Ich habe meinen Keller billig an den Bruder meines Freundes vermietet - er beschuldigte mich, ihn zu betrügen, als er herausfand, dass ich das Haus besitze

Ich dachte, es wäre einfach, meinen Keller an jemanden zu vermieten, den ich kenne. Ich hatte nicht damit gerechnet, dass es zu Streitereien, zugeschlagenen Türen und Anschuldigungen kommen würde, die mich an meiner eigenen Großzügigkeit zweifeln ließen.

Hast du schon einmal etwas aus Freundlichkeit getan und es ist dir wie ein Feuerwerkskörper ins Gesicht geknallt? Genau das ist mir passiert, und alles begann mit einem Keller und einem Gefallen.

Vor etwa einem Jahr bekam ich eine Chance, von der die meisten Zwanzigjährigen nur träumen können. Mein letzter lebender Großelternteil ist verstorben. Natürlich war das traurig, aber nachdem sich die Beerdigung und der Nachlass geregelt hatten, rief mich mein Vater aus heiterem Himmel an.

"Hey", sagte er in seiner unaufgeregten Art. "Du kennst doch die alte Wohnung von Oma? Willst du es?"

Ich blinzelte in den Hörer. "Was meinst du damit, ob ich es will?"

"Ich will es nicht. Deine Stiefmutter will es auch nicht. Wenn du interessiert bist, verkaufe ich es dir billig. Fünfundsiebzig Prozent von dem, was es wert ist. Abgemacht?"

Ich verschluckte mich fast an meinem Kaffee. Ich hatte jahrelang gespart, jeden Nebenjob angenommen und von Ramen und Mitbewohnern gelebt. Ich hatte gerade genug, um 60 % in bar anzulegen und den Rest zu finanzieren. Innerhalb eines Monats hatte ich die Schlüssel in der Hand und eine Hypothek auf meinen Namen.

Das Haus war in einem soliden Zustand - nichts Ausgefallenes, aber ein anständiges Einfamilienhaus mit eigenem Eingang und einem Keller, der zu einer gemütlichen Zweizimmerwohnung ausgebaut worden war. Sie hatte ein komplettes Bad, eine Küchenzeile und einen separaten Stromanschluss. Mein Vater und meine Stiefmutter sagten, dass sie vielleicht eines Tages unten einziehen wollten, wenn sie älter waren, aber das war noch Jahre hin.

Bis dahin war es einfach nur... leer.

Vor sechs Monaten saß ich mit meinem besten Freund Jake in einer Bar, als er von seinem kleinen Bruder erzählte.

"Tyler zieht nächsten Monat hierher", sagte Jake und trank ein Bier. "Er hat einen Job als Lehrer. Ausgerechnet für Englisch an der High School. Kannst du das glauben?"

Ich habe gelacht. "Tyler? Mr. 'Ich lese nur SparkNotes'?"

"Ja, nun ja. Das Leben ist lustig."

"Hat er schon eine Wohnung?" fragte ich.

Jake schüttelte den Kopf. "Nicht wirklich. Er ist total pleite. Du weißt, wie es am Anfang ist."

Ich hielt inne. Der Gedanke formte sich bereits in meinem Kopf.

"Ich habe den Keller", sagte ich langsam. "Er steht einfach so da. Wenn er cool und ruhig ist... könnte ich ihn ihm vermieten."

Jake zog eine Augenbraue hoch. "Ernsthaft? Wie viel?"

"Sechshundertfünfzig. Inklusive Nebenkosten."

Ihm fiel die Kinnlade herunter. "Alter. In dieser Stadt? Du bezahlst ihn praktisch dafür, dort zu wohnen."

Ich zuckte mit den Schultern. "Betrachte es als Willkommensgeschenk. Sag ihm nur, dass es keine Partys gibt. Und er muss einen Mietvertrag unterschreiben."

Tyler war überglücklich. In der nächsten Woche zog er mit zwei Koffern, einer Gitarre und einer Pflanze, die er Henry nannte, ein. Eine Zeit lang war alles ganz entspannt. Er zahlte pünktlich, blieb für sich und hat mir sogar einmal Bananenbrot gebacken. Ich dachte, ich hätte etwas Gutes getan.

Aber letzte Woche kippte alles.

Es geschah an einem Mittwochabend, einem dieser Abende, an denen nichts los zu sein scheint, aber du spürst, dass etwas unter der Oberfläche brodelt. Ich machte oben gerade das Abendessen und kümmerte mich um meine Angelegenheiten, als ich das unverwechselbare Knarren der Kellertreppe hörte. Dann folgten schwere, bedächtige Schritte.

