Ich wurde im Testament nicht bedacht, bis mir ein Fremder eine Karte gab, die einen Familienkrieg um das Vermögen meines Vaters auslöste - Story des Tages

Als mein Vater starb, dachte ich, das Schlimmste läge hinter mir, bis das Testament verlesen wurde und ich mit nichts dastand. Gerade als ich anfing, alles in Frage zu stellen, reichte mir ein Fremder eine Karte... und damit begann der eigentliche Kampf um das Erbe meines Vaters.

Ich stand am Rande des Grabes und war wie erstarrt. Der Sarg war bereits in der Erde verschwunden, aber ich konnte nicht wegsehen. Meine Wangen waren feucht, obwohl ich gar nicht gemerkt hatte, dass ich weinte.

Es ging alles zu schnell. Die Ärzte sagten, wir hätten mehr Zeit. Ich änderte alles, zog wieder ein, arbeitete von zu Hause aus, blieb an der Seite meines Vaters in jeder schlaflosen Nacht und bei jedem ausbleibenden Atemzug. Ich war da, als er starb.

Und dann war mein Vater fort.

Eine leichte Berührung auf meinem Rücken riss mich aus dem Nebel. Ich drehte mich um und sah sie. Meine Mutter. Ihr Gesicht war älter, aber ihr Ausdruck hatte sich nicht verändert.

Kalt. Entfernt. Sie hatte mich seit Jahren nicht mehr gesehen, nicht mehr, seit sie mich und meinen Vater verlassen hatte, als ich acht war.

Und neben ihr stand der Sohn, den sie mit dem Mann hatte, mit dem sie weggelaufen war. Ich starrte sie beide fassungslos an.

Dann drehte ich ihnen den Rücken zu, so wie sie mir den ihren zugewandt hatte.

Als ich später zu unserem Haus zurückkehrte, stand ihr Auto bereits in der Einfahrt. Meine Mutter begrüßte mich, als wäre das normal, als hätte sie ein Recht, hier zu sein.

"Wir sind wegen der Testamentseröffnung hier", sagte sie. "Vielleicht hat er etwas für mich hinterlassen. Oder Matthew."

Bevor ich antworten konnte, fuhr eine schwarze Limousine vor. Ein Mann in einem Anzug stieg aus. Meine Brust zog sich zusammen.

"Onkel Ray?"

Der Bruder meiner Mutter. Die letzte Person, der mein Vater jemals vertrauen würde, dachte ich zumindest.

"Ich kümmere mich um das Testament", sagte er.

Drinnen öffnete er einen Ordner und begann mit flacher, geübter Stimme zu lesen.

"Meiner früheren Frau Caroline und ihrem Sohn Matthew hinterlasse ich alle Immobilien, Vermögenswerte und Konten."

"Das war's?", sagte ich. "Was ist mit mir?"

Ray schaute auf. "Das ist das vollständige Dokument. Unterschrieben, bezeugt und notariell beglaubigt."

"Nein. Nein, das ist falsch", sagte ich. "Er würde das nicht tun. Ich war hier. Jeden Tag. Ich habe ihn sterben sehen."

"Es tut mir leid, Mia."

"Du kannst deine Sachen packen", schaltete sich meine Mutter ein. "Wir geben dir drei Stunden Zeit. Danach bist du hier nicht mehr zu Hause."

Mein Mund wurde trocken. Ich sah mich um, betrachtete die Küche, die ich geputzt hatte, den Stuhl, auf dem mein Vater geschlafen, und die Bücher, die wir immer gelesen hatten. Mein Zuhause. Mein ganzes Leben.

Vorbei.

Ich habe kein Wort gesagt. Ich drehte mich einfach um und ging in mein Zimmer. Ich habe nicht ordentlich gepackt. Ich habe nicht einmal nachgedacht.

Mit klammen Händen und hämmerndem Herzen stopfte ich alles in die Taschen. Die Fotoalben ließ ich liegen, aber ich nahm sein altes Flanellhemd mit. Es roch immer noch nach ihm.

In dieser Nacht in einem billigen Motel starrte ich hellwach an die Decke. Alles fühlte sich falsch an.

Mein Vater hätte das nicht getan. Irgendetwas war nicht in Ordnung. Und ich wollte herausfinden, was.

***

Drei Tage später hatte ich immer noch nicht ausgepackt. Ich hatte kaum etwas gegessen. Ich habe mich kaum bewegt. Aber dann erinnerte ich mich an etwas, ein Buch.

Unsere Wanderabenteuer, ein verwittertes Hardcover, das mir mein Vater zu meinem fünfzehnten Geburtstag geschenkt hatte und in dem wir jeden Wanderweg aufgeschrieben hatten, den wir jemals gemeinsam erkundet hatten.

Es lag noch im Haus. Ich musste es holen. Ich war gerade aus dem Motel getreten, als ich auf der anderen Straßenseite jemanden bemerkte. Ein Mann in einem Kapuzenpulli, der einfach nur dastand.

