Mein Bruder und ich wurden zum Vormund unserer drei Geschwister, nachdem unsere Mutter gestorben war - 5 Jahre später kam unser Vater zurück und sagte: "Raus aus meinem Haus"

Als meine Mutter an Krebs erkrankte, verschwand mein Vater zu einer anderen Frau. Mit 18 wurden mein Zwillingsbruder und ich Vormund für unsere drei jüngeren Geschwister. Fünf Jahre später tauchte unser Vater vor unserer Tür auf, als wäre nichts passiert.

Mein Name ist Anna, und ich habe einen Zwillingsbruder.

Daniel und ich waren vierundzwanzig, als sich die Dinge endlich soweit verlangsamten, dass ich aufatmen konnte. Aber als unser Leben aus den Fugen geriet, waren wir gerade mal achtzehn Jahre alt.

Ich habe einen Zwillingsbruder.

Ich war frisch von der Highschool. Wir stritten uns noch darüber, welches Wohnheim billiger ist. Wir glaubten immer noch, dass das Erwachsensein mit Warnungen und Anweisungen einhergeht.

Wir waren zu fünft. Daniel und ich. Dann Liam. Dann Maya. Dann Sophie. Damals waren sie neun, sieben und fünf Jahre alt. Klein. Laut. Immer hungrig. Sie stellten immer Fragen, auf die es keine richtigen Antworten gab.

"Kannst du mich morgen früh abholen?"

"Kommt Mama heute Abend nach Hause?"

"Warum ist Papa so komisch?"

Nichts war in Ordnung, aber das hatte ihnen noch niemand gesagt.

Wir waren zu fünft.

Die Diagnose kam an einem Dienstag. Ich erinnere mich, weil Mama an diesem Morgen Pfannkuchen gemacht hatte und sich dafür entschuldigte, dass sie verbrannt waren.

"Morgen werde ich es besser machen", sagte sie und lächelte zu sehr.

Am Freitag saßen wir in einem kalten Büro mit beigen Wänden, während ein Arzt Worte benutzte, die ich nicht verstand, aber irgendwie schon hasste. Krebs. Aggressiv. Behandlung.

Daniel drückte mein Knie unter dem Tisch. Papa sagte nicht viel. Er schaute nur immer wieder auf sein Handy.

Krebs. Aggressiv. Behandlung.

***

Drei Tage später berief Papa eine Familiensitzung im Wohnzimmer ein.

"Ich werde mich kurz fassen", sagte er.

Das hätte mein erster Anhaltspunkt sein sollen. Er hat sich nicht hingesetzt. Er stand an der Tür, als wüsste er bereits, dass er nicht bleiben würde.

"Ich habe jemanden kennengelernt", sagte er. "Vor einer Weile."

Maya schnappte nach Luft. Sophie krabbelte auf Mamas Schoß. Liam starrte auf den Teppich.

Papa berief eine Familiensitzung im Wohnzimmer ein.

"Ich kann das nicht", fuhr Papa fort. "Ich bin nicht stark genug, um zuzusehen, wie sie krank wird. Ich habe auch ein bisschen Glück verdient."

Daniel stand auf.

"Also was, du gehst einfach?"

Papa zuckte mit den Schultern. "Ich werde bei ihr leben. Sie gibt mir Liebe und Freude. Ich kann nicht in ständiger Traurigkeit leben."

Mama hat nicht geweint. Das tat mehr weh, als wenn sie es getan hätte.

"Was ist mit den Kleinen?", fragte ich.

"Ich bin nicht stark genug, um zuzusehen, wie sie krank wird."

Er sah mich an, als hätte ich etwas Unvernünftiges gefragt.

"Ihr seid jetzt erwachsen. Ihr werdet das schon hinkriegen."

Und dann packte er eine Tasche. Keine Umarmung zum Abschied. Keine Versprechen. Keine Pläne. Die Haustür schloss sich, und etwas in unserem Haus öffnete sich nie wieder. Danach war er verschwunden.

Keine Anrufe. Keine Geburtstagskarten. Kein Geld.

Keine SMS mit der Frage, wie die Behandlung läuft.

Nichts.

Und dann packte er eine Tasche.

