer Nachmittagsflug, eine Art mechanischer Defekt, und es gab keine Überlebenden. In einem Moment lachte Anna noch mit mir am Telefon über etwas, das Ethan in der Vorschule gesagt hatte, und im nächsten war sie weg.

Ich erinnere mich, wie ich auf dem Küchenboden zusammenbrach und die Tasse in meiner Hand zersplitterte, als sie auf den Fliesen aufschlug. Ich habe nicht einmal gespürt, wie das Glas meine Handfläche zerschnitt. Ich flüsterte nur immer wieder ihren Namen, als ob ich damit alles ungeschehen machen könnte.

Ethan war erst drei Jahre alt.

Er verstand den Tod nicht, aber er wusste, dass sich etwas verändert hatte. Er klammerte sich an mich wie eine Rettungsleine, seine kleinen Finger verhedderten sich in meinem Pullover, seine Wangen waren feucht und gerötet vor Verwirrung. Jeden Abend hielt ich ihn fest und erzählte ihm Geschichten über seine Mutter, um ihn daran zu erinnern, wie sehr sie ihn liebte.

Ich dachte, mit der Zeit würden wir gemeinsam heilen.

Aber ich wusste nicht, dass ein weiterer Herzschmerz bevorstand, den ich mir nie hätte vorstellen können.

Nur wenige Wochen nach Annas Beerdigung wohnte ich immer noch in ihrem Haus und versuchte, das Leben für Ethan aufrechtzuerhalten. Seine Spielsachen lagen immer noch in ihrem Korb, genau dort, wo sie sie zurückgelassen hatte, und der schwache Duft von Annas Lavendelseife hing noch im Badezimmer.

An einem Samstagmorgen klopfte es an der Tür.

Ich öffnete sie und fand Mark, meinen Schwiegersohn, auf der Veranda stehen, mit Ethans kleinem Koffer zu seinen Füßen. Er sah dünn und unruhig aus, seine Augen huschten über meine Schulter, als könnte er es nicht ertragen, mich zu lange anzusehen. Er hat nicht darum gebeten, hereinzukommen.

"Ich kann das nicht, Margaret", sagte er. Seine Stimme war flach, als hätte er es einstudiert. "Ich bin noch jung. Ich will mein Leben leben. Nimm du Ethan. Du schaffst das schon."

Ich starrte ihn an, meine Kehle war trocken. "Mark... er ist drei."

Er zuckte mit den Schultern, ohne ein Flackern der Reue. "Ich habe jemanden kennengelernt. Ich ziehe um. Das ist nicht das Leben, das ich will."

Meine Hand klammerte sich an den Türrahmen. "Ist das dein Ernst? Du bist sein Vater."

Er antwortete nicht. Er drehte sich um, ging die Treppe hinunter, stieg in sein Auto und fuhr ohne ein weiteres Wort davon. Keine Umarmung. Keine Verabschiedung. Er war einfach weg.

Ich schaute zu Ethan hinunter, der noch nicht einmal bemerkt hatte, was passiert war. Er war damit beschäftigt, ein abgenutztes Plüschkaninchen über die Veranda zu ziehen und dabei eine kleine Melodie zu summen.

Ich hob ihn hoch und drückte meine Lippen auf seine Stirn. "Jetzt gibt es nur noch dich und mich, kleiner Mann", flüsterte ich.

Und von diesem Moment an war es wirklich so.

Wir wohnten in Annas Haus. Es war klein, mit zwei Schlafzimmern, Linoleumboden in der Küche und einem Garten, der oft gemäht werden musste. Aber es war voller Erinnerungen und irgendwie fühlte es sich so an, als wäre Anna immer noch da, in den Wänden und in dem Lachen, das aus Ethans Zimmer hallte.

Das Geld war knapp. Ich übernahm Abendschichten in der Reinigung von Arztpraxen und am Wochenende arbeitete ich am frühen Morgen in Mrs. Suttons Bäckerei in der Innenstadt. Ich kam mit schmerzenden Füßen und Mehl in den Haaren nach Hause, aber Ethans Kichern war das alles wert.

