Ich habe meinen Mann rausgeworfen, nach dem, was er getan hat, während ich mich um meine kranke Mutter gekümmert habe

Als ich von zu Hause wegging, um meine sterbende Mutter zu pflegen, dachte ich, mein Mann würde alles zusammenhalten, bis ich zurückkam. Stattdessen geriet ich in einen Albtraum, den ich mir nie vorstellen konnte.

Ich hätte nie gedacht, dass ich so etwas schreiben würde, aber hier bin ich. Ich heiße Stella, bin 25 Jahre alt und seit zwei Jahren mit meinem Mann Evan, der 27 Jahre alt ist, verheiratet. Wir sind seit fünf Jahren zusammen. Evan und ich haben jung geheiratet, aber zu der Zeit fühlte es sich richtig an.

Wir hatten beide gute Jobs, waren stabil genug, um uns ein kleines Stadthaus in der Vorstadt leisten zu können, und wir freuten uns darauf, eine gemeinsame Zukunft aufzubauen.

Wir hatten sogar angefangen, uns um ein Baby zu bemühen. Ich weiß noch, wie ich eines Abends mit meinem Planer am Küchentisch saß und mögliche Zeitpläne notierte. Ich lächelte, als Evan sich über den Tisch lehnte und halb im Scherz, halb im Ernst sagte: "Wir werden das süßeste Kind in der Gegend haben."

Ich lachte und warf ihm eine Weintraube zu. Es war unbeschwert, hoffnungsvoll und es fühlte sich an, als ob unser Leben endlich beginnen würde.

Aber all das wurde durch einen einzigen Anruf zunichte gemacht.

Bei meiner Mutter – meiner besten Freundin und meinem Anker in dieser Welt – wurde Krebs im vierten Stadium diagnostiziert. Die Ärzte gaben ihr sechs Monate.

Sechs Monate.

Ich weiß noch, wie ich auf der Couch saß, das Telefon immer noch in der Hand, und so sehr zitterte, dass ich kaum atmen konnte. Evan setzte sich sofort neben mich und legte seinen Arm um meine Schultern.

"Stel", sagte er leise, "du musst gehen. Sie braucht dich."

Ich drückte mich an ihn und weinte in sein Hemd. "Ich kann dich nicht verlassen", flüsterte ich. "Was ist mit uns? Was ist mit..."

"Das kriegen wir schon hin", unterbrach er mich und streichelte mein Haar. "Geh und sei bei ihr. Mach dir keine Sorgen um mich."

Das tat ich dann auch. Ich packte eine Tasche und zog zurück in mein Elternhaus, drei Stunden entfernt, um mich um sie zu kümmern. Mein Vater ist schon seit Jahren tot und ich bin ihr einziges Kind. Es gab niemanden sonst.

Diese Monate waren brutal. Ich fuhr sie zu jeder Behandlung, saß bei jeder Chemotherapie und hielt ihre Hand, hörte zu, wenn sie nachts weinte, wenn die Schmerzen zu groß wurden, und zwang mich, jeden Morgen zu lächeln, nur damit sie sehen konnte, dass ich stark genug war, uns beide zu tragen.

Manchmal sah sie mich an und flüsterte: "Du solltest nach Hause gehen, Stella. Du bist zu jung, um deine Tage in Krankenhäusern zu verbringen."

Und ich schüttelte jedes Mal den Kopf. "Fang gar nicht erst an, Mama. Ich verlasse dich nicht."

Evan meldete sich oft. Wir telefonierten jeden zweiten Tag. Er sagte mir immer, dass er mich vermisst, dass er "das Haus im Griff hat" und "viel zu tun hat". Seine Stimme klang müde, als ob er unter Stress stünde. Ich dachte, es sei nur die Entfernung, die Belastung durch unsere Trennung.

"Versprichst du mir, dass du isst?", fragte ich ihn während unserer Telefonate.

Er gluckste. "Ja, ja, mach dir keine Sorgen. Ich lebe nicht nur von Müsli. Ich habe sogar gelernt, ein bisschen zu kochen."

