Meine zukünftige Schwiegermutter verbrannte "versehentlich" mein Hochzeitskleid beim Bügeln – und weigerte sich dann zu zahlen, aber das Karma hatte andere Pläne für sie

Zu heiraten ist schon stressig genug, ohne dass deine zukünftige Schwiegermutter deinen Traumtag in ein Schlachtfeld verwandelt. Ich dachte, ich hätte mich mit ihrer Einmischung abgefunden – bis sie zu weit ging und sich das Karma einmischte.

Als ich mich mit Ryan verlobt habe, habe ich wirklich geglaubt, dass seine Mutter Patricia sich für uns freut. Sie lächelte bei jedem Brunch, machte mir ein Dutzend Mal Komplimente für meinen Ring und bot mir sogar an, bei der Planung zu helfen. Zuerst dachte ich: "Was habe ich für ein Glück, eine Schwiegermutter zu haben, die sich engagiert und fürsorglich ist." Ja. Das war nicht von Dauer.

Im zweiten Monat der Planung wurde es mir klar. Patricia hat nicht nur geholfen, sie hat alles an sich gerissen. Was mit kleinen Vorschlägen anfing, wurde zu überstürzten Entscheidungen. Wenn ich eine Idee einbrachte – etwas Einfaches wie die Tischdekoration – lenkte sie sofort um.

"Oh nein, Liebes, weiße Rosen sind viel zu schlicht. Ich werde meine Floristin anrufen. Du wirst sie lieben. Sie hat die dritte Hochzeit meiner Schwester gestaltet."

Sie war nicht nur in die Hochzeit involviert, sie leitete sie und kontrollierte alles.

Meine zukünftige Schwiegermutter suchte sogar den Veranstaltungsort aus. Ryan und mir gefiel der Ort nicht, aber sie legte Wert auf seinen "Status".

"Du willst doch nicht, dass die Leute denken, du hättest dich für eine Scheune entschieden, oder? Du kommst nicht vom Lande, Amanda."

Sie gestaltete das Menü, als wäre es ihre eigene Gala. Meine Mutter lehnte Hühnchen ab, weil das anscheinend nach Low-Budget schrie.

"Schatz, Meeresfrüchte haben Klasse. Hühnchen bedeutet Sparen."

Zu allem Überfluss lud sie mehr ihrer eigenen Freunde ein, als Ryan und ich zusammen hatten! Einmal hat sie sogar Leute eingeladen, von denen ich noch nie etwas gehört hatte – ihren Yogalehrer, ihren Buchclub und sogar ihren Dermatologen.

Sie sagte: "Sie sind wichtig. Das macht einen besseren Eindruck. Du heiratest jetzt in eine bekannte Familie ein."

Zu diesem Zeitpunkt war ich einfach nur noch erschöpft. Jede Diskussion endete in einem Streit oder damit, dass ich mich an Ryans Schulter ausweinte. Schließlich ließ ich los und hörte auf zu streiten. Ich gab die Blumen, das Menü und die Gästeliste auf. Aber in einem Punkt wollte ich nicht nachgeben.

Mein Kleid.

Ich hatte schon monatelang dafür gespart, bevor es zwischen Ryan und mir ernst wurde. Ich steckte Prämien von der Arbeit weg, sagte Urlaube ab und ließ Geburtstagsessen ausfallen. Das Kleid war mein Traum – ein Versprechen, das ich mir lange vor der Verlobung gegeben hatte.

Es kostete 4.000 Dollar. Das Kleid war tailliert, aber elegant, und die zarte Spitze war mit kleinen Perlen bestickt. Mein Kleid bestand aus wolkenweichem, schulterfreiem Satin und hatte eine lange, ausladende Schleppe. Als ich es anprobierte, musste ich tatsächlich weinen!

Nicht wegen meines Aussehens, sondern weil ich mich zum ersten Mal seit Monaten wie ich selbst fühlte.

Patricia hasste es natürlich.

"Das ist überteuerter Blödsinn", sagte sie. "Du trägst es einmal und legst es dann für immer in den Kleiderschrank. Es ist unpraktisch und reine Geldverschwendung."

Aber es kommt noch schlimmer: Sie missbilligt den Stil. Ihrer Meinung nach sollten Bräute etwas "Traditionelles" tragen, also etwas Bescheidenes, Aufgeblasenes und Veraltetes. Mein Kleid? Es war zu eng geschnitten, zu modern und in ihren Augen zu... freizügig.

"Es ist unangemessen", sagte sie immer wieder. "Die Leute werden reden. Du wirst die Familie in Verlegenheit bringen, wenn du in diesem... Ding zum Altar schreitest."

Jedes Mal, wenn sie es erwähnte, zwang ich mich zu einem Lächeln. Aber innerlich? War ich wütend. Ich wusste, worum es hier ging. Es ging nicht um Bescheidenheit oder Tradition; es ging um Kontrolle. Dieses Kleid war das Einzige, was sie nicht anfassen konnte, und das hasste sie.

Ich hielt es im Gästezimmer versteckt, in einem Kleidersack wie ein gehütetes Geheimnis.

