Ich hörte seltsame Geräusche auf dem Dachboden, also installierte ich versteckte Kameras, um herauszufinden, was los war - Story des Tages

Als ich in das Haus meines verstorbenen Vaters zog, erwartete ich knarrende Böden und alte Rohre, aber nicht die seltsamen Geräusche, die jede Nacht vom Dachboden kamen. Aus Neugierde wurde Angst, und als ich schließlich versteckte Kameras installierte, stellte ich alles in Frage, was ich über ihn zu wissen glaubte.

Jedes Ende ist nur ein Anfang. Das sagte ich mir immer wieder, als ich im leeren Flur des Hauses meines Vaters stand, umgeben von Kisten. Enden tun weh, aber sie bringen dich immer zu etwas Neuem, ob du bereit bist oder nicht.

Jedes Ende ist nur ein Anfang

Ich hatte seit fast zehn Jahren nicht mehr mit meinem Vater gesprochen. Nicht wegen eines explosiven Streits oder Verrats, sondern weil er eine Art hatte, Türen zu schließen, ohne sie zuzuschlagen.

Eines Tages merkte ich einfach, dass wir seit Monaten, dann seit Jahren nicht mehr miteinander gesprochen hatten, und ich wusste nicht einmal, wann die Distanz zwischen uns endgültig geworden war.

Als er starb, empfand ich ... nicht gerade Trauer. Es war eher ein Schmerz für etwas, das nie wirklich zwischen uns existierte.

Ich hatte seit fast zehn Jahren nicht mehr mit meinem Vater gesprochen.

Das Haus gehörte jetzt mir. Das sagte der Anwalt, als er mir die Schlüssel und einen kleinen Umschlag mit der Handschrift meines Vaters überreichte.

Er hatte etwas über das Haus geschrieben: die kaputte Stufe auf der hinteren Veranda, das flackernde Licht im Flur, den Heizkessel, der ausgetauscht werden musste. Alltägliche, praktische Dinge. Doch gegen Ende blieben die Worte mitten im Satz stehen.

„Und das Wichtigste, das du wissen musst, ist...“

Das Haus gehörte jetzt mir.

Das war's. Keine Fortsetzung. Kein Hinweis.

Mein Vater war gestorben, ohne seinen letzten Satz zu beenden, und niemand konnte mir sagen, was er bedeuten sollte.

Als ich mit dem Auspacken fertig war, war es bereits dunkel. Ich ließ mich auf die alte Couch fallen, zu müde, um mich darum zu kümmern, dass sie wie der Dachboden roch.

Mein Vater war gestorben, ohne seinen letzten Satz zu beenden.

Warum hatte er das Haus ausgerechnet mir hinterlassen?

Er hätte es verkaufen, der Wohlfahrt schenken oder einem Freund vermachen können, von dem ich nicht wusste, dass er existiert. Aber stattdessen hat er es mir hinterlassen, der Tochter, die er kaum kannte.

Er hatte sein ganzes Leben damit verbracht, sich alles und jeden vom Leib zu halten, und doch war ich hier, umgeben von seinen Sachen, und versuchte herauszufinden, wer er wirklich war.

Warum hatte er das Haus ausgerechnet mir überlassen?

Gerade als mir die Augen zufielen, läutete es an der Tür. Ich stöhnte auf und zwang mich aufzustehen.

Eine grauhaarige Frau mit einer Strickjacke stand auf der Veranda.

„Hallo“, sagte sie. „Ich wollte nur mal sehen, wer hier eingezogen ist. Du musst Richards Tochter sein, richtig?“

Eine Frau stand auf der Veranda

Ich nickte. „Ja, das bin ich.“

„Oh, er war so ein wunderbarer Mann“, sagte sie. „Er hat immer allen hier geholfen. Er hat mir sogar Lebensmittel gebracht, als ich mir letztes Jahr das Bein gebrochen habe.“

Für einen Moment dachte ich, dass sie einen Scherz machen würde. „Bist du sicher, dass wir von der gleichen Person sprechen?“, fragte ich.

„Oh, er war so ein wunderbarer Mann.“

„Natürlich“, sagte sie und lachte. „Freundlich, höflich, hatte immer Zeit für ein Gespräch. Du kannst dich glücklich schätzen, einen Vater wie ihn gehabt zu haben.“

„Das ist ... schön zu hören. Es war schön, Sie kennenzulernen, Mrs...“

„Oh, bitte, nenn mich Jean“, sagte sie freundlich, bevor sie die Treppe wieder hinunterging.