Er bewegte sich auf mich zu, schnell, aber nicht bedrohlich. Als er mich erreichte, sprach er nicht.

Er schaute mir in die Augen, drückte mir etwas in die Hand und wandte sich wortlos ab.

"Warte, wer bist du?"

Aber der Fremde war schon um die Ecke verschwunden.

Mein Herz klopfte, als ich das Papier entrollte. Es war alt und zerknittert, von Hand gezeichnet und mit vertrauten Linien versehen. Eine Karte.

Als ich sie ganz öffnete, flatterte etwas heraus und landete auf dem Boden. Ein kleiner gefalteter Zettel. Ich hob ihn mit zitternden Fingern auf.

Es war die Handschrift meines Vaters. Ich würde sie überall erkennen.

Was für dich bestimmt ist, steht vielleicht nicht im Testament. Vertraue nur demjenigen, der an meinem letzten Tag bei mir war.

Er meinte mich. Niemand sonst war an seinem letzten Tag in seiner Nähe gewesen. Nur ich.

Ich wandte mich wieder der Karte zu. Die Zeichnung war nicht perfekt, aber ich erkannte die Linien des Sees und das dichte Grün um ihn herum.

Und in den Bäumen eine kleine Skizze unserer alten Sommerhütte. Ein rotes X stand daneben. Meine Augen suchten weiter.

Es gab zwei weitere X, beide tiefer im Wald. Und plötzlich erinnerte ich mich: an die Lagerfeuer, die wir gemacht hatten, an den Rauch in Dads Flanellhemd, an den Geruch von gebratenem Fisch in der alten Pfanne.

Diese Hütte war unsere gewesen. Eines Sommers ritzte er unsere Initialen in den Verandabalken. Ich war zehn. Er musste mir versprechen, dass wir jedes Jahr dorthin zurückkehren würden. Das taten wir nicht.

Aber in diesem Moment wartete dort etwas auf mich. Aber zuerst musste ich bei dem Haus vorbeischauen. Ich fuhr hin, als die Sonne gerade unterging. Meine Mutter öffnete die Tür mit dem gleichen Grinsen, das sie bei der Beerdigung aufgesetzt hatte.

"Schon wieder da?"

"Ich habe ein Buch vergessen", antwortete ich.

"Du hast fünf Minuten Zeit. Und fass nichts anderes an."

Ich fand das Tagebuch oben, verkeilt hinter dem Nachttisch. Ich schlug es auf und lächelte: winzige Häkchen, unordentliche Notizen von unseren Reisen, sogar ein gepresstes Blatt. Auf dem Weg nach draußen schaute ich sie nicht einmal an.

"Weißt du", rief sie mir hinterher, "was auch immer du für eine Fantasie hast... er hat dir dennoch nichts hinterlassen."

An der Tür hielt ich inne.

"Das habe ich nicht verdient", sagte ich leise, als ich nach draußen trat.

Zurück im Motel packte ich Wasser, eine Taschenlampe, Handschuhe und Dads Kompass ein. Ich stellte mir einen Wecker für die Morgendämmerung.

Aber als ich aufwachte und nach der Karte griff, war sie weg. Ich durchkämmte das Zimmer. Räumte die Schubladen aus. schaute unter dem Bett nach. Nichts. Jemand hatte sie gestohlen.

Ich saß still da und zitterte. Dann schlug ich das Tagebuch wieder auf und blätterte zu einer Zeichnung des Sees, die ich vor Jahren angefertigt hatte.

Ich schloss die Augen und ließ die Erinnerung zu: die schmale Schotterstraße, der Weg, der hinter der gespaltenen Eiche nach links abbog, die Bachüberquerung vor dem Hügel. Ich brauchte die Karte nicht. Ich konnte die Hütte auch alleine finden.

***

Die Straße endete in Schotter und Kiefernnadeln. Von dort aus musste ich zu Fuß weitergehen. Ich schlüpfte in meinen Rucksack, schloss das Auto ab und trat in den Wald.

Der Pfad war schwächer, als ich ihn in Erinnerung hatte. Die Bäume waren dichter zusammengewachsen. Moos klebte an umgestürzten Baumstämmen wie Haut.

Aber die Stille half mir. Jeder Schritt erinnerte mich daran, wer ich mit meinem Vater war - ruhig, entschlossen und fähig.

Trotzdem juckte etwas in meinem Nacken. Ich schaute immer wieder hinter mich, aber der Weg war leer. Nur Bäume und Wind. Aber das Gefühl wollte nicht verschwinden.

Als ich die Hütte erreichte, dämmerte es bereits wieder. Der Himmel färbte sich lilafarben und der Wald wurde immer dunkler. Auf der Lichtung erstarrte ich.

Die Eingangstür stand offen, und das Schloss war aufgebrochen.

Jemand war hier gewesen!

