Meine Mutter verließ mich wegen Geld – Jahre später kam sie auf den Knien zurückgekrochen

Als meine Mutter wegging, versprach sie, sie würde zurückkommen, "wenn sie berühmt ist". Sie kam 15 Jahre später zurück und stand zitternd, gebrochen und um Hilfe bettelnd vor meiner Haustür. Ich träumte immer von diesem Moment, aber nichts bereitete mich auf die Wahrheit vor, die sie mir sagte.

Ich erinnere mich noch an die Nacht, in der sie ging.

Ich war sieben Jahre alt, saß in meinem rosa Schlafanzug auf der Couch und umklammerte meinen Plüschbären, als das Geschrei in der Küche losging. Die Stimme meiner Mutter, scharf und verzweifelt, drang durch die dünnen Wände.

"Es tut mir leid, Adam", sagte sie mit brüchigem Tonfall. "Ich muss gehen. Dieser Produzent glaubt an mich. Er sagt, ich habe echtes Potenzial."

Dann kam die Stimme meines Vaters. Sie war leise, gleichmäßig und flehend. "Libby, du hast eine Familie. Du hast Mia."

"Meinst du, ich weiß das nicht?", schnauzte sie. "Aber ich kann nicht für immer in dieser kleinen Stadt festsitzen. Ich habe alles aufgegeben, als ich schwanger wurde. Ich verdiene eine Chance."

Als ich in die Küche schlich, hatte sie bereits ihre Taschen gepackt.

Ihr Lippenstift war verschmiert und ihre Augen waren von Tränen umrandet, aber sie sah immer noch wunderschön aus. Ich weiß noch, dass ich dachte, dass sie genauso aussah wie die Frauen in den Zeitschriften, die sie immer kaufte.

"Mami, wo gehst du hin?", fragte ich.

Sie hockte sich hin und versuchte zu lächeln. "Weißt du noch, wie ich dir gesagt habe, dass ich ins Fernsehen will, mein Schatz? Nun, das wird auch passieren. Mama muss nur für eine Weile weg."

Meine kleinen Hände umklammerten ihren Ärmel. "Wir können auch mitkommen!"

"Nein, Baby. Du bleibst hier bei Papa. Ich komme wieder, wenn ich berühmt bin, okay?"

Aber das tat sie nicht.

Jahrelang existierte meine Mutter nur auf dem Bildschirm, lachte in der Shampoo-Werbung, lächelte in Interviews perfekt und lief mit doppelt so alten Männern über rote Teppiche. Meine Klassenkameraden fanden das toll.

"Deine Mutter ist im Fernsehen!", sagten sie immer.

Ja. Meine Mutter war im Fernsehen. Aber sie war nicht bei meinen Geburtstagen, bei meinen Schulaufführungen oder wenn ich Albträume hatte.

Mein Vater hat nie schlecht über sie geredet. Nicht ein einziges Mal. Er seufzte nur und schaltete um, wenn ihr Gesicht auftauchte.

"So eine Liebe gibt es kein zweites Mal", sagte er leise, und ich glaube, ein Teil von ihm glaubte immer noch, dass sie zurückkommen würde.

Aber sie rief uns nie an oder schrieb uns. Sie verschwand einfach in einer Welt voller Scheinwerfer, Interviews und teurer Kleider.

Als ich 12 Jahre alt wurde, flehte ich meinen Vater an, mich mit nach L.A. zu nehmen, um sie zu sehen.

"Bitte", sagte ich. "Ich will nur mit ihr reden."

Zuerst sträubte er sich, dann gab er schließlich nach.

"Na gut", sagte er. "Sie soll sehen, wovor sie weggelaufen ist."

Wir fanden sie auf einem Studiogelände, und ihr Name stand an der Tür der Umkleidekabine. Ihre Assistentin, ein nervöses Mädchen, führte uns hinein.

"Ma'am", sagte sie leise, "Ihre Familie ist hier, um Sie zu sehen."

Mom drehte sich um und war verwirrt, bevor sie uns wiedererkannte. Dann verhärtete sich ihre Miene.

"Was macht ihr hier?", fragte sie.

"Libby", sagte mein Vater, ruhig aber bestimmt. "Mia wollte dich sehen."

"Ich bin beschäftigt, Adam", sagte sie. "Du kannst nicht einfach auftauchen. Die Presse weiß nicht einmal, dass ich eine Tochter habe."

"Mama", sagte ich, "ich habe alle deine Filme gesehen. Du bist fantastisch."

Sie sah mich an und für eine Sekunde war ihre Maske gebrochen. Doch dann wandte sie sich an ihre Assistentin.