Mama wurde kleiner. Ihre Stimme wurde leiser. Ihre Schritte wurden langsamer. Ich schlief in dem Krankenhausstuhl neben ihrem Bett, wenn Daniel mit den Kleinen zu Hause bleiben konnte. Eines Nachts griff sie nach meiner Hand.

"Versprich mir etwas", flüsterte sie.

"Ich verspreche es", sagte ich, ohne zu wissen, worum sie mich bat.

"Lass nicht zu, dass sie euch die Kinder wegnehmen. Haltet sie zusammen."

Daniel stand auf der anderen Seite des Bettes.

"Das werden wir", sagte er. "Ich schwöre es."

Sie lächelte. Nur einmal. Zum letzten Mal.

"Versprich mir etwas."

***

Tage später saßen wir im Gerichtssaal, und die Richterin sah müde aus. Das waren wir wahrscheinlich auch.

"Versteht ihr die Verantwortung, die ihr auf euch nehmt?", fragte sie.

Daniel nickte. "Ja."

"Ich auch", sagte ich.

Der Hammer fiel. Und einfach so, mit achtzehn Jahren, hörten wir auf, Geschwister zu sein, die ihre Mutter verloren hatten.

Wir wurden Eltern. Von heute auf morgen. Und als ich dort stand, mit den Gerichtspapieren in der Hand statt der College-Broschüren, hatte ich keine Ahnung, dass das noch nicht einmal der schwierigste Teil war.

Wir wurden Eltern. Von heute auf morgen.

***

Die folgenden Jahre sind schwer zusammenzufassen, denn zuerst fühlten sie sich überhaupt nicht wie Jahre an.

Sie fühlten sich an wie ein einziger langer Überlebenskampf, bei dem Tage ineinander übergingen und Wochen vergingen, ohne dass wir es bemerkten.

Der Anfang war brutal. Daniel und ich schrieben uns an der Volkshochschule ein, weil das die einzige Möglichkeit war, die Sinn machte. In der Nähe von zu Hause. Flexible Stundenpläne.

Studiengebühren, die wir uns kaum leisten konnten, die aber trotzdem zu bewältigen waren. Wir saßen spätabends am Küchentisch, die Laptops geöffnet, die Kalender zwischen leeren Tassen ausgebreitet.

Der Anfang war brutal.

"Wenn ich morgens zum Unterricht gehe, kann ich sie zur Schule bringen", sagte ich.

"Okay", antwortete Daniel. "Dann arbeite ich frühs und bin um drei Uhr zum Abholen zurück."

"Und Liam hat am Donnerstag einen Zahnarzttermin."

"Ich werde meine Schicht verschieben."

So wurden Entscheidungen getroffen. Nicht danach, was wir wollten, sondern danach, was die Kinder brauchten.

Wenn einer von uns eine Prüfung hatte, blieb der andere zu Hause. Wenn einer von uns eine Extraschicht übernahm, kümmerte sich der andere um Hausaufgaben, Abendessen, Bäder und Gute-Nacht-Geschichten.

So wurden Entscheidungen getroffen.

Wir lernten, die Rollen ohne Diskussion zu tauschen. Wir arbeiteten, wo immer wir konnten.

Ich kellnerte abends und am Wochenende. Ich lernte, über schmerzende Füße und Kunden, die mit den Fingern schnippten, hinwegzulächeln. Daniel arbeitete frühmorgens auf dem Bau. Wenn das Geld knapp wurde, füllte er über Nacht Regale auf.

Manchmal begegneten wir uns im Morgengrauen auf dem Flur.

"Gehst du schlafen?", fragte ich einmal.

"Irgendwann", sagte er und rieb sich die Augen.

Wir lernten, die Rollen ohne Diskussion zu tauschen.

Der Schlaf kam in Häppchen. Zwei Stunden hier. Drei dort. Wir überlebten mit kaltem Kaffee und Adrenalin. Jede unerwartete Ausgabe fühlte sich wie eine Bedrohung an. Als der Kühlschrank kaputt ging, starrte ich ihn an, als hätte er mich persönlich verraten.

"Wir werden ihn reparieren lassen", sagte Daniel ruhig.

"Wir haben das Geld nicht."

"Wir werden es schon auftreiben."

Wir ließen die Kinder die Angst nicht sehen. Sie hatten saubere Kleidung. Gepackte Pausenbrote. Geburtstagskuchen, auch wenn er selbst gebacken und leicht schief war.