Drei Tage vor der Hochzeit war ich zu Hause und erledigte noch ein paar Dinge in letzter Minute – ich telefonierte, prüfte die Sitzordnung und versuchte, mir nicht den Kopf zu zerbrechen. In diesem Moment klingelte es an der Tür.

Patricia.

Sie stand auf meiner Veranda mit einem Tablett mit Kräutertee, den sie mir immer mit einem Augenzwinkern aufdrängt, als ob sie es besser wüsste als mein eigener Arzt.

"Ich dachte, ich komme mal vorbei und schaue, wie es meiner Lieblingsbraut geht", sagte sie und trat ein, bevor ich antworten konnte.

Ich blinzelte. "Oh. Hi, Patricia. Ich wollte gerade den Tortendekorateur anrufen."

Sie nickte und musterte das Wohnzimmer, als wäre sie eine Hotelkontrolleurin.

"Oh, wie ich sehe, warst du sehr beschäftigt. Ich dachte, ich könnte dir helfen, indem ich etwas Nützliches tue. Du siehst müde aus, Liebes. Du solltest dich ausruhen. Warum lässt du mich nicht beim Bügeln deines Kleides helfen?"

Mir wurde flau im Magen. Ich zwang mich zu einem höflichen Lachen. "Nein, danke. Es ist schon gebügelt und fertig. Es liegt im Gästezimmer. Ich möchte es wirklich nicht anfassen."

Sie legte den Kopf schief und lächelte, wie ein Fuchs über einen Hühnerstall lächeln würde.

"Blödsinn. Ihr Mädchen macht euch zu viele Sorgen. Früher habe ich alle meine Kleider selbst gebügelt. Am Morgen meiner Hochzeit habe ich sogar mein eigenes gebügelt. Ich bin sehr vorsichtig. Du wirst mir später dankbar sein."

In diesem Moment surrte mein Telefon – perfektes Timing.

Die Dekorateurin brauchte eine endgültige Bestätigung des Liefertermins, also gab ich Patricia ein Zeichen, dass ich gleich zurück sein würde und ging in die Küche. Das Gespräch dauerte länger als erwartet. Ich war vielleicht drei Minuten lang weg.

Aber als ich zurückkam, war etwas nicht in Ordnung.

Ein scharfer, beißender Geruch hing in der Luft – schwach, aber unbestreitbar. Meine Haut kribbelte. Ich bog um die Ecke zum Gästezimmer und sah es.

Patricia stand über meinem Kleid. Mein Bügeleisen in ihrer Hand! Die Schleppe lag quer über dem Brett, Dampf stieg auf und direkt unter dem Bügeleisen war ein riesiger, brauner Brandfleck, der sich wie ein Lauffeuer über den Satin und die Spitze ausbreitete.

"Was machst du da?!", kreischte ich.

Sie sah langsam auf, völlig unbeeindruckt, als hätte ich sie gerade beim Aufräumen ihrer Sockenschublade unterbrochen.

"Ach, Schatz, schrei doch nicht so. Ich wollte nur helfen. Der Stoff war ein bisschen zerknittert, also dachte ich, es wäre das Richtige, dein Kleid zu bügeln. Ich weiß, wie wichtig es ist, dass es vor dem Altar ordentlich aussieht."

Ich stürzte nach vorne und riss die Kordel von der Wand.

"Du hast es verbrannt! Es ist ruiniert!"

Sie hat nicht gezuckt. Sie schenkte mir nur das gleiche selbstgefällige, elterliche Lächeln.

"Nun... das ist definitiv ein Zeichen! Das Kleid war sowieso schrecklich und hat nie zu dir gepasst! Es war viel zu eng und zu auffällig. Du solltest etwas Bescheideneres tragen. Wir sind eine anständige Familie, Amanda."

Ich konnte nicht mehr atmen. Mein Kiefer war so fest zusammengebissen, dass mir die Zähne weh taten!

"Dafür wirst du bezahlen."

Sie hat tatsächlich gelacht!

"Oh, Amanda, Liebling, sei nicht so dramatisch. Es war ein Unfall. Außerdem hat dir das Schicksal vielleicht einen Gefallen getan."

Ich stand schweigend da und sah zu, wie der Dampf wie ein dunkles Omen vom Stoff abperlte. Meine Hände zitterten, und das nicht nur vor Wut. Ich fühlte mich, als hätte man mich gerade ausgeweidet. Das Kleid war das Einzige, bei dem ich noch etwas zu sagen hatte – das einzige Stück dieser ganzen Hochzeit, das sich noch nach mir anfühlte.

Patricia legte das Bügeleisen mit einem anmutigen Klopfen ab, als hätte sie nichts falsch gemacht.

"Du solltest dir wirklich etwas Angemesseneres aussuchen. Eine echte Braut trägt so etwas nicht, Amanda. Ein richtiges Hochzeitskleid sollte nicht wie etwas aus einem Modemagazin aussehen. Ich habe dir einen Gefallen getan, Liebes. Du wirst mir später danken."

