Ich habe das Grab meiner Mutter besucht - ich wurde blass, als ich sah, was meine Stiefmutter dort tat

Als Eden nach Jahren zum ersten Mal wieder nach Hause kommt, ist die Trauer immer noch die lauteste Stimme im Raum. Doch ein Besuch am Grab ihrer Mutter fördert mehr als nur Erinnerungen zutage ... Er enthüllt Wahrheiten, mit denen sie nie gerechnet hat. In der Stille zwischen Wut und Verständnis beginnt Eden, die Liebe in einem völlig neuen Licht zu sehen.

Es war zwei Jahre her, dass ich von zu Hause weggegangen war, zwei Jahre voller Schulbücher, Mikrowellenessen und dem stillen Schmerz, zu lernen, wie man an einem Ort schläft, an dem die Stimme meiner Mutter mich nicht erreichen kann.

Egal, wie weit ich mich von unserem Viertel entfernte, egal, durch wie viele Schlafsäle ich zog oder wie viele Routinen ich mir aneignete, das Grab meiner Mutter blieb bei mir.

Es lebte in meinem Hinterkopf wie ein Lied, das ich nicht ausschalten konnte, das immer da war und unter allem anderen summte.

Meine Mutter, Miranda, starb, als ich 15 war.

Sie starb an Brustkrebs. Es geschah schnell, schneller als wir alle darauf vorbereitet waren. In einem Monat malte meine Mutter noch Sonnenblumen in der Küche und backte Orangen-Kardamom-Muffins, während sie ihr Haar zu einem Band zusammenband...

Im nächsten lag sie in einem Krankenhausbett, ihre Stimme war kaum lauter als die Maschinen, ihr Lächeln von Erschöpfung gezeichnet. Sie war unser Ein und Alles , unser Lebensmittel punkt, und als sie ging, brach der Boden unter uns zusammen.

Asher, mein kleiner Bruder, war erst zehn Jahre alt. Er versuchte, so zu tun, als würde es ihn nicht zerbrechen. Nach der Beerdigung hörte er auf zu weinen und begann, bei eingeschaltetem Licht im Flur zu schlafen. Er schrieb kleine Zettel für unsere Mutter und legte sie unter sein Kopfkissen.

Es war, als ob die Trauer wie Magie wirkte und seine Liebe einsammeln konnte, während er schlief. Manchmal schlich ich mich hinein und las sie. Eine war hoffnungsvoller als die andere und mein Herz tat weh, weil ich wusste, wie Kinder ihre Trauer tragen.

Manchmal vergaß ich, dass ich selbst noch ein Kind war.

Ein Jahr nach ihrem Tod lernte mein Vater Sandra kennen.

Er sagte, sie hätten sich bei einer Schulspendenaktion kennengelernt; Sandra hatte die Blumen für die Veranstaltung geliefert.

"Eden, sie ist warmherzig", sagte mein Vater Lucas. "Du wirst sie wirklich mögen, Asher."

Sie hatte eine sanfte Stimme und trug Röcke, die beim Gehen raschelten.

Am Anfang versuchte ich, ihr Platz zu machen. Das tat ich wirklich. Ich lächelte, als sie zu mir kam, stellte ihr Fragen und machte ihr sogar einmal ein Kompliment zu ihren Ohrringen, weil ich merkte, dass sie nervös war.

Ich hörte ihr zu, als sie über Raumgestaltung und Diffusoren sprach und darüber, dass Zitronenöl "so heilend" sei. Sie erzählte von den Vorteilen, die wir haben, wenn wir Eukalyptusöl in unsere Duschgels geben und wie Farben den Energiefluss beeinflussen.

Ich versuchte, höflich zu sein und den Frieden zu bewahren. Aber etwas in mir schreckte jedes Mal zurück, wenn sie in der Küche summte, in der meine Mutter zu singen pflegte, oder wenn sie ohne zu fragen den Wäscheschrank öffnete, als gehöre sie bereits dorthin. Zu uns.