Ich lächelte vor mich hin und war dankbar, dass er es schaffte und verstand, wie wichtig das war. Trotzdem besuchte er weder mich noch meine Mutter. Kein einziges Mal. Wenn ich ihn fragte, hatte er immer eine Ausrede parat: Arbeitstermine, knappe Schichten oder "Ich will dir nicht die Zeit mit ihr nehmen". Ich wollte ihm glauben, also tat ich es.

Vor sechs Wochen ist meine Mutter verstorben.

Ich glaube nicht, dass dich irgendetwas auf diesen Moment vorbereiten kann. Ich begrub sie, packte schluchzend ihre Kleider ein und saß in ihrem leeren Zimmer und atmete den Rest ihres Geruchs ein.

Diese Wochen fühlten sich an, als würde ich durch einen dunklen Tunnel gehen, dessen Ende nicht in Sicht war. Evan blieb die ganze Zeit über in Kontakt und erzählte mir, dass er auf seine Weise trauerte und das Haus am Laufen hielt, damit ich nicht ins Chaos kam.

Schließlich, nachdem ich ihren Nachlass abgewickelt und das Haus geschlossen hatte, fuhr ich zurück. Ich dachte, es wäre eine Erleichterung, in unsere Wohnung zu kommen. Ich stellte mir vor, mich an Evan zu lehnen, in seine Brust zu weinen und mich endlich von jemandem halten zu lassen, nachdem ich monatelang alles allein getragen hatte.

Stattdessen erstarrte ich in dem Moment, als ich die Tür öffnete.

Zuerst schlug mir der Geruch entgegen. Er war sauer, wie abgestandenes Bier und Schweiß gemischt mit Fett. Als ich eintrat, drehte sich mir der Magen um. Das Wohnzimmer war ein einziges Chaos: Pizzakartons stapelten sich auf dem Couchtisch, überall standen schmutzige Tassen herum, der Staub auf dem Fernsehtisch war so dick, dass man darin schreiben konnte, und auf dem Teppich, den ich letztes Jahr so sorgfältig ausgesucht hatte, war ein dunkler Fleck.

"Evan?", rief ich mit brüchiger Stimme.

Ich öffnete den Mund, um etwas zu sagen, aber dann bemerkte ich etwas, das mir den Magen umdrehen ließ. Er war nicht allein.

Ich trat ins Wohnzimmer und sah zwei Männer auf unserer Couch, Getränke in der Hand und Musik, die die Bilderrahmen zum Beben brachte. Evan stand mittendrin, ohne Hemd, ein Bier in der Hand wie eine Trophäe. Er sah weniger wie mein Mann aus, sondern eher wie jemand, den ich im College gemieden hätte.

Einer der Jungs, ein großer Mann mit blondem Haar und einer Uhr, die im Licht blinkte, bemerkte mich zuerst. Er stieß den anderen mit dem Ellbogen an. "Äh, Alter", murmelte er. "Besuch."

Evan drehte sich erschrocken um, dann versuchte er zu grinsen. "Babe! Du bist früh dran!"

Ich stellte meinen Koffer ab. "Früh? Ich habe meine Mutter beerdigt."

Der größere Mann räusperte sich. "Wir sollten gehen", sagte er, plötzlich nüchtern.

Evan winkte ihn ab. "Nein, nein, ist schon gut. Stella, das ist Mike, und das ist Jason. Sie sind meine neuen Kollegen. Wir haben, du weißt schon, Dampf abgelassen. Arbeitskontakte. Networking."

Ich schaute mich im Zimmer um. Leere Flaschen säumten die Fensterbank. Ein Teller mit geronnenem Käse stand auf dem Couchtisch. An der Wand neben dem Thermostat befand sich ein roter Fleck. Ich kämpfte gegen den Drang an, zu würgen.

Jason stand auf und zog sich seine Jacke an. "Dein Verlust tut mir leid", sagte er leise. "Wir wussten nicht, dass du heute nach Hause kommen würdest."