Tyler erschien in der Küchentür, die Arme verschränkt, den Kiefer angespannt.

"Hey", sagte er schroff. "Kann ich den Vermieter direkt bezahlen, anstatt dir Bargeld zu geben?"

Ich drehte mich um und blinzelte ihn an, den Spachtel in der Hand. "Welcher Vermieter?"

Er legte den Kopf schief und verengte die Augen. "Der eigentliche Vermieter."

"Ich bin der Vermieter", sagte ich langsam. "Mir gehört das Haus."

Sein Gesicht wurde rot, ich schwöre es.

"WAS?!", rief er. "DIR GEHÖRT DAS HAUS?! DU HAST MICH SECHS MONATE LANG BELOGEN!"

Ich starrte ihn fassungslos an. "Ich... habe gelogen? Alter, das steht wortwörtlich in deinem Mietvertrag. Du hast ihn unterschrieben. Seite eins. Mein Name. Eigentümer und Vermieter."

Er schüttelte bereits den Kopf und wich zurück, als hätte ich gerade einen Mord gestanden.

"NEIN. NEIN. DU HAST MICH AUSGETRICKST. DU HAST MICH DAZU GEBRACHT, DEINE HYPOTHEK ZU ZAHLEN, ALS WÄRE ICH EIN TROTTEL!"

Ich setzte den Spachtel ab und versuchte, nicht zu lachen - denn das konnte nicht wahr sein. "Tyler ... du zahlst 650 Dollar für eine Zweizimmerwohnung, inklusive Nebenkosten. Der Marktpreis für eine halb so große Wohnung in der Gegend ist dreimal so hoch. Was spielt es für eine Rolle, wo das Geld hingeht?"

Er schlug mit der Handfläche so fest auf den Tresen, dass meine Gabel von der Kante sprang.

"Es spielt eine Rolle", schrie er, "weil du aus mir Profit schlägst! ICH BEZAHLE NICHT, UM DICH REICH ZU MACHEN!"

Ich lehnte mich mit verschränkten Armen gegen die Spüle und starrte ihn an, als wären ihm zwei Köpfe gewachsen. "Reich? Ist das jetzt dein Ernst?" Ich gestikulierte in der Küche herum. "Meine Hypothek beträgt 775 Dollar. Darin nicht enthalten sind 400 Dollar pro Monat an Steuern, Versicherungen, Instandhaltung, Warmwasser und Strom. Ich zahle jeden Monat über 1.500 Dollar aus eigener Tasche, um das Haus am Laufen zu halten."

Er öffnete den Mund, aber es kam nichts heraus.

"Tyler", fügte ich mit ruhiger, aber scharfer Stimme hinzu, "du verdienst kein Geld für mich. Du hilfst mir, nicht zu ertrinken. Und ich habe dir einen Deal angeboten, weil du der Bruder meines Freundes bist, nicht weil ich versuche, dich zu betrügen."

Er antwortete nicht, sondern machte auf dem Absatz kehrt, stürmte die Treppe hinunter und schlug die Kellertür so fest zu, dass die Wände klapperten.

Und seither? Schweigen.

Keine Begrüßung mehr im Hausflur. Kein Bananenbrot mehr. Er vermeidet sogar den Blickkontakt, wenn wir uns auf dem Gehweg begegnen.

Die Spannung im Haus ist so groß, dass ich das Gefühl habe, durch eine Suppe zu laufen.

Gestern Abend bin ich schließlich ausgerastet.

Nach dem Nervenzusammenbruch dachte ich, dass sich die Dinge irgendwann abkühlen würden. Vielleicht brauchte er nur ein paar Tage, um über sich hinauszuwachsen.

Aber es vergingen Tage, dann eine Woche. Und nichts. Nur kalte Schultern und das Geräusch von passiv-aggressivem Getrampel aus dem Keller.

Also tat ich, was jeder vernünftige Erwachsene tun würde: Ich habe versucht, es auszudiskutieren.

Ich (per SMS): "Hey, können wir wie Erwachsene reden?"

Keine Antwort.

Ich (zwei Tage später): "Hör mal, ich bin nicht dein Feind. Können wir nicht einfach reinen Tisch machen?"

Immer noch nichts.