Ein paar Wochen nach ihrem Einzug begannen sich die Dinge zu ändern. Und zwar nicht in kleinen, unscheinbaren Dingen.

Sandra begann, das Haus "aufzufrischen". Das war ihr Ausdruck, auffrischen. Aber in Wirklichkeit bedeutete es, meine Mutter auszulöschen . Die gerahmten Familienfotos verschwanden aus dem Flur.

"Was zum Teufel?" murmelte ich, als ich die leere Wand sah.

Aber das war nur der Anfang. Das Bild, das Mama von einer verregneten Straßenecke gemalt hatte, mein Lieblingsbild, war plötzlich auch verschwunden. Als ich sie danach fragte, lächelte Sandra nur.

"Oh, das hatte einen Wasserschaden, Süße", sagte Sandra und blickte kaum von ihrem Laptop auf. "Es hat nach Schimmel gerochen. Das konnten wir nicht im Haus haben."

"Komisch", antwortete ich und verschränkte die Arme. "Als ich heute Morgen zur Schule ging, roch es nicht danach?

Sie lächelte, als wäre ich ein Kind, das besonders schwierig ist.

"Eden, Schatz", sagte sie langsam. "Dein Vater und ich waren uns einig. Ein sauberer Raum wird uns allen helfen, weiterzukommen."

"Du meinst... sie vergessen ?" Ich klappte meinen Kiefer zusammen.

"Iss eine Orange, Schatz", sagte sie und wechselte damit das Thema. "Du siehst in letzter Zeit ein bisschen blass aus. Das wird deiner Haut gut tun."

Eines Nachmittags kam ich von der Schule nach Hause und sah drei schwarze Müllsäcke vor der Haustür stehen. Ich wusste schon, was drin war, bevor ich überhaupt hinsah. Mir wurde kalt in der Brust.

Als ich einen der Kartons öffnete, fand ich die Kleidung meiner Mutter: ihre Schals, ihre Lieblingsstrickjacke in Übergröße und die Bluse, die sie an ihrem letzten Geburtstag getragen hatte. Alles war ordentlich gefaltet und mit Spendenetiketten versehen.

"Was zum Teufel ist das?" forderte ich und stürmte ins Wohnzimmer.

"Es wird Zeit, Eden", sagte Sandra, die aus der Küche kam und sich die Hände an einem Geschirrhandtuch abwischte. "Diese Dinger halten euch alle fest. Es wird Zeit, dass ihr drei frei seid."

"Aber sie gehören meiner... Mutter", schluchzte ich.

"Ich weiß, dass es weh tut, Eden... aber sie ist nicht mehr da", sagte Sandra leise und ihre Stimme stockte für eine Sekunde.

"Du darfst das nicht tun, Sandra. Du darfst sie uns nicht wegnehmen", schluchzte ich noch lauter und hoffte, dass mein Vater hereinkäme.

Und das tat er auch und rieb sich den Nacken, als hätte auch er es mit einem wütenden Kleinkind zu tun.

"Eden, bitte, Baby", sagte er. "Wir versuchen, wieder einen bewohnbaren Raum zu schaffen. Mamas... Geist hängt an allem hier. Es ist schwer für uns, das Licht zu sehen, wenn wir von so viel Schmerz und Verlust umgeben sind."

"Das ist großartig, Schatz", sagte Sandra und lächelte ihn an. "Das ist genau das, was ich in diesem Haus erreichen wollte: neues Licht und neue Anfänge."

An diesem Abend saß ich an meinem Schreibtisch und füllte College-Bewerbungen aus. Ich suchte nach Universitäten, die weit und breit nicht zu finden waren. Ich musste nur noch ein paar Monate in dieser neuen Normalität aushalten.

Als es soweit war, packte ich früh meine Sachen, ging leise weg und kam in diesem ersten Jahr nicht mehr nach Hause. Aber ich versprach Asher, ihn jeden Sonntag anzurufen. Ich wollte wissen, wie es in der Schule und beim Fußball lief und ob er immer noch diese wilden Comicfiguren mit Flammenhaaren und Laseraugen zeichnete.