„Du kannst dich glücklich schätzen, einen Vater wie ihn zu haben.“

Ich schloss langsam die Tür und lehnte mich einen Moment dagegen.

Mein Vater, freundlich und hilfsbereit?

Vielleicht war sie alt genug, um Gesichter zu verwechseln, oder vielleicht musste sie nur an gute Nachbarn glauben.

Mein Vater, freundlich und hilfsbereit?

Ich seufzte und ging nach oben in mein Zimmer, wo ich mich auf das Bett fallen ließ. Als der Schlaf mich langsam in seinen Bann zog, hörte ich es.

Ein leises Rascheln. Irgendwo über mir.

Ein weiteres leises Geräusch, als würde sich etwas an der Decke bewegen.

Ich atmete aus und murmelte in die Dunkelheit: „Bitte, lass es keine Ratten sein.“

Ein leises Rascheln

Am nächsten Morgen beschloss ich, dass ich, wenn ich hier leben wollte, den Ort zu meinem machen musste – oder es zumindest versuchen.

Das bedeutete, mit dem anzufangen, was mein Vater mir hinterlassen hatte. Sein Büro befand sich am Ende des Flurs, das einzige Zimmer, das ich noch nicht angerührt hatte.

Der Raum war genau so, wie ich ihn aus meiner Kindheit in Erinnerung hatte: ein schwerer Holzschreibtisch, hohe Regale und ein einzelner Stuhl mit rissigen Lederarmen.

Wenn ich hier leben wollte, musste ich das Zimmer zu meinem machen.

Auf dem Schreibtisch lag ein Fotoalbum, dessen brauner Einband verblasst und dessen Ecken abgenutzt waren. Ich zögerte, bevor ich es öffnete.

Das erste Foto war von mir: mit klaffenden Zähnen, unordentlichem Haar und einem Spielzeugkaninchen im Arm. Dann kam die Highschool, dann das College, jedes Lächeln eingefroren in der Zeit.

Er hatte sie alle aufbewahrt, jeden Moment, den er verpasst hatte. Es fühlte sich seltsam an, wie ein Fremder, der Teile meines Lebens sammelt, aber nie die Hand ausstreckt, um etwas davon mit mir zu erleben.

Auf dem Schreibtisch lag ein Fotoalbum.

Ich schloss das Album und versuchte, den seltsamen Schmerz, den es hinterließ, abzuschütteln. In den nächsten Stunden sortierte ich seine Sachen.

Ich machte drei Stapel: behalten, spenden, wegwerfen. Als ich fertig war, war ich erschöpft und meine Hände waren voller Staub.

Ich beschloss, eine Pause zu machen und zum Supermarkt zu fahren. Der Kühlschrank war fast leer, bis auf ein Glas Senf, das wahrscheinlich schon zwei Präsidenten überlebt hatte.

Als ich fertig war, war ich erschöpft.

Als ich zurückkam, war das Nachmittagslicht bereits am Verblassen. Als ich die Lebensmittel auspackte, fand ich eine offene Müslipackung mit einem Zettel, auf dem stand: „Für Tommy“.

Tommy?

Ich kannte niemanden mit diesem Namen. Ich griff nach meinem Telefon, um Mom anzurufen, aber bevor ich wählen konnte, hörte ich einen lauten Knall vom Dachboden, als ob etwas Schweres heruntergefallen wäre.

Für Tommy.

Ich stieg die schmale Treppe hinauf und scannte den staubigen Raum. Nichts schien fehl am Platz zu sein, aber eine Wand stach mir ins Auge.

Schwache Nähte zogen sich durch das Holz, fast wie eine versteckte Tür. Ich berührte sie und suchte nach einem Riegel, aber es gab keinen.

Unbehaglich ging ich wieder nach unten und rief schließlich meine Mutter an.

Nichts schien fehl am Platz zu sein

„Wie ist das Haus?“, fragte sie.