Ich wollte, dass er sich normal fühlt. Er hatte Geburtstagsfeiern mit selbstgebackenen Kuchen, kleine Campingzelte im Garten und Samstags-Cartoons mit Pfannkuchen. Das alles bekam er, auch wenn das bedeutete, dass ich in manchen Wochen kaum schlief.

Er hat nie gefragt, warum sein Vater nicht angerufen hat. Als er sechs Jahre alt wurde, erwähnte er Mark nicht einmal mehr.

Er wurde zu meinem Schatten, der immer bereit war zu helfen. Er sagte: "Oma, ich trage die Einkäufe. Du ruhst dich aus", oder "Soll ich die Wäsche zusammenlegen, wie du es mir gezeigt hast?"

Er war rücksichtsvoll, aufgeweckt und hatte ein großes Herz. Und mit den Jahren wuchs er zu einem Mann heran, auf den ich nicht stolzer hätte sein können.

Als Ethan 25 Jahre alt war, hatte er sich bereits ein eigenes Leben aufgebaut, das mehr war, als ich es mir je vorgestellt hatte.

Am Anfang sprach er nicht viel über seinen Erfolg. Er sagte nur, dass er befördert worden war. Dann kam er eines Tages mit einer Mappe nach Hause und setzte sich mir gegenüber an den Küchentisch.

"Oma", sagte er und legte sanft seine Hand auf meine, "dieses Haus gehört uns. Ich will nicht, dass du allein lebst. Deine Gesundheit ist nicht mehr das, was sie einmal war, und ich muss wissen, dass für dich gesorgt ist. Zumindest, bis ich eine Wohnung in der Nähe gefunden habe."

Ich runzelte die Stirn und wischte mir das Mehl von der Schürze. "Ethan, du bist ein erwachsener Mann. Du brauchst dein eigenes Zuhause. Ich will dir nicht im Weg sein."

Er lachte leise und schüttelte den Kopf. "Du bist nie im Weg. Du bist der Grund, warum ich so bin, wie ich bin. Und außerdem möchte ich, dass wir wieder unter einem Dach leben. Du bist immer für mich da gewesen. Lass mich den Gefallen erwidern."

Dazu konnte ich nicht nein sagen. Also packten wir unsere Sachen und zogen gemeinsam um.

Das neue Haus war ganz anders als unser altes. Es hatte weiße Steinwände, lange Flure und Fenster, die vom Boden bis zur Decke reichten. Die Küche glänzte mit silbernen Geräten, von denen ich nicht wusste, wie man sie benutzt, und der Garten sah aus wie aus einem Magazin.

Es gab sogar Personal, was mir anfangs unangenehm war. Ich versuchte immer wieder, mein eigenes Geschirr abzuwaschen, den Boden zu fegen und mein Bett zu machen. Aber Ethan erinnerte mich immer wieder sanft daran: "Oma, du hast genug für drei Leben gearbeitet. Jetzt soll sich jemand um dich kümmern."

Schließlich hörte ich auf, mich dagegen zu wehren. Ich hatte einige gemütliche Zimmer für mich, mit einer kleinen Sitzecke, einem eigenen Bad und einem Balkon, auf dem ich jeden Morgen mit einem Buch auf dem Schoß meinen Tee trank.

Ethan kam jeden Abend zu mir, oft erschöpft von der Arbeit, aber immer lächelnd.

"Hast du gegessen?", fragte er. "Brauchst du etwas?"

Zum ersten Mal seit Jahrzehnten erlaubte ich mir, durchzuatmen. Uns ging es gut.

Das alte Haus gehörte eigentlich immer noch uns. Aber die Zeit war nicht gut zu ihm gewesen. Die Farbe blätterte ab. Das Holz hatte sich verzogen. Unkraut überwucherte den Gehweg. Es sah aus wie aus einer Geistergeschichte.

Wir hatten darüber gesprochen, es zu verkaufen, aber Ethan sagte immer: "Wir sollten der Sache noch Zeit lassen. Ich bin noch nicht bereit, es loszulassen."