Mike hob die Hände, als wolle er helfen, aber dann überlegte er es sich anders. "Ja, äh, mein Beileid", fügte er hinzu. "Wir, äh, werden euch in Ruhe lassen."

"Bitte", sagte ich.

Sie schlurften an mir vorbei zur Tür. Jason hielt inne. "Evan, Mann, ich schreibe dir eine SMS", sagte er und sah mich mit einem verlegenen Nicken an, bevor er nach draußen schlich. Mike folgte ihm und der Bass des Lautsprechers wurde leiser, als er ihn abschaltete und unter den Arm klemmte.

Im Haus herrschte eine drückende Stille. Evan machte einen Schritt auf mich zu und seine Stimme wurde leiser. "Stel, ich kann es erklären."

Ich verschränkte meine Arme. "Versuch es."

Er schaute überall hin, nur nicht zu mir. "Ich habe dich vermisst. Ich wusste nicht, wie ich damit umgehen sollte. Nach Hause zu kommen und ein leeres Bett vorzufinden, für einen zu kochen und nichts außer meinen eigenen Gedanken zu hören. Ich brauchte eine Ablenkung. Ich schwöre, es war nicht so, wie es aussah."

"Es sah aus wie eine Party", sagte ich. "Eine Menge Partys."

Er rieb sich den Nacken. "Es hat mir geholfen, damit fertig zu werden. Ich habe auch getrauert."

"Trauern", wiederholte ich, meinen Blick auf den überquellenden Müll gerichtet. "Während ich an Moms Bett saß und sie mit Suppe fütterte. Während ich Papiere unterschrieben und einen Sarg ausgesucht habe. Während ich dich angefleht habe, sie zu besuchen, und du mir gesagt hast, dass die Arbeit zu viel ist."

Er zuckte zusammen. "Ich wollte dir und deiner Mutter keine Zeit wegnehmen. Ich dachte, ich würde euch Freiraum geben."

"Du hast dir ein Schlupfloch verschafft", sagte ich. "Du hast dich für die einfache Sache entschieden. Du hast das hier gewählt."

Er machte einen weiteren Schritt. "Bitte, lass mich das in Ordnung bringen. Ich werde sauber machen, ich werde..."

"Stopp", sagte ich. "Geh ins Schlafzimmer. Nimm einen Seesack."

Er blinzelte. "Warte, was?"

"Nimm eine Tasche", sagte ich, meine Stimme war jetzt so fest, dass ich erschrak. "Du gehst weg. Heute Nacht."

"Stella, nein. Tu das nicht. Ich liebe dich."

Ich ging an ihm vorbei, öffnete den Schrank und holte seinen schwarzen Seesack aus dem obersten Regal. Ich warf ihn ihm vor die Brust. "Pack das Nötigste ein. Du kannst später wiederkommen, um den Rest zu holen. Du schläfst nicht hier."

Er starrte mich an, als ob er mich nicht kennen würde. "Du meinst das ernst?"

"Ja."

Sein Kiefer bebte. Er schaute auf seine nackte Brust hinunter, auf das Bier, das er immer noch in der Hand hielt, als wäre es gerade dort erschienen. Er stellte es auf den Tisch und die Flasche klirrte gegen eine andere. Ohne ein weiteres Wort ging er ins Schlafzimmer.

Schubladen öffneten und schlossen sich. Kleiderbügel kratzten an der Stange. Zehn Minuten später kam er in Kapuzenpulli und Jeans wieder heraus, die Schuhe offen, die Tasche über die Schulter gehängt.

"Wo soll ich denn jetzt hin?", fragte er.

"Das ist mir egal", sagte ich. "Ruf Mike oder Jason an. Ruf denjenigen an, der die ganze Zeit hier bei dir war."

Er schluckte. "Ich habe es vermasselt."

"Ja", sagte ich. "Das hast du."

Er stand einen langen Moment an der Tür. "Stel, bitte."