Er fragte, ob ich richtiges Essen esse oder nur Müsli und Nudeln. Aber immer, wenn ich Sandras Stimme im Hintergrund hörte, fand ich einen Grund, aufzulegen.

Aber letzte Woche, während der Frühlingsferien, spürte ich ein Ziehen in meiner Brust, das ich nicht ignorieren konnte. Es war nicht nur Heimweh, es war etwas Stärkeres und Leiseres. Ich vermisste Asher mehr, als ich ertragen konnte.

Ich vermisste seine schrecklichen Klopf-Klopf-Witze, die Art, wie er am Küchentisch Comics kritzelte, und sogar seine schreckliche Angewohnheit, Stifte zu kauen. Ich wollte ihn sehen, aber nicht auf einem verpixelten Bildschirm, sondern im echten Leben.

Ich habe niemandem gesagt, dass ich komme. Ich wollte, dass es eine Überraschung ist. Ich buchte ein Busticket, packte leicht und kam nach Hause, ohne jemandem etwas zu sagen.

Aber ich ging nicht zuerst zum Haus.

Ich ging zum Friedhof.

Das Grab meiner Mutter war für mich immer heilig gewesen. Es war der einzige Ort, der sich noch nach ihr anfühlte, unberührt von neuen Anstrichen und Duftkerzen. Ihr Grabstein war schlicht, nur ihr Name, die Daten und eine Zeile aus ihrem Lieblingsgedicht.

"Und immer noch, wie die Luft, erhebe ich mich."

Ich saß stundenlang dort und redete mit ihr, als ob sie gerade einkaufen gegangen wäre und gleich zurückkommen würde. Es war der einzige Ort, an dem ich mir erlaubte, sie ohne Entschuldigung zu vermissen.

Als ich durch das Eisentor schritt, wurden meine Füße langsamer. Irgendetwas fühlte sich komisch an. Die Luft veränderte sich.

Jemand war schon da.

Eine Frau kniete vor dem Grab meiner Mutter, mit dem Rücken zu mir. Zuerst dachte ich, es sei jemand, der sich verlaufen hatte, oder vielleicht sogar jemand, der meine Mutter noch von früher kannte. Aber dann berührte das Sonnenlicht ihr Haar, und ich spürte es... den Ruck in meinem Magen.

Sandra.

Sie trug Jeans und einen hellblauen Pullover und kniete tief im Dreck, ihre Hände bewegten sich vorsichtig um den Grabstein.

Ich bewegte mich nicht. Ich konnte es nicht. Alles, was ich sehen konnte, waren ihre Hände im Dreck und alles, was ich denken konnte, war, dass sie wieder etwas von meiner Mutter nahm.

Mein Körper spannte sich an und ich sah rot.

"Was zum Teufel machst du da?!" schrie ich wieder. "Hör sofort damit auf oder ich rufe die Polizei!"

Sie drehte sich schnell um, erschrocken und mit vor Schreck geweiteten Augen. Ihre Hände waren schmutzig, ihre Knie durchnässt und auf ihren Wangen liefen stumme Tränen, die ich nicht erwartet hatte.

"Eden", sagte sie leise und stand langsam auf. "Bitte, lass es mich erklären."

Aber ich wollte keine Erklärungen. Ich wollte keine sanften Stimmen und keine traurigen Blicke. Meine Brust hob sich vor Wut, meine Fäuste ballten sich, und ich dachte nur daran, dass sie es wieder getan hatte. Etwas zu nehmen, das ihr nicht gehörte.

"Du solltest nicht hier sein, Sandra. Du gehörst nicht hierher", sagte ich.

"Ich weiß, wie das aussieht", sagte sie leise. "Aber bitte, schau es dir einfach an."

Und das tat ich dann auch.

Ich schaute auf den Boden und mein Atem blieb mir im Hals stecken. Sie zerstörte nichts. Sie entweihte das Grab nicht. Sandra hat gepflanzt.