Das war ich auch nicht.

Das war das Haus, zu dem Mark zurückkehrte.

Es war Mrs. Palmer, unsere alte Nachbarin, die mich anrief, um es mir zu sagen.

An diesem Nachmittag klingelte das Telefon, als ich gerade Wäsche zusammenlegte. Ich nahm mit der üblichen Fröhlichkeit in der Stimme ab, aber als ich ihren Tonfall hörte, setzte ich mich aufrecht hin.

"Margaret", sagte sie leise, "du wirst es nicht glauben... Mark ist hier."

Ich blinzelte. "Mark wer?"

Sie senkte ihre Stimme noch mehr. "Dein Schwiegersohn - oder, na ja, ich schätze, dein Ex-Schwiegersohn. Er kam in einem alten, ramponierten Auto und sah völlig schockiert über den Zustand des Hauses aus. Er lief die ganze Zeit herum und fragte, was mit dir und Ethan passiert ist. Margaret, er sah schrecklich aus. Er war dünn und seine Kleidung war abgetragen. Ich habe ihm nichts gesagt. Ich sagte, ich hätte dich seit Jahren nicht mehr gesehen."

Ich habe nicht sofort etwas gesagt. Mein Magen steinhart geworden.

Ethan, der gerade mit einer frischen Tasse Tee für mich ins Zimmer gekommen war, bemerkte meinen Gesichtsausdruck und nahm den Hörer.

"Mrs. Palmer?", fragte er. "Wenn er zurückkommt, geben Sie ihm unsere Adresse. Ich will nicht, dass er vor Ihrem Haus herumlungert. Lassen Sie ihn hierher kommen. Er soll mir in die Augen sehen."

Ich drehte mich erschrocken zu ihm. "Bist du sicher, Schatz? Du bist ihm nichts schuldig."

Ethan nickte langsam. "Ich weiß, Oma. Aber ich muss wissen, warum er weg ist. Und er muss sehen, was es ihn gekostet hat, wegzugehen."

Da war etwas in seiner Stimme, vielleicht ein Hauch von Härte. Er hatte keine Angst mehr vor Mark. Er war fertig damit, sich zu verstecken.

Mrs. Palmer versprach, die Nachricht weiterzuleiten.

Zwei Tage später knatterte Marks verrostetes Auto in unsere Einfahrt.

Als Mark aus dem Auto stieg, hätte ich ihn fast nicht wiedererkannt. Sein Gesicht war hagerer, als ich es in Erinnerung hatte, sein Haar war grau meliert und stand in ungleichen Büscheln ab. Seine Kleidung sah aus, als käme sie aus dem untersten Regal eines Secondhand-Ladens, mit ausgefransten Jackenmanschetten, fleckigen Jeans und abgewetzten Schuhen, die schon bessere Tage gesehen hatten. Aber was mich wirklich innehalten ließ, war nicht sein Aussehen. Es war seine Selbstgefälligkeit.

Er stand am Tor, die Hände in die Hüften gestemmt, und betrachtete den Rasen, das polierte Geländer der Veranda und die gepflegten Blumenbeete, auf die Ethans Mitarbeiter so stolz waren. In seinen Augen flackerte etwas auf, das weder Reue, noch Nostalgie oder gar Schuldgefühle war.

Es war Gier.

"Sieh an, sieh an", sagte er und ließ seine Stimme sich dehnen, als würde er eine Vorstellung geben. "Es ist schön, dich zu sehen, mein Sohn. Du hast dich ganz gut geschlagen. Ich bin beeindruckt. Sehr beeindruckend."

Ethan stand neben mir auf der Treppe. Ich spürte, wie er sich bei dem Wort "Sohn" versteifte, aber er sagte erst einmal nichts. Seine Augen verengten sich und musterten den Mann, der von ihm weggegangen war, als wäre er ein Gepäckstück, das am Bahnhof zurückgelassen wurde.