Ich hatte langsam das Gefühl, über einer Bombe zu leben, die nur darauf wartete, hochzugehen. Ich war mir nicht sicher, ob er auf Rache aus war, einen Podcast über "Korruption von Vermietern" startete oder eine Voodoo-Puppe von mir aus Trocknerfusseln baute.

Schließlich schickte ich ihm eine weitere Nachricht - dieses Mal mit Nachdruck.

Ich: "Ich werde am Montag um 18 Uhr den Keller betreten, um ihn zu besichtigen. Das ist deine 24-Stunden-Vorankündigung."

Keine Antwort.

Ich hoffte fast, er würde mit einem Meme oder etwas anderem antworten. Aber als der Montag kam, war es still.

Um Punkt 18 Uhr schloss ich die Kellertür auf und ging hinein. Kaum war ich drinnen, drehte sich mir der Magen um.

Die Küchenzeile war ekelhaft, in der Spüle stapelte sich Geschirr, das mit wer-weiß-was verkrustet war, und ein saurer Geruch stieg aus einem halbvollen Müllsack auf. Der Teppich hatte neue Flecken. In der Trockenbauwand waren Dellen, als hätte jemand Gewichte darauf geworfen.

Die Hälfte von Tylers Sachen fehlte, und der Rest war in offenen Kisten verstaut, als wäre er mitten in der Trennung aus dem Land geflohen.

Ich habe nichts angefasst. Ich sah mich nur um, machte ein paar Fotos und hinterließ einen Zettel auf dem Tresen.

Ich (auf Papier): "Räumt die Wohnung auf, oder eure Kaution ist futsch. Du kennst die Abmachung."

Ich dachte, das wäre das Ende der Geschichte.

Aber nein.

Am nächsten Morgen, Punkt 8:02 Uhr, stürmte er wie eine wütende Sitcom-Figur in meine Küche.

"Du hast meine Privatsphäre verletzt!", brüllte er mit vor Wut gerötetem Gesicht. "DU HAST MIR NICHT GESAGT, DASS DU RUNTERKOMMST!"

Ruhig nippte ich an meinem Kaffee. "Ich habe dich 24 Stunden im Voraus informiert. Per SMS. So steht es im Mietvertrag."

"Ich habe deine Nummer geblockt ", schrie er. "Also habe ich sie nicht bekommen. DAS IST DEINE SCHULD."

Ich verschluckte mich fast an meinem Getränk. "Warte... du hast mich blockiert... und das ist meine Schuld?"

"Ich kenne meine Rechte!", fuhr er fort und gestikulierte wild. "Das ist ein illegales Verhalten des Vermieters. Du kannst nicht einfach in die Häuser anderer Leute eindringen und - sie verletzen!"

Ich starrte ihn an. "Es ist nicht dein Haus. Es ist ein Mietobjekt. Und du hast einen Mietvertrag unterschrieben, in dem steht, dass ich es innerhalb von 24 Stunden betreten darf."

In diesem Moment ließ er die Bombe platzen.

"Ich ziehe aus!", schrie er. "Ich wohne lieber in meinem Auto, als dir noch einen Cent zu zahlen!"

Ich zuckte mit den Schultern. "Das ist deine Entscheidung. Wenn du bis zum Ende des Monats ausgezogen bist, werde ich dir die Miete für September nicht berechnen. Du bekommst sogar die ungenutzten Tage zurück."

Er sah aus, als hätte man ihn mit einer zusammengerollten Zeitung geohrfeigt.

"NEIN!", schrie er. "ICH SCHULDE DIR KEINE MIETE! ICH HABE 45 TAGE, UM ZU GEHEN. ICH HABE DIE MIETERRECHTE GELESEN!"

Ich seufzte. "Lies deinen Mietvertrag, Tyler. Die Kündigungsfrist hebt die Mietschulden nicht auf. Ich mache dir hier buchstäblich eine Pause."

Er stapfte die Treppe hinunter, aber nicht ohne vorher eine der Umzugskisten so heftig zu treten, dass ihr Inhalt auf dem Boden verschüttet wurde. Dann hörte er, wie Dinge geworfen wurden. Es knallte. Ein gedämpfter Schrei.

Da schloss ich mich mit rasendem Herzen in meinem Büro ein und rief Jake und seine Frau an.

"Können du und Mia vorbeikommen?" fragte ich leise. "Ich fühle mich nicht mehr sicher."

Tyler ist schon seit drei Tagen halb ausgezogen und der Keller sieht aus wie ein Kriegsgebiet. Überall Kisten, Müllsäcke im Treppenhaus und eine Matratze, die wie eine weiße Fahne der Kapitulation an der Wand hängt. Und doch findet er jedes Mal, wenn ich denke, dass es vorbei ist, einen neuen Weg, sich zu winden.