„Unheimlich“, gab ich zu. „Ich habe eine Müslipackung mit der Aufschrift Für Tommy gefunden. Und die Nachbarin sagte, dass Papa ein netter, hilfsbereiter Mann war. Kannst du das glauben?“

Mama seufzte leise. „Dein Vater war kein schlechter Mensch, Emma. Er wusste nur nicht, wie er sich zeigen sollte. Manche Menschen lieben auf stille, komplizierte Weise.“

„Gruselig“

„Kompliziert ist ein Wort dafür“, murmelte ich. „Ich habe auch ein Fotoalbum gefunden. Mit meinen Bildern. Hast du sie ihm geschickt?“

„Ja“, sagte sie. „Er hat mich nach jedem einzelnen gefragt. Er wollte sehen, wie es dir geht.“

„Er wollte mich also sehen, aber nicht wirklich sehen.“

„Ich habe auch ein Fotoalbum gefunden.“

„Er hat dich geliebt“, sagte Mama sanft. „Er wusste nur nicht, wie er ein Vater sein sollte. Er ist selbst ohne einen aufgewachsen. Das war nicht leicht für ihn.“

Bevor ich antworten konnte, ertönte ein leises Knarren über mir. Dann ein weiteres. Ich versteifte mich. „Mama, ich rufe dich zurück.“

Mit klopfendem Herzen stieg ich wieder die Treppe hinauf und streifte mit dem Lichtstrahl über den Dachboden.

„Er hat dich geliebt“

Diesmal waren es winzige Krümel, die neben dem staubigen Teppich verstreut waren, die gleichen, die von Müsli stammen.

Ich hockte mich hin und fuhr mit den Fingern über sie. Sie waren frisch.

„Toll“, flüsterte ich. „Mäuse.“

Da waren winzige Krümel neben dem staubigen Teppich verstreut.

Ich hatte überall auf dem Dachboden Fallen aufgestellt, aber es vergingen Tage, und keine einzige fing etwas. Die Geräusche hörten jedoch nicht auf.

Jede Nacht gab es ein Knarren, ein leises Klopfen oder dasselbe leise Schlurfen, das ich nicht genau zuordnen konnte.

Ich ging unzählige Male hinauf und suchte mit meiner Taschenlampe jede Ecke ab, in der Hoffnung, einen Grund dafür zu finden, aber es war immer derselbe.

Jede Nacht gab es ein Knarren.

Eines Abends fuhr ich in die Einfahrt und sah Jean an ihrem Zaun warten.

„Emma, Schatz, es tut mir so leid, dass ich dich störe“, sagte sie. „Meine Überwachungskameras funktionieren nicht mehr. Könntest du kurz nachsehen? Ich weiß, du bist jünger, du verstehst diese Dinge wahrscheinlich besser als ich.“

„Ich kenne mich mit Technik nicht so gut aus, aber ich kann es versuchen.“

„Kannst du kurz nachsehen?“

In ihrem gemütlichen Wohnzimmer setzte ich mich an ihren Schreibtisch und klickte mich durch das System. Die Kameras waren in Ordnung, jedes Bild war klar.

„Sie funktionieren“, sagte ich.

Jean runzelte die Stirn. „Oh je. Dann habe ich mir das wohl eingebildet. Ich dachte nur, ich hätte auf einem der Videos etwas Seltsames gesehen, das aussah wie ein Licht auf deinem Dachboden. Aber da oben ist doch kein Licht, oder?“

„Oh je. Dann habe ich mir das wohl eingebildet."

„Nein. Da ist kein Licht.“

„Es muss eine Spiegelung gewesen sein oder so. Wie auch immer, danke, Schatz.“

Ich zwang mich zu einem höflichen Lächeln, aber als ich nach Hause ging, gingen mir ihre Worte immer wieder durch den Kopf. Ein Licht auf dem Dachboden. Der Dachboden, der keine Lampe hatte.

Ein Licht auf dem Dachboden

Schließlich beschloss ich, das zu tun, was jeder ruhelose, leicht paranoide Mensch tun würde: Ich kaufte Kameras.

Ein kleines Set, gerade genug, um die Ecken des Dachbodens abzudecken. Ich verbrachte den halben Abend damit, sie einzurichten, die Aufnahmen an meinen Laptop anzuschließen und jeden Winkel zu überprüfen.

Stunden vergingen. Ich saß im Bett und sah mir die Live-Übertragung an, bis mir die Augenlider schwer wurden. Das Letzte, woran ich mich erinnere, ist, dass ich mir sagte, ich würde mich nur kurz ausruhen.

Ich kaufte Kameras

Ein lautes Krachen rüttelte mich wach. Er kam von oben. Ich wäre fast aus dem Bett gesprungen, hielt aber inne, als ich mich an die Kameras erinnerte.