Ich wollte gerade etwas sagen, als etwas aus Marks Jackentasche glitt. Ein weißer Umschlag flatterte neben Ethans Füßen auf den Boden. Er bückte sich, um ihn aufzuheben, und als er ihn umdrehte, sah ich, wie sich sein Gesichtsausdruck veränderte.

Es stand sein Name drauf.

Er öffnete ihn auf der Stelle. Seine Augen überflogen die Seite und blieben dann stehen. Er stieß einen scharfen Atemzug aus, der teils ungläubig, teils wütend war.

"Was ist das?", fragte er leise.

Mark trat vor und rieb seine Hände aneinander, als würde er sich für eine Rede aufwärmen.

"Ich dachte mir, es könnte dich überraschen", sagte er. "Aber denk doch mal nach, Ethan. Ich bin dein Vater. Das bedeutet, dass dein Erfolg - dieses Haus, das Geld, das Leben, das du führst - alles ein Teil von mir ist. Mein Blut, mein Erbe. Meinst du nicht, dass es nur fair ist, etwas davon mit deinem alten Herrn zu teilen?"

Ich konnte mich kaum zurückhalten. Meine Hände waren zu Fäusten geballt und stützten sich auf das Geländer der Veranda. Die Dreistigkeit in seiner Stimme und die Art, wie er dastand, als wären wir ihm etwas schuldig, verursachte in mir ein ungutes Gefühl.

Mark war noch nicht fertig. Er redete weiter, mit demselben verschmitzten Lächeln auf den Lippen.

"Es geht um Folgendes", fuhr er fort und gestikulierte lässig. "Als deine Mutter und ich das kleine Haus gekauft haben - in dem du aufgewachsen bist - waren wir noch verheiratet. Das macht mich zum rechtmäßigen Miteigentümer, auch wenn ich nicht da war. In diesem Umschlag ist ein einfaches Dokument. Wenn du es unterschreibst, werde ich wieder als rechtmäßiger Miteigentümer anerkannt."

Er grinste, als ob er uns einen Gefallen tun würde.

"Dann nehme ich dir das alte Haus ab. Du brauchst es nicht mehr, nicht, wenn du diesen Palast hast. Gib mir die Ruinen, du behältst den Ruhm. Klingt fair, nicht wahr?"

Ethan antwortete ein paar Sekunden lang nicht. Dann hielt er Mark langsam den Umschlag wieder hin.

"Für dich mag das Haus wie eine Ruine aussehen", sagte er ruhig, "aber für mich ist es der Ort, an dem ich aufgewachsen bin. Dort hat mir Oma das Fahrradfahren beigebracht, dort bin ich eingeschlafen, als sie mir Geschichten vorgelesen hat, und dort haben wir sonntags Pfannkuchen gemacht und an regnerischen Abenden Brettspiele gespielt. Dieser Ort ist voller Erinnerungen."

Er trat einen Schritt vor, seine Stimme war fest und unerschütterlich.

"Und er gehört uns, nicht dir. Ich habe mich bereits entschieden. Ich werde es restaurieren, nicht verkaufen. Dieses Haus wurde mit Liebe gebaut. Du hast deinen Anspruch an dem Tag aufgegeben, an dem du weggegangen bist."

Marks Lächeln flackerte auf und verblasste dann ganz.

"Du machst einen Fehler, Ethan", sagte er und seine Stimme wurde schärfer. "Du bist mir etwas schuldig. Ohne mich würdest du gar nicht existieren."

Ethans Augen verengten sich.

"Und ohne Oma hätte ich nicht überlebt", sagte er. "Du hast mir das Leben geschenkt, klar. Dann bist du gegangen. Sie hat mir alles andere gegeben. Sie ist geblieben. Sie hat für mich gekämpft. Du kannst nicht nach zweiundzwanzig Jahren mit einem Stück Papier auftauchen und so tun, als ob das etwas wert wäre."

Er streckte die Hand aus, legte den Umschlag behutsam zurück in Marks Hände und trat dann zurück.

"In diesem Haus ist kein Platz für dich", sagte er. "Nicht in diesem Haus und nicht in meinem Leben."