"Bitte begleite sie hinaus."

Die Tür schloss sich hinter uns mit einem leisen Klicken.

Das war das letzte Mal, dass ich sie sah. Der Tag, an dem meine Mutter den Ruhm über die Familie stellte. Und der Tag, an dem meine Liebe zu ihr in Hass umschlug.

Zehn Jahre vergingen.

Mit 22 hatte ich gelernt, ohne sie zu leben. College, Teilzeitjobs, Trauer ... all das machte mich härter. Mein Vater war im Jahr zuvor an einem Herzinfarkt gestorben und hinterließ mir ein ruhiges Haus, ein kleines Erbe und eine Einsamkeit, die sich in alles einschlich.

Meine Mutter war immer noch irgendwo da draußen und trieb von Klatschschlagzeile zu Klatschschlagzeile. Ab und zu tauchte ihr Name in irgendeinem Blog auf.

Das hat immer weh getan. Doch eines Tages war es nicht mehr so.

Bis das Telefon klingelte.

Es war im Spätwinter, und ich paukte für die Abschlussprüfungen, als eine unbekannte Nummer auf meinem Bildschirm aufleuchtete.

"Hallo?"

Eine dünne, zitternde Stimme meldete sich. "Ist da... Mia?"

Ich runzelte die Stirn. "Ja. Wer ist da?"

"Ich bin's, Mama."

Für einen Moment vergaß ich zu atmen. "Du hast ja Nerven, mich nach 15 Jahren anzurufen."

"Ich weiß", sagte sie mit brüchiger Stimme. "Aber ich brauche dich. Bitte! Ich bin im Krankenhaus."

"Warum sollte mich das interessieren?"

"Mia, ich hatte einen Schlaganfall", flüsterte sie. "Ich kann meine rechte Seite nicht mehr bewegen. Niemand sonst ist gekommen. Nicht meine Freunde, nicht mein Agent. Du bist der Einzige, den ich noch habe."

Ich hätte fast aufgelegt. Meine Hand schwebte über dem Knopf. Aber etwas hielt mich davon ab.

Zwei Tage später betrat ich das Krankenhaus.

Als ich sie sah, erkannte ich sie kaum wieder. Ihr einst goldenes Haar war grau, ihr Gesicht abgemagert und ihr Körper gebrechlich. Die glamouröse Libby, die Frau, die über rote Teppiche gelaufen war, lag nun umgeben von Maschinen.

"Mia", flüsterte sie und lächelte schwach. "Du siehst... genauso aus wie ich."

Ich war wie erstarrt, und jedes Gefühl, das ich verdrängt hatte, kroch an die Oberfläche.

"Du siehst... anders aus", sagte ich schlicht und einfach.

Sie stieß ein leises, gebrochenes Lachen aus. "Das ist eine nette Umschreibung dafür, dass ich schrecklich aussehe."

"Warum hast du mich angerufen?", fragte ich. "Du hast mir schon vor Jahren klargemacht, dass ich nicht in deine Welt passe."

Ihre Augen füllten sich mit Tränen. "Weil ich mich geirrt habe. Mit allem."

"Ja", sagte ich verbittert. "Das hast du."

Dann kam die Ärztin, Dr. Harper, herein.

"Libby wird monatelang eine Physiotherapie brauchen", sagte sie. "Das ist teuer, aber mit Sorgfalt und Zeit kann sie den größten Teil ihrer Beweglichkeit wiedererlangen."

"Teuer?", wiederholte ich.

Mama schaute weg. "Ich habe keine Versicherung mehr. Oder Geld. Die Boulevardpresse ist weitergezogen. Und die Branche auch."

Natürlich sind sie das. Diese Welt frisst sich selbst auf.

In dieser Nacht fand ich die Lösung im Schließfach meines Vaters. Darin befand sich eine Notiz in seiner Handschrift: "Für Mia – oder für jemanden, der gerettet werden muss."

Ich wusste, was er meinte. Er hatte mir einen Notgroschen hinterlassen, "nur für den Fall". Bis jetzt hatte ich nicht gewusst, welchen "Fall" er meinte.

Also bezahlte ich ihre Behandlung. Nicht, weil sie es verdient hatte, sondern weil ich nicht so sein wollte wie sie.

Wochen vergingen. Es ging ihr langsam besser, ein zitternder Schritt nach dem anderen. Ich besuchte sie, meist aus Pflichtgefühl, obwohl sie versuchte, sich zu unterhalten.

"Ich wünschte, ich könnte alles zurücknehmen", sagte sie eines Abends.

"Das kannst du nicht", erwiderte ich.