Wir ließen die Kinder die Angst nicht sehen.

Sophie umarmte mich einmal, nachdem sie die Kerzen ausgeblasen hatte.

"Das ist der beste Geburtstag aller Zeiten", sagte sie.

Ich drehte mich weg, damit sie meine Augen nicht sehen konnte.

Unser Haus war überfüllt. Laut. Unordentlich. Aber es war stabil. Sicher. Daniel und ich wurden ein System. Wir stritten uns nicht darüber, wer mehr tat. Dafür hatten wir keine Zeit.

Langsam und schmerzhaft änderten sich die Dinge. Wir beendeten unsere Abschlüsse. Nicht pünktlich. Nicht ohne Rückschläge. Aber wir haben es geschafft. Daniel fand eine feste Arbeit. Ich auch. Die Rechnungen ließen meine Brust nicht mehr so eng werden. Das Haus fühlte sich heller an.

Die Kinder merkten es zuerst. Sie lachten mehr. Mehr Pläne für die Zukunft. Wir glaubten, das Schlimmste hinter uns zu haben.

Daniel und ich wurden ein System.

***

Dann kam ein Samstagmorgen. Pfannkuchen auf dem Herd. Ein lautes Klopfen hallte durch das Haus. Ich wischte mir die Hände ab und öffnete die Tür. Und für den Bruchteil einer Sekunde wollte ich sie zuknallen und schreien.

Denn dort stand der Mann, der vor fünf Kindern weggelaufen war.

"Nun", sagte er und warf einen Blick ins Haus, "ihr habt es geschafft. Das muss ich euch lassen."

Daniel trat näher heran. "Warum bist du hier?"

Da war der Mann, der vor fünf Kindern weggelaufen war.

Papa seufzte, als wäre das alles lästig.

"Ich habe keine Lust mehr zu warten. Wir müssen reden."

"Worüber?", fragte ich.

Er schaute mich direkt an. "Über das, was mir gehört."

"Wenn es das ist, was du willst, dann gut."

"Nun", sagte er und richtete sein Jackett, "dieses Haus. Es wurde von euer Mutter und mir gekauft. Nachdem sie gestorben ist, gehört alles mir."

"Über das, was mir gehört."

Daniel versteifte sich neben mir. "Meinst du das ernst?"

Papa nickte, ganz ruhig. "Das tue ich. Ich war geduldig. Aber jetzt brauche ich es zurück."

"Wofür?", fragte ich leise.

"Mein Leben. Meine Freundin und ich werden hier einziehen. Ich denke, ihr hattet genug Zeit hier."

Etwas Heißes schoss durch meine Brust. Meine Hände wurden taub. Ich wollte schreien. Ihm sagen, dass er kein Recht dazu hatte. Dass er weggelaufen war. Dass wir Mama allein begraben hatten. Dass wir seine Kinder großgezogen hatten, während er seine "Liebe und Freude" lebte.

Aber ich tat es nicht.

Ich wollte schreien. Ihm sagen, dass er kein Recht dazu hatte.

"Okay", sagte ich.

Beide sahen mich an.

Daniel drehte sich ruckartig um. "Anna--"

"Es ist in Ordnung", mischte ich mich ein, ohne den Blick von unserem Vater zu nehmen. "Wenn das so ist."

Papas Schultern entspannten sich. Er lächelte erleichtert. "Gut. Ich wusste, du würdest vernünftig sein."

"Wann willst du zurückkommen?"

"Morgen. So gegen zwei."

"Wenn das so ist."

"In Ordnung. Komm. Ich werde alles vorbereiten."

Er ging ohne ein weiteres Wort.

In dem Moment, als die Tür geschlossen wurde, atmete Daniel scharf aus. "Was machst du da?"

"Ich stelle eine Falle auf."

In dieser Nacht haben wir kaum geschlafen. Wir breiteten alles auf dem Küchentisch aus. Papiere stapelten sich. Ordner, die wir seit Jahren nicht mehr geöffnet hatten. Dokumente, die wir aufbewahrt hatten, weil uns jemand einmal gesagt hatte, dass man sie nie wegwerfen sollte.

In dieser Nacht haben wir kaum geschlafen.

"Vormundschaft", murmelte Daniel und blätterte die Seiten um. "Der Gerichtsbeschluss ist da."