Mark öffnete den Mund, als ob er noch etwas sagen wollte, aber es kam nichts. Sein Gesicht verzog sich, als er auf den zerknitterten Umschlag blickte, den er in der Hand hielt. Dann sah er zu mir auf, vielleicht dachte er, ich würde etwas sagen, Ethan anflehen oder einen Kompromiss anbieten.

Ich tat es nicht.

Ich drehte mich um und ging hinein, und Ethan folgte mir. Wir schlossen gemeinsam die Tür. Es gab kein Geschrei, kein Knallen, nur das feste Klicken einer Grenze, die gezogen wurde.

Einen langen Moment lang lehnte ich mich gegen die Tür und atmete langsam aus. Meine Brust war eng, nicht aus Angst, sondern aus Unglauben.

Was für eine Frechheit von diesem Mann. Nach so langer Zeit wieder in unser Leben zu treten, ohne ein Wort der Entschuldigung, ohne Wiedergutmachung, sondern um Forderungen zu stellen.

Ich drehte mich um und sah Ethan an. Sein Kiefer war immer noch angespannt, seine Stirn gerunzelt.

"Kannst du das glauben, Oma?", sagte er und schritt in die Küche. "Er hat uns im Stich gelassen und denkt jetzt, dass er das Recht hat, das zu fordern, was uns gehört."

Ich setzte mich an den Küchentisch und strich mit meinem Ärmel über die Oberfläche. Der Raum war warm und duftete nach dem Hühnereintopf, den ich vorhin hatte köcheln lassen. Aber in Gedanken war ich wieder in dem kleinen Haus mit der abblätternden Farbe und den knarrenden Dielen.

"Das Haus, das er so sehr wollte?", sagte ich leise. "Es gehörte ihm nie. Deine Mutter hat es mit ihren eigenen Ersparnissen von ihrem Lehrerjob gekauft. Mark hat nie auch nur einen Cent dafür ausgegeben. Er hat nur dort gewohnt, weil Anna ihn gelassen hat. Und jetzt hat er die Frechheit, mit Papieren herumzufuchteln und so zu tun, als hätte er etwas aufgebaut."

Ethan saß mir gegenüber und schüttelte den Kopf.

"Dann wird er es nie bekommen. Das Haus ist Moms Erbe. Und deines. Ich will es wieder zum Leben erwecken. Nicht für ihn, sondern für sie. Es hat es verdient, dass man sich an es mit Würde erinnert und es nicht wie ein Druckmittel behandelt."

Ich griff nach seiner Hand und spürte die Kraft in seinen Fingern, als ich sie sanft drückte.

"Deine Mutter wäre so stolz auf dich, Ethan", sagte ich und meine Stimme zitterte ein wenig. "Du bist der Mann geworden, den sie sich gewünscht hat. Stark. Anständig. Loyal. Ich hätte nie gedacht, nach ihrem Tod noch einmal so viel Freude empfinden zu können, wie du mir gemacht hast."

Sein Gesicht wurde weicher, und er streckte seine andere Hand aus, um meine zu umfassen.

"Du hast mir alles gegeben", sagte er. "Alles, was ich brauchte. Du hast mich nicht nur aufgezogen, Oma. Du hast mich gerettet."

Ich konnte einen Moment lang nicht sprechen. Meine Kehle war zu eng. Ich lächelte nur, nickte und wischte eine Träne weg, die mir über die Wange lief.

Draußen stellte ich mir vor, wie Mark immer noch am Ende des Weges stand, seinen zerknitterten Umschlag umklammerte und langsam begriff, dass er hier keine Macht mehr hatte. Vielleicht dachte er, die Welt sei eingefroren geblieben, nachdem er gegangen war. Vielleicht glaubte er, dass wir immer noch an dem Ort festsitzen würden, an dem er uns zurückgelassen hatte, trauernd, verzweifelt und wartend.

Aber das Leben hat nicht gewartet. Wir sind vorwärts gegangen.

Wir haben etwas Schönes geschaffen.