Ich starrte auf den Fleck auf dem Teppich, den ich im letzten Frühjahr ausgesucht hatte. "Auf Wiedersehen, Evan."

Er öffnete die Tür und schritt in die Nacht hinaus. Sie fiel hinter ihm zu und ich atmete zum ersten Mal seit Monaten wieder auf.

Am nächsten Morgen begannen die Anrufe. Zuerst rief seine Mutter an, die eine warme Stimme hat, die noch schärfer wird, wenn sie verärgert ist. "Stella, Schatz, ich habe gehört, dass du Evan gebeten hast, zu gehen. Er hat auch getrauert. Männer wissen nicht immer, wie sie es zeigen sollen. Lass ihm Gnade walten."

Ich saß am Küchentisch und zeichnete einen Ring nach, der von einer Bierdose übrig geblieben war. "Gnade sieht aus wie Geduld. Sie sieht nicht nach Partys in meinem Wohnzimmer aus."

"Er brauchte Unterstützung", drängte sie. "Ein Burnout des Betreuers betrifft beide Partner."

"Dann hätte er zu mir kommen sollen", sagte ich. "Ich habe ihn gebeten, mich zu besuchen. Er hat es nicht getan."

Als nächstes war seine Schwester Brielle dran, die immer schnell redet. "Er ist ein Wrack, Stel. Er sagte, er sei in Panik geraten. Er sagte, dass es im Haus ohne dich spukt. Er sagte, er wolle sich beschäftigen. Kannst du ihn wenigstens auf einen Kaffee treffen?"

"Ich kann nicht", sagte ich leise. "Nicht jetzt."

Dann kam meine Tante, die alle Angelegenheiten liebt. "Scheidung ist zu extrem", sagte sie. "Menschen machen Fehler, wenn sie verletzt sind."

"Ich habe mit 25 Jahren eine Beerdigung geplant", sagte ich. "Als ich nach meinem Mann fragte, schickte er mir Ausreden. Als ich nach Hause kam, hatte er Fremde auf meiner Couch. Das ist kein Fehler. Das ist eine Entscheidung."

Nach dem dritten Anruf legte ich mein Handy weg und starrte auf das Chaos. Ich öffnete jedes Fenster im Haus.

Ich habe geputzt, bis mir die Hände weh taten, bis die Zimmer nach Zitrone und Seife rochen und der Fleck auf dem Teppich zum schwachen Schatten verblasste. Unter einem Stapel alter Post fand ich ein Foto von Mama, auf dem sie lachend und mit zurückgeworfenem Kopf zu sehen ist, und stellte es auf den Kaminsims. Ich zündete eine Kerze an und sah zu, wie sich die Flamme beruhigte. Die Stille fühlte sich an wie eine Decke.

In dieser Nacht schrieb Evan eine SMS. Die Nachrichten kamen eine nach der anderen.

Es tut mir leid.

Ich war dumm.

Ich wusste nicht, wie ich ohne dich sein sollte.

Bitte, sprich mit mir.

Ich legte das Telefon weg und ließ das Display dunkel werden.

In der darauf folgenden Pause ging ich alles noch einmal durch. Wenn ich noch drei Monate, sechs Monate oder ein Jahr bei Mama geblieben wäre, hätte sich dann etwas geändert? Die Flaschen würden sich immer noch stapeln.

Die Fremden würden immer noch auf meiner Couch lachen. Er würde mir immer noch sagen, dass er "das Haus verwaltet", als ob das ein edles Opfer wäre. Ich spürte, wie sich die Wahrheit wie ein Stein in meiner Brust festsetzte. Er war nicht ohne mich verloren gewesen. Er war frei von mir gewesen.

Am nächsten Morgen rief ich einen Schlüsseldienst an. Das Klicken des neuen Riegels klang wie ein Abschluss.

Aus Tagen wurden Wochen. Ich beschäftigte mich mit Hausarbeiten, Papierkram und den langweiligen, schweren Aufgaben, die der Kummer mit sich bringt. Wenn mir das Haus zu groß wurde, machte ich lange Spaziergänge. Ich lernte die Namen der Hunde der Nachbarn.