Neben dem Grabstein steckten kleine, zarte Tulpenzwiebeln in der Erde, blassgelb und zart cremefarben. Die Lieblingsblumen meiner Mutter. Es waren dieselben, die sie jeden Frühling entlang unserer Veranda pflanzte, immer in perfekten Reihen, wie ein stilles Ritual der Hoffnung.

Sandra griff in ihre Tragetasche und zog einen weißen Umschlag heraus, der an den Ecken leicht geknickt war. Sie hielt ihn mit beiden Händen hoch, als wäre er etwas Heiliges.

"Ich wollte das gerade für deine Mutter abgeben", sagte sie. "Fotos von dir und Asher. Dein Vater hat mir das Foto gezeigt, das du ihm geschickt hast... Und das von Asher, als er sein erstes Tor in der Saison geschossen hat."

Ich konnte keine Worte finden.

"Ich komme jede Woche hierher", fuhr sie mit zittriger, aber fester Stimme fort. "Manchmal bringe ich Kaffee mit und setze mich einfach hin. Ich rede mit ihr. Ich erzähle ihr, wie es dir geht, wie es in der Schule läuft und was Asher in Naturwissenschaften gelernt hat. Ich bringe frische Blumen und putze den Stein. Und ich versuche, ihr nahe zu sein."

Meine Knie gaben unter mir nach und ich setzte mich neben sie, ohne mich um das kalte Gras zu kümmern, das in meine Jeans eindrang.

"Ich dachte, du hasst sie", flüsterte ich und meine Kehle war rau. "Ich dachte, du wolltest sie auslöschen."

"Nein, Eden", Sandra schüttelte den Kopf. "Ich habe versprochen, mich an sie so zu erinnern, wie du es brauchst, um in Erinnerung zu bleiben. Ich wollte sie nie ersetzen. Ich wollte sie nur weitertragen. Als ich ihre Sachen wegräumte... Liebling, das hat sie so gewollt. Sie hinterließ ihren Brief für deinen Vater, aber er konnte es nicht tun. Also habe ich es getan."

"Welcher Brief?" fragte ich und die Worte rutschten mir heraus, bevor ich sie stoppen konnte.

"Deine Mutter hat einen Brief an Lucas geschrieben, Schatz. Sie wollte, dass ihre Sachen weggebracht werden. Sie wollte, dass ihre Kleidung gespendet wird. Und sie wollte, dass dein Vater verspricht, dass er dir und Asher Raum zum Heilen gibt, ohne dass ihr Geist weiterlebt."

"Du hast den letzten Wunsch unserer Mutter erfüllt?" fragte ich.

"Das habe ich... Ich wollte dir von dem Brief erzählen", sagte Sandra mit gesenktem Blick. "Aber du hattest immer noch so große Schmerzen. Ich hatte Angst, dass es sich anfühlen würde, als würde dir noch etwas weggenommen werden. Und dein Vater wollte dir nichts davon erzählen."

"Ich habe mir auch vor langer Zeit ein Versprechen gegeben..." fuhr Sandra fort. "Wenn ich jemals Stiefmutter von Kindern werde, die ihre Mutter verloren haben, werde ich sie lieben und die Frau ehren, die vor mir da war. Denn ich würde wollen, dass jemand dasselbe für mich tut, wenn die Rollen vertauscht wären."

Meine Augen brannten und ein Kloß stieg in meinem Hals auf.

"Erinnerst du dich an Dr. Kim, Eden? Die Therapeutin, zu der dein Vater dich und Asher nach dem Tod deiner Mutter gebracht hat?"

Ich nickte.

"Bevor ich einzog, gingen dein Vater und ich zu ihr. Sie sagte uns, dass zu viele visuelle Erinnerungen die Menschen in ihrer Trauer gefangen halten können. Dein Vater und ich haben wochenlang darüber gesprochen und dann hat er mir endlich diesen Brief gezeigt. Es ging nie darum, Miranda auszulöschen, es ging nur darum, die Last zu erleichtern. Ich hätte mehr mit dir reden sollen. Ich hätte dir zuhören sollen. Das sehe ich jetzt ein."