Er stampft immer noch herum, knallt Türen zu und murmelt etwas von "Tyrannei der Vermieter", als wäre er die Hauptfigur in einer Netflix-Doku-Serie, die niemand haben wollte.

Gestern habe ich ihn am Telefon im Hinterhof belauscht.

"Nein, Alter, ich mein's ernst. Er hat mich ausgenutzt. Er hat mich dazu gebracht, seine Hypothek zu bezahlen, während er so getan hat, als wäre er ein 'netter Kerl'. Ja, ich denke darüber nach, eine Beschwerde einzureichen oder seinen Namen online zu stellen. Damit die Welt die Wahrheit erfährt."

Ich konnte mir nicht helfen. Ich klappte das Fenster auf.

"Hey, Tyler", rief ich nach unten. "Nur zur Erinnerung - dein Mietvertrag endet in vier Tagen. Vergiss nicht, deine Pflanze mitzunehmen. Sie stirbt."

Er starrte mich an, als hätte ich gerade seinen Hund getreten.

"Das ist noch nicht vorbei", murmelte er und stürmte wieder rein.

Ehrlich gesagt, glaube ich nicht, dass er überhaupt weiß, wie gut er es hatte. 650 Dollar im Monat. Für ein komplettes Souterrain mit zwei Schlafzimmern. Inklusive Nebenkosten. In dieser Stadt ist das nicht nur ein gutes Geschäft, sondern ein wahres Wunder.

Aber anstatt dankbar zu sein, redete er sich ein, dass er betrogen worden war. Denn was? Hat er herausgefunden, dass ich das Haus besitze? Als ob das etwas ändern würde?

Ich schwöre dir, wenn ich die Wohnung jemals wieder vermiete, dann an jemanden, der keine gegenseitigen Beziehungen hat. Am besten an jemanden, der "Tyler" für eine Maßeinheit und nicht für eine Person hält.

Und ich ändere jeden Code in diesem Haus, sobald er weg ist. Türschlösser, Garagentorschlüssel, Wi-Fi-Passwort - einfach alles. Ich wäre nicht schockiert, wenn er eine versteckte Kamera zurücklassen würde, nur um "die kapitalistische Vermieter-Agenda zu entlarven".

Heute Abend war ich in der Küche, um Tee zu kochen, als ich seine Schritte wieder die Treppe hinauf knarren hörte. Einen Moment lang machte ich mich auf Runde drei gefasst.

Stattdessen stand er in der Tür, den Kapuzenpulli halb zugeknöpft und einen Seesack in der Hand. Seine Augen waren verquollen, und in der anderen Hand hielt er die Pflanze Henry, die noch halb lebendig war.

"Ich bin raus", sagte er ohne Umschweife. "Du hast gewonnen."

Ich blinzelte. "Es gab nie einen Wettbewerb, Mann."

Er spottete. "Ja, klar. Genieße dein kleines Reich."

Ich lehnte mich gegen den Tresen und starrte ihn an. "Hältst du mich wirklich für einen gierigen Tycoon? Ich lebe in dem Haus meiner toten Oma von einem Gehaltsscheck zum nächsten und versuche, das Dach nicht undicht werden zu lassen?"

Er hat nicht geantwortet.

"Du hattest einen legalen Mietvertrag. Du hast ihn unterschrieben. Du hast weniger als die Hälfte des üblichen Preises bezahlt. Die einzige Person, die hier betrogen wurde, war ich."

Er bewegte sich unbeholfen und richtete seinen Griff an Henry. "Du hast Glück, dass ich dich nicht melde."

"Tyler", sagte ich kopfschüttelnd, "wenn es ein Verbrechen ist, großzügig zu sein, bekenne ich mich schuldig."

Er hielt an der Tür inne, warf mir einen letzten Blick zu und murmelte dann:

"Du wirst schon sehen. Karma ist echt, Mann."

Dann war er weg. Und zum ersten Mal seit Wochen war es im Haus ruhig.

Diese Geschichte ist ein fiktionales Werk, das von realen Ereignissen inspiriert wurde. Namen, Charaktere und Details wurden geändert. Jede Ähnlichkeit ist rein zufällig. Der Autor und der Verlag lehnen jede Gewähr für die Richtigkeit, Haftung und Verantwortung für Interpretationen oder das Vertrauen in diese Geschichte ab.