"Adoptionspapiere", sagte ich. "Kopien."

Wir arbeiteten schweigend, bis meine Augen brannten.

Irgendwann erstarrte ich. "Ich erinnere mich an etwas."

Mama. Spät in der Nacht. Das Krankenhauszimmer war schummrig. Ihre Stimme war weich von den Schmerzmitteln. Wenn mir etwas zustößt, sprich mit dem Anwalt.

"Ich glaube, sie hatte das geplant", sagte ich.

Am Morgen hatten wir einen Termin.

"Ich glaube, sie hatte das geplant."

***

Am nächsten Tag, genau um zwei Uhr, kam unser Vater zurück. Zuversichtlich. Entspannt. Wie ein Mann, der etwas einsammelt, das er bereits gewonnen hat.

"Und?", sagte er und trat ein. "Ich hoffe, ihr habt meine Zeit nicht verschwendet."

Er warf einen kurzen Blick auf die Mappen auf dem Tisch.

"Das wird nicht lange dauern", fügte er hinzu. "Ich habe schon lange genug gewartet."

Dann trat ein Mann vor.

"Guten Tag. Ich bin der Anwalt der Familie."

Unser Vater blinzelte. "Wie bitte?"

"Ich habe schon lange genug gewartet."

Der Anwalt stellte sich vor und setzte sich. Alles verschob sich. Das erste Dokument rutschte über den Tisch. Dann das zweite. Dann das dritte. Das Lächeln verschwand aus dem Gesicht unseres Vaters.

"Das ist die Urkunde", sagte der Anwalt. "Überarbeitet."

Papa lehnte sich vor. "Das ist falsch."

"Das Testament", fuhr der Anwalt fort. "Aktualisiert."

"Das ist nicht..."

"Und das", sagte er und klopfte auf einen anderen Ordner, "sind die Vormundschafts- und Übergabeanträge."

Papa stand auf. "Das hätte sie nicht getan."

"Überarbeitet."

"Hat sie aber", sagte ich leise.

Er sah mich an, zum ersten Mal richtig.

"Weil sie dich kannte."

Die Stimme des Anwalts blieb ruhig. Professionell. "Als Ihre Frau ihre Prognose erfuhr, unternahm sie Schritte, um ihre Kinder zu schützen. Da Sie die Familie im Stich gelassen haben, haben Sie jeden Anspruch verwirkt."

Papas Gesicht wurde blass. "Das ist doch lächerlich! Ich bin ihr Ehemann."

"Das waren Sie", erwiderte der Anwalt. "Rechtlich gesehen haben Sie keinen Anspruch auf dieses Grundstück."

Schweigen.

"Das ist doch lächerlich! Ich bin ihr Ehemann."

"Sie sind nicht willkommen, hier zu bleiben", fügte der Anwalt hinzu. "Wenn Sie sich weigern, zu gehen, werden wir entsprechend vorgehen."

Daniel stand auf und öffnete die Tür. "Raus hier."

Papa schaute sich ein letztes Mal im Haus um. Dann ging er.

Und dieses Mal folgte ihm niemand.

Das Leben war danach nicht plötzlich perfekt. Aber es wurde wieder unseres. Die Kinder kehrten zu ihren Gewohnheiten zurück. Hausaufgaben am Küchentisch. Streitereien über Musik. Lachen ertönte spätabends im Flur.

Das Leben war danach nicht plötzlich perfekt.

Daniel und ich arbeiteten weiter. Wir bauten weiter. Wir waren immer da.

Das Haus blieb voller Leben.

Wochen später rief unsere Tante an. Sie erzählte uns die Wahrheit. Die Frau, für die unser Vater unsere Mutter verlassen hatte, war abgehauen.

Kein Haus. Kein Geld. Kein Druckmittel. Sie war gegangen.

Ich war nicht glücklich, als ich das hörte. Ich fühlte mich erledigt.

Denn das Karma war nicht als Rache gekommen, sondern als Wahrheit.

Und jedes Mal, wenn ich die Haustür dieses Hauses aufschließe, denke ich an meine Mutter. Und an das Versprechen, das ich gehalten habe.

Denn das Karma war nicht als Rache gekommen, sondern als Wahrheit.

Hatte die Hauptfigur Recht oder Unrecht? Lasst uns in den Facebook-Kommentaren darüber diskutieren.