"Ich weiß. Aber vielleicht kann ich es wieder gut machen."

"Es tut dir nur leid, weil du alles verloren hast."

Ihre Augen tränten, aber sie widersprach nicht. "Vielleicht hast du Recht."

Danach wurde sie immer stiller. Bis sie eines Nachmittags etwas Seltsames fragte.

"Mia... ist jemand bei uns zu Hause vorbeigekommen?"

Ich runzelte die Stirn. "Nein. Warum?"

"Hat jemand... nach mir gefragt? Ein Mann namens Victor?"

Ihr Tonfall machte mich unruhig. "Wer ist das?"

Ihr Blick wanderte zur Tür, als hätte sie Angst, jemand könnte sie hören. "Erinnerst du dich an den Produzenten, mit dem ich gegangen bin? Das war er. Er war nicht der, der er vorgab zu sein. Er... er hat mich kontrolliert. Er hat mir wehgetan. Als ich gehen wollte, hat er mich bedroht. Ich glaube, er ist immer noch auf der Suche nach mir."

Ich starrte sie an. "Nach all dieser Zeit?"

Sie nickte und zitterte. "Er denkt, ich habe etwas, das ihm gehört."

Ich wollte glauben, dass es nur Paranoia war. Aber eine Woche später kam ich nach Hause und fand meine Wohnungstür aufgebrochen. Es fehlte nichts außer einem gerahmten Foto von mir und Dad.

Zwei Tage später ging ich ins Krankenhaus, aber Mamas Bett war leer. Die Krankenschwester sagte, dass sie "mit einem Freund ausgecheckt" hatte.

Sie hatte aber keine Freunde.

Drei Monate vergingen. Keine Anrufe. Keine Sichtungen. Ich redete mir ein, sie sei wieder verschwunden.

Dann klopfte es in einer stürmischen Nacht an meine Tür.

Als ich sie öffnete, stand sie da, durchnässt, zitternd und verängstigt.

"Mia", keuchte sie und sackte auf die Knie. "Bitte... hilf mir."

"Mama?", hauchte ich.

"Er hat mich gefunden", flüsterte sie und umklammerte meinen Arm. "Der Produzent. Er will das Geld, das dein Vater versteckt hat."

Ich erstarrte. "Mein Vater? Welches Geld?"

Sie sah auf, ihr Gesicht war kreidebleich. "Eine halbe Million Dollar. Das Geld, das Victor benutzt hat, um mich in die Falle zu locken. Dein Vater hat es genommen... um mich zu beschützen. Er sagte, eines Tages würde es auch dich beschützen."

Mein Herz pochte. "Wo ist es?"

"In dem Haus", sagte sie. "In dem Haus, in dem du aufgewachsen bist."

Und da wurde mir klar... dass die Vergangenheit noch nicht mit uns fertig war.

Bei Sonnenaufgang waren wir auf der Straße. Das alte Haus am Stadtrand war halb von Efeu überwuchert, die Fenster waren mit Brettern vernagelt, und das Dach war marode. Es war zum Abriss vorgesehen, aber irgendwie stand es immer noch.

Mama stützte sich schwer auf ihren Stock, als wir die rissigen Stufen hinaufgingen. Ihr Atem kam in flachen Stößen.

"Ich hätte nie gedacht, dass ich diesen Ort noch einmal sehen würde", flüsterte sie.

Ich stieß die Hintertür auf und die Scharniere ächzten. Staub wirbelte in dem fahlen Licht auf, das durch die Ritzen drang. Alles roch nach Holzfäule und Erinnerungen.

Mom führte mich in den Keller.

"Es ist hinter dem Ofen", sagte sie und zeigte mit einer zitternden Hand auf mich. Ich folgte ihrem Blick und strich die Spinnweben beiseite. Hinter einer losen Platte entdeckte ich einen kleinen Metalltresor.

"Ich wusste gar nicht, dass der hier ist", sagte ich leise.

"Er hat es mir auch nicht gesagt", antwortete sie. "Nicht bis Jahre später. Er sagte, es sei für dich."

Sie reichte mir einen kleinen, verrosteten Schlüssel. Meine Finger zitterten, als ich ihn drehte. Das Schloss klickte. Darin befanden sich stapelweise Hundertdollarscheine und ein versiegelter Umschlag mit meinem Namen in der Handschrift meines Vaters.

Meine Kehle schnürte sich zu, als ich ihn öffnete.

"Mia,

Wenn du das liest, bin ich weg. Ich habe das Geld von einem Mann genommen, der deiner Mutter wehgetan hat. Ich wollte sicherstellen, dass du immer in Sicherheit bist. Vertraue niemals den Leuten, mit denen sie gegangen ist. Wenn sie zurückkommt, beschütze sie. Auch wenn sie es nicht verdient hat.