Ich kochte Suppe, wie Mama es mir beigebracht hatte, mit Thymian und einem Spritzer Zitrone, und aß sie am Tisch mit ihrem Foto in der Nähe. Manchmal weinte ich. Manchmal spielte ich eine alberne Sitcom, nur um die Leute reden zu hören.

Dann buchte ich einen Termin bei der Trauerberatung. Die Therapeutin, Dr. Mira, sah um die 50 aus, hatte freundliche Augen und trug eine Strickjacke, die ihr Büro wie ein Wohnzimmer erscheinen ließ. Sie fragte nach Mom, nach der Diagnose, nach den langsamen Tagen und nach dem letzten Tag. Sie hörte zu, hörte wirklich zu und reichte mir erst Taschentücher, als ich danach griff.

"Erzähl mir von Evan", sagte sie sanft.

Ich erzählte ihr von den Anrufen, den Ausreden und den Partys. "Ich frage mich immer wieder, ob ich überreagiert habe", gab ich zu. "Alle sagen, dass er auch getrauert hat."

Sie nickte. "Vielleicht war er das auch. Trauer führt dazu, dass man nach leichter Erleichterung greift. Aber die Trauer zeigt auch den Charakter. Wie sich jemand verhält, wenn die Lichter aus sind, ist wichtiger als das, was er sagt, wenn die Lichter an sind."

Damit setzte ich mich auseinander. "Ich wollte einen Partner."

"Das tust du immer noch", sagte sie. "Und du verdienst einen."

Am Ende der Sitzung beugte sie sich vor. "Wenn Menschen dir in deinen dunkelsten Momenten zeigen, wer sie sind, dann glaube ihnen."

Ich trug diesen Satz wie einen Kieselstein in meiner Tasche nach Hause, etwas Kleines, das ich festhalten konnte, wenn sich meine Hände leer anfühlten.

Sechs Wochen vergingen. Das Haus blieb ruhig, friedlich und sauber. Ich konnte mich auf die Couch setzen, ohne dass es nach schalem Bier roch. Ich brachte donnerstags frische Blumen mit nach Hause, ein kleines Ritual, und stellte sie neben Moms Foto.

Evan schrieb mir immer wieder SMS, mal entschuldigend, mal wütend, mal flehend und dann wieder entschuldigend. Seine Mutter rief wieder an und fragte, ob ich es mir noch einmal überlegt hätte. Ich sagte ihr, dass ich ihnen alles Gute wünschte. Ich meinte es ernst.

Eines Abends, als die Sonne unterging und die Fenster in ein rosiges Licht getaucht wurden, stand ich in der Tür und schaute mir die Räume an, die ich wieder für mich geschrubbt hatte. Ich dachte an das Leben, das ich versucht hatte, aufzubauen, und an das, das ich noch aufbauen konnte. Ich fühlte mich nicht triumphierend. Ich fühlte mich gefestigt.

Ich verdiene jemanden, der auftaucht. Jemanden, der nicht nur sagt: "Ich liebe dich", sondern es auch beweist, wenn es darauf ankommt. Evan hat die größte Prüfung unserer Ehe nicht bestanden, und ich habe ihm geglaubt, als er mir gezeigt hat, wer er ist.

Dieses Werk ist von realen Ereignissen und Menschen inspiriert, wurde aber aus kreativen Gründen fiktionalisiert. Namen, Personen und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen oder tatsächlichen Ereignissen ist rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

Der Autor und der Verlag erheben keinen Anspruch auf die Richtigkeit der Ereignisse oder die Darstellung der Charaktere und haften nicht für Fehlinterpretationen. Diese Geschichte wird so zur Verfügung gestellt, wie sie ist, und alle Meinungen, die geäußert werden, sind die der Charaktere und spiegeln nicht die Ansichten des Autors oder des Verlags wider.