Meine Hände zitterten, als ich den Laptop aufklappte.

Im ersten Moment sah ich nur Dunkelheit. Dann eine Bewegung. Eine Gestalt und dann, unverkennbar, die Form einer Frau.

Ein lautes Krachen rüttelte mich wach.

Sie bewegte sich vorsichtig über den Boden des Dachbodens. Das Infrarotlicht der Kamera erfasste ihr Gesicht gerade so lange, dass ich erkennen konnte, dass sie jung war.

Die Wand hinter ihr, die mit den Fugen, war offen und ein schwacher Lichtschein drang aus dem Inneren.

Mein Atem stockte. Der Bildschirm verschwamm, als ich den Laptop zuknallte und zur Dachbodentreppe rannte.

Sie bewegte sich vorsichtig über den Boden des Dachbodens.

Als ich die Tür aufstieß, herrschte nur Stille. Dann ein dumpfes Geräusch, und als ich oben ankam, war die verborgene Tür wieder geschlossen.

„Ich weiß, dass jemand hier ist!“, rief ich. „Komm sofort raus!“

Keine Antwort.

„Ich habe dich auf Video“, sagte ich noch lauter. „Wenn du nicht rauskommst, rufe ich die Polizei!“

„Ich weiß, dass jemand hier ist!“

Ein paar Sekunden lang war nichts zu hören. Dann – klick. Das Geräusch eines sich drehenden Schlosses. Die verborgene Tür öffnete sich langsam und enthüllte eine junge Frau, die einen kleinen, verschlafenen Jungen im Arm hielt.

Das Kind rieb sich die Augen. „Warum hat die Frau mich geweckt?“, murmelte er. Die Frau brachte ihn leise zum Schweigen.

„Wer bist du? Was machst du hier?“

„Warum hat mich die Frau geweckt?“

„Wir wohnen hier.“

„Was soll das heißen, ihr wohnt hier?“

„Dein Vater hat uns bleiben lassen“, sagte sie. „Er hat herausgefunden, dass wir nirgendwo hin können. Er sagte mir, ich solle Tommy in Sicherheit bringen.“

Der Name traf mich wie ein Schlag. „Tommy?“, fragte ich. Sie nickte.

„Was soll das heißen, du wohnst hier?“

„Warum versteckst du dich dann auf dem Dachboden?“

„Er hat es uns gesagt. Er sagte, wenn ihm etwas zustoßen würde, sollten wir hier bleiben, bis du kommst. Er sagte, ihr wüsstet, was zu tun ist. Dass es einen Brief geben würde.“

Ich musste an den unvollendeten Zettel auf meinem Nachttisch denken. Das Wichtigste, was du wissen musst, ist...

„Er sagte, du würdest wissen, was zu tun ist. Dass es einen Brief geben würde“

„Er hat ihn nicht zu Ende geschrieben“, sagte ich leise. „Er ist gestorben, bevor er es konnte.“

„Er wollte dir von uns erzählen. Er sagte, er sei ein schlechter Mann gewesen, ein schlechter Vater, aber er wollte etwas richtig machen, bevor es zu spät ist.“

Ich starrte sie an und wusste nicht, was ich fühlen sollte. „Das klingt ... unmöglich.“

„Er hat es nicht zu Ende gebracht“

„Ich weiß“, sagte sie. „Aber es ist wahr. Er hat mir geholfen, als es sonst niemand getan hat. Er hat immer von dir gesprochen und wie sehr er sich wünschte, er wäre anders gewesen.“

Einen langen Moment lang sagte keiner von uns etwas.

Ich sah den Jungen in ihren Armen an, sein Kopf ruhte auf ihrer Schulter.

„Er hat mir geholfen, als es niemand anders getan hat.“

„Komm nach unten“, sagte ich schließlich. „Du kannst nicht weiter hier oben wohnen. Bleib im Haus. Ich werde dir eine Weile helfen, bis du einen Job gefunden hast.“

Sie schüttelte den Kopf. „Ich kann nicht. Es ist dein Zuhause.“

„Nein“, sagte ich leise. „Es gehört dir mehr als mir.“

„Bleib im Haus.“

Sag uns, was du von dieser Geschichte hältst, und teile sie mit deinen Freunden. Sie könnte sie inspirieren und ihren Tag erhellen.