Ich saß schweigend dabei und ließ die Worte auf mich wirken.

"Sie war meine ganze Welt, Sandra", sagte ich schließlich.

"Ich weiß, Schatz", sagte sie. "Deine Mutter war dein Anfang. Und ich wollte sie nie ersetzen. Ich wollte nur sicherstellen, dass ihr beide noch ein Zuhause habt, in dem ihr ohne die Trauer leben könnt."

Wir blieben lange Zeit so sitzen, sagten nicht viel und saßen einfach nur da, um die Wahrheit zu erfahren. Irgendwann standen wir auf. Ich verstaute den Umschlag mit den Fotos unter der Vase und streifte meine Jeans ab.

"Treffen wir uns zu Hause?" fragte ich.

Sandra nickte.

"Ich werde zuerst im Supermarkt vorbeischauen. Ich werde alles besorgen, was du zum Abendessen möchtest", lächelte sie.

Als ich am Haus ankam, kam Asher die Treppe heruntergeflogen und schlang seine Arme um mich, bevor ich die Tür hinter mir schließen konnte.

"Eden!", rief er. "Du hast mir nicht gesagt, dass du kommst!"

"Ich wollte, dass es eine Überraschung ist", sagte ich lachend und umarmte ihn fest. Ich konnte sein Shampoo und den schwachen Duft von Erdnussbutter an seinem Kapuzenpullover riechen.

"Weinst du?" Er trat zurück und legte den Kopf schief.

"Ein bisschen."

"Ist etwas passiert?"

Ich sah ihn an und zum ersten Mal seit einer gefühlten Ewigkeit trug ich die Last nicht allein.

"Nein", sagte ich. "Es ist alles in Ordnung."

Später am Abend roch es im Haus nach Rosmarin und Knoblauch.

Sandra stand in der Küche und holte ein Tablett mit Lammbraten aus dem Ofen, während Asher zwischen dem Tisch und dem Kühlschrank hin und her hüpfte und unpassende Teller abstellte.

"Benutzen wir ernsthaft die Weihnachtsservietten im März?" fragte ich und zog eine Augenbraue hoch.

"Das ist dein Willkommensessen", grinste Asher. "Mach was draus oder geh nach Hause."

Ich lachte und ließ mich auf dem Stuhl nieder, auf dem ich seit Jahren nicht mehr gesessen hatte. Das Knarren des Holzes war immer noch dasselbe. Der gleiche Blick auf den Hinterhof.

Mein Vater brachte eine Schüssel mit Röstkartoffeln, sie waren golden, knusprig und kräuterig.

"Sie hat auch den Kuchen gebacken", sagte er leise und nickte in Richtung der Theke.

Ich drehte mich um. Pekannusskuchen, mein Lieblingskuchen.

"Danke", sagte ich und war mir nicht sicher, zu wem ich das sagen sollte. Vielleicht Sandra. Oder zu allen von ihnen.

Sie sagte nichts, aber sie sah mir einen Moment lang in die Augen und lächelte. Und zum ersten Mal seit langer Zeit hatte ich nicht das Gefühl, das Leben eines anderen zu besuchen.

Ich hatte das Gefühl, zu Hause zu sein.

Dieses Werk ist von realen Ereignissen und Menschen inspiriert, wurde aber aus kreativen Gründen fiktionalisiert. Namen, Charaktere und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen oder tatsächlichen Ereignissen ist rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

Der Autor und der Verlag erheben keinen Anspruch auf die Richtigkeit der Ereignisse oder die Darstellung der Charaktere und haften nicht für Fehlinterpretationen. Diese Geschichte wird so zur Verfügung gestellt, wie sie ist, und alle Meinungen, die geäußert werden, sind die der Charaktere und spiegeln nicht die Ansichten des Autors oder des Verlags wider.