- Papa"

"Er wusste es", flüsterte ich.

Bevor Mom antworten konnte, ertönte eine Stimme aus dem Obergeschoss.

"Libby? Du kannst dich nicht ewig verstecken."

Mom wurde blass. "Oh Gott. Er hat uns gefunden."

"Wer ist das?", flüsterte ich und mein Puls raste.

Sie packte meinen Arm und flüsterte heftig: "Lauf!

Doch bevor wir uns bewegen konnten, knarrte die Kellertür auf. Ein Mann trat ins Licht.

Er war älter und schwerer als auf den Fotos, die ich im Internet gesehen hatte, aber ich wusste, wer er war. Victor.

"Sieh an, sieh an", murmelte er. "Die glückliche Wiedervereinigung. Und sieh nur... die Tochter. Ein Ebenbild ihrer Mutter."

"Lass uns in Ruhe", sagte Mom mit zitternder Stimme.

Er legte den Kopf schief. "Du hast etwas genommen, das mir gehörte, Libby. Mit einer halben Million Dollar kann man eine Menge Loyalität kaufen. Ich will es zurück."

Mom stellte sich vor mich hin. "Ich habe es nicht. Adam hat es genommen, und es ist weg."

Victors Grinsen wurde noch breiter. "Dann werde ich es ihr wegnehmen."

Mein Herz schlug wie wild in meiner Brust.

Doch bevor er sich bewegen konnte, tat Mom etwas, das ich nie vergessen werde.

Sie stürzte nach vorne, schnappte sich ein rostiges Rohr neben dem Ofen und schlug mit aller Kraft zu. Es traf ihn am Handgelenk und er stolperte. Schnell schnappte ich mir mein Telefon und wählte den Notruf.

"Wie kannst du es wagen!", schrie Victor, aber Mama stieß ihn zurück. Er fiel auf den Boden und sein Kopf schlug auf den Beton.

Als die Polizei aufgrund meines verzweifelten Anrufs eintraf, atmete Victor noch, war aber kaum bei Bewusstsein. Officer Grant legte ihm Handschellen an und bestätigte später, dass er wegen mehrerer Anklagen gesucht wurde, darunter Betrug, Körperverletzung und versuchter Mord.

Nach dieser Nacht wurde meine Mutter wieder in das Krankenhaus eingeliefert. Ich besuchte sie jeden Tag. Sie war schwächer, aber auf eine Weise friedlich, wie ich es noch nie erlebt hatte.

Eines Abends griff sie nach meiner Hand.

"Ich habe dich nicht beschützt, als du klein warst", flüsterte sie. "Aber dieses Mal habe ich wenigstens etwas richtig gemacht."

"Das hast du", sagte ich leise und drückte ihre Finger.

Sie lächelte. "Ich hoffe, dein Vater sieht, dass ich endlich mein Versprechen gehalten habe."

Eine Woche später verstarb sie im Schlaf.

Als ich ihre Sachen abholen wollte, reichte mir eine Krankenschwester eine kleine Schachtel. Darin waren ihre alten Skripte, verblasste Fotos... und ein letzter Umschlag.

"Mia,

Ich weiß, dass ich die Vergangenheit nicht ändern kann, aber ich kann deine Zukunft sichern. Das Geld ist nicht das Einzige, was ich dir hinterlassen habe. Schau mal auf der Rückseite meines Oscars nach.

In Liebe, Mama"

Zu Hause holte ich die gefälschte Goldtrophäe heraus, die sie als Scherz aufbewahrt hatte. Der Sockel ließ sich aufklappen, und im Inneren befand sich eine Urkunde für ein Haus, das auf meinen Namen lief.

Es war klein und von Wildblumen umgeben.

Wenn ich jetzt auf der Veranda sitze, sehe ich nicht die Frau, die mich verlassen hat. Ich sehe die Frau, die zurückgekommen ist. Gebrochen, mutig und endlich menschlich.

Sie hat mich für Geld verlassen. Aber am Ende hat sie alles aufgegeben, um mich zu beschützen.

Und ich denke irgendwo ist Papa stolz auf uns beide.

Diese Geschichte ist eine Fiktion, die auf wahren Begebenheiten beruht. Namen, Personen und Details wurden verändert. Jede Ähnlichkeit ist rein zufällig. Die Autorin und der Verlag lehnen die Genauigkeit, Haftung und Verantwortung für Interpretationen oder Verlässlichkeit ab.