Vorsichtig trat ich ein. Alles war durchwühlt, Schubladen offen, Stühle umgestoßen, Dielen zerkratzt. Sie hatten alles durchsucht.

Draußen ein Knarren. Ich schlich zurück in den Hof und ließ meinen Blick schweifen. Der alte Geräteschuppen stand leicht angelehnt. Ich näherte mich langsam und mit klopfendem Herzen. Ich stieß die Tür auf.

Drinnen saßen meine Mutter und ihr Sohn über eine Holzkiste gebeugt. Ich trat näher heran.

"Was zum Teufel macht ihr hier?"

Sie zuckten zusammen. Das Gesicht meiner Mutter verzog sich erst vor Überraschung und dann vor Wut.

"Wir sind der Karte gefolgt", schnauzte sie. "Sie hat uns hierher geführt."

Ich starrte sie an.

"Du hast sie gestohlen."

Matthew zuckte mit den Schultern. "Du wolltest sie verschwenden. Wir dachten, wir sollten zuerst hierher kommen."

"Um was zu holen?", fragte ich. "Was wollt ihr überhaupt? Ihr habt doch schon alles genommen."

"Wir wollen nur das, was fair ist. Wenn dein Vater etwas versteckt hat, gehört es auch uns."

"Nein", sagte ich und zitterte. "Er hat dir hinterlassen, was er dir hinterlassen wollte. Alles andere hat er für mich bestimmt. Das hat er deutlich gemacht."

Matthew kniete sich neben die Kiste. "Ich glaube, ich habe es gefunden", sagte er und riss den Deckel auf.

Wir lehnten uns alle näher heran. Darin befanden sich... ein Paar Gartenhandschuhe und eine alte, verrostete Schaufel. Auf dem Deckel stand ein Zettel:

Das, was drin ist, wird dir helfen, das zu finden, was wichtig ist.

Matthew stieß ein trockenes Lachen aus.

"Das? Ist das dein Ernst?"

Meine Mutter spottete. "Du kannst dein blödes Werkzeug behalten. Vielleicht hat er dich ja doch nicht geliebt."

Sie warfen mir die Karte vor die Füße und gingen hinaus. Ich blieb. Ich starrte auf die Handschuhe, die Schaufel und die alten Hüttenwände. Dann erinnerte ich mich an etwas.

Ein weiteres X auf der Karte. Die Lichtung am Bach. Der Ort, an dem Papa und ich in einem Sommer einen Bäumchen gepflanzt hatten, nur wir beide. Er ließ mich den Platz aussuchen.

Er hatte gesagt: "Eines Tages wird er größer sein als du. Daran wirst du erkennen, dass wir etwas richtig gemacht haben."

Meine Kehle schnürte sich zu. Ich schnappte mir die Schaufel. Schlüpfte in die Handschuhe. Und lief los.

Der Baum stand immer noch da, groß und stolz, seine Wurzeln reichten weit in die Erde. Ich ging langsam um ihn herum, mit klopfendem Herzen, und fand dann die Stelle, an der der Boden eine andere Farbe hatte. Weicher. Ich grub.

Die ersten paar Zentimeter gingen leicht. Dann stieß die Schaufel auf etwas Festes. Metall. Eine Kiste.

Darin befanden sich ein versiegelter Umschlag und ein USB-Stick. Ich öffnete zuerst den Brief.

Mia,

Das ist das echte Testament. Ich habe es bei jemandem hinterlassen, dem ich vertraue, um es dir zu geben, falls etwas schief geht. Die Dokumente auf dem Stick werden alles beweisen. Du warst immer diejenige, die zu mir gehalten hat. Und ich weiß, dass du tun wirst, was richtig ist. Ich habe dich lieb.

Papa

Ich drückte den Brief an meine Brust, die Knie im Dreck, und die Tränen flossen in Strömen.

Er hatte mich nicht verraten. Das würde er nie tun.

Ich rief nicht sofort den Anwalt an. Noch nicht. Das konnte bis zum Morgen warten.

In dieser Nacht blieb ich in der Hütte. Unserer Hütte. Ich fand einen von Dads alten Schlafsäcken, der immer noch zusammengefaltet in der Ecke lag, und rollte ihn vor dem Kamin aus.

Die Luft roch nach Kiefernholz und Staub. Ich lag da in der Stille, hörte das leise Knarren der Bäume draußen und den sanften Rhythmus der Grillen durch das zerbrochene Fenster. Es war nicht warm.

Es war nicht gemütlich. Aber es war unseres.

Endlich kannte ich die Wahrheit, seine und meine. Und das war genug. Für diesen Moment.

Den Rest würden sie noch früh genug erfahren.

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Diese Geschichte wurde vom alltäglichen Leben unserer Leser inspiriert und von einem professionellen Autor geschrieben. Jegliche Ähnlichkeit mit tatsächlichen Namen und Orten ist reiner Zufall. Alle Bilder dienen ausschließlich dem Zwecke der Illustration.