An diesem Abend saßen Ethan und ich nach dem Abendessen im Wintergarten und sahen zu, wie sich das letzte Tageslicht am Himmel ausbreitete. Er hatte seinen Laptop aufgeklappt und skizzierte Ideen für die Restaurierung und machte sich Notizen über die Reparatur des Daches, den neuen Anstrich der Fensterläden und den Wiederaufbau des hinteren Zauns.

"Willst du das wirklich machen?" fragte ich ihn. "Es wird eine Menge Arbeit erfordern. Und Geld."

Er lächelte sanft.

"Das ist es wert", sagte er. "Das Haus besteht nicht nur aus Holz und Nägeln. Es ist Geschichte. Es ist der Ort, an dem du mir eine zweite Chance gegeben hast. Hier habe ich gelernt, wie man geliebt wird. Ich möchte, dass es sich wieder wie ein Zuhause anfühlt. Ich will es wieder zum Leben erwecken."

Ich sah ihn an, diesen erwachsenen Mann, der immer noch das Herz des süßen kleinen Jungen hatte, der mich immer fragte, ob ich ihm beim Sockenfalten helfen wollte. Und in diesem Moment wusste ich, dass wir, egal wie die Jahre vergingen und egal, was wir auf dem Weg verloren hatten, an dem festgehalten hatten, was am wichtigsten war.

Aneinander.

*****

Ein paar Wochen später rief Mrs. Palmer wieder an.

"Margaret, das wirst du hören wollen", sagte sie. "Dieser Mann - Mark - kam noch einmal zurück. Er ist ganz langsam vorbeigefahren. Aber er hat nicht angehalten. Er hat nicht geklopft. Er hat sich nur das alte Haus angesehen und ist wieder gegangen."

Ich bedankte mich bei ihr und legte auf. Ich spürte keine Wut mehr. Nur noch Mitleid.

Mark hatte ein Leben auf der Flucht geführt. Er war vor der Verantwortung, vor der Liebe und vor den Schwierigkeiten des Vaterseins geflohen. Und am Ende kam er zurück und fand nichts vor, was auf ihn wartete.

Kein Willkommen.

Keine zweite Chance.

Nur eine ruhige Nachbarschaft, ein verschlossenes Tor und eine Tür, die sich nie wieder für ihn öffnen würde.

Später im Monat besuchten Ethan und ich gemeinsam das alte Haus. Es sah immer noch abgenutzt und müde aus, aber als wir im Vorgarten standen, spürte ich, wie die Wärme in den Raum zurückkehrte. Wir gingen durch die Räume, in denen jetzt Stille herrschte, und schauten uns an, was repariert und was erhalten werden sollte.

"Hier hast du immer deine Spielzeugautos aufgereiht", sagte ich und zeigte auf eine Ecke des Wohnzimmers.

"Und hier hast du deine Nähmaschine aufbewahrt", fügte er hinzu. "Direkt neben dem Fenster. Ich bin immer mit dem Rattern der Maschine eingeschlafen."

An diesem Tag blieben wir stundenlang, verloren uns in Erinnerungen, waren aber voller Hoffnung auf das, was als Nächstes kommen würde.

Als wir an diesem Abend nach Hause kamen und in der warmen Stille unserer Küche saßen, spürte ich, wie sich etwas in meiner Brust festsetzte. Etwas, das ich seit Annas Tod nicht mehr gespürt hatte.

Frieden.

Mark war vielleicht Ethans Blutsvater, aber er war nie wirklich Familie.

Denn Familie wird nicht dadurch definiert, wer geht. Sie definiert sich dadurch, wer bleibt.

Und am Ende waren es Ethan und ich, so wie es von Anfang an gewesen war.

Diese Geschichte ist ein fiktionales Werk, das von realen Ereignissen inspiriert wurde. Namen, Charaktere und Details wurden geändert. Jede Ähnlichkeit ist rein zufällig. Der Autor und der Verlag lehnen jede Gewähr für die Richtigkeit, Haftung und Verantwortung für Interpretationen oder das Vertrauen in diese Geschichte ab.