Ich wollte schreien, konnte aber kaum antworten. Meine Kehle schnürte sich mit einer Wut zusammen, bei der man vergisst, wie man atmet.

Ich habe sie nicht rausgeworfen. Ich schnappte mir einfach das Kleid, schloss mich im Badezimmer ein und weinte.

Als Ryan am Abend nach Hause kam, fand er mich auf dem Boden sitzend vor, die Augen rot und das Kleid neben mir zusammengerollt wie eine geschlagene Flagge. Ich brauchte nicht einmal etwas zu sagen. Er hockte sich neben mich, hob sanft den Stoff auf und flüsterte: "Sie hat das getan, nicht wahr?"

Ich nickte, immer noch zu aufgewühlt, um zu sprechen.

Er stand auf und schritt durch den Flur wie ein Mann, der zum Krieg bereit ist. "Ich werde mit ihr reden. Ich schwöre, Amanda, ich werde das regeln."

Aber der Schaden war angerichtet.

Am nächsten Tag brachte ich das Kleid zu einer Näherin namens Carla, die in einem kleinen Atelier hinter einem Einkaufszentrum arbeitete. Eine Arbeitskollegin hatte sie mir einmal empfohlen, und da ich verzweifelt war, dachte ich mir, dass es einen Versuch wert war.

Sie fuhr mit ihren Fingern über die verbrannte Spitze und pfiff leise.

"Das war gute Qualität, wirklich gut. Aber das hier ist tief. Das Bügeleisen hat sich durch die oberste Schicht gebrannt."

"Kann man das reparieren?"

Sie schaute mich an, dann wieder auf das Kleid.

"Es wird nicht dasselbe sein. Aber ich kann es fast genauso aussehen lassen. Ich habe noch etwas Spitze von einem alten Schleier, die passen könnte. Du hast doch zwei Tage Zeit, oder? Ich werde die ganze Nacht arbeiten, wenn es sein muss."

Ich hätte sie umarmen können!

Carla hat ihr Wort gehalten und ein Wunder vollbracht! Sie ersetzte den verbrannten Teil der Schleppe durch neue Spitze und strukturierte den Saum so um, dass der Schaden unter handgenähten Bahnen verschwand. Es war zwar nicht genau dasselbe, aber es sah wunderschön aus – vielleicht sogar noch schöner, weil so viel Arbeit und Herzblut darin steckte.

Patricia gab derweil nicht auf.

Sie weigerte sich, einen Cent für die Reparaturen zu zahlen. Als Ryan sie zur Rede stellte, tat sie so, als ob sie mir einen Gefallen getan hätte.

"Es war ein Unfall", beharrte sie. "Und vielleicht sollte sich Amanda weniger auf das Äußere konzentrieren und mehr darauf, eine gute Ehefrau zu sein."

Ryan sagte ihr, sie solle nicht zum Probeessen kommen.

Sie kam trotzdem.

"Ich bin die Mutter des Bräutigams", erklärte sie lautstark. "Die Leute erwarten, dass ich hier bin."

Sie lief mit dem gleichen überlegenen Lächeln herum, als würde sie der Welt einen Gefallen tun, wenn sie nur in ihrer Nähe atmet. Ich blieb ruhig und hielt meinen Abstand. Ich wollte nicht, dass irgendetwas – weder ihr Drama noch ihre Meinung – den wenigen Frieden, den ich vor meiner Hochzeit noch hatte, störte.

Ich wollte mich auf die Liebe um mich herum konzentrieren und um Ryans willen Konflikte vermeiden.

Dann kam der große Tag.

Es war ein klarer Samstagnachmittag. Sie schmückten den Veranstaltungsort in Rot und Elfenbein, nicht so, wie ich es mir erträumt hatte, als ich noch die Wahl hatte. Mein Kleid wartete auf dem Bügel, restauriert und strahlend, und ich stand vor dem Spiegel mit Carlas geflüsterten Worten in meinem Ohr.

"Denk daran, der Gang gehört dir."

Die Gäste trafen ein, die Musik schwoll an und alles fühlte sich genau richtig an – bis Patricia ihren Auftritt hatte.

Sie kam zu spät. Absichtlich, natürlich. Und sie trug ein bodenlanges elfenbeinfarbenes Kleid!

Ich blinzelte. Zuerst dachte ich, es müsse sich um einen Fehler handeln – vielleicht war das Licht nicht richtig eingestellt, oder sie hatte keine Ahnung, was sie getan hatte.

Aber nein. Sie posierte für Fotos in der Nähe des Eingangs, umklammerte eine mit Perlen besetzte Clutch und lächelte breit. Es war das gleiche selbstgefällige Lächeln wie in meinem Wohnzimmer. Die Leute fingen an zu tuscheln. Ein paar schauten sogar zu mir, um meine Reaktion abzuwarten.

Ryans bester Freund beugte sich vor und murmelte: "Alter... trägt deine Mutter ein Hochzeitskleid?"

Ryan erstarrte neben mir.

"Das würde sie nicht", flüsterte ich.

"Oh, doch", sagte er mit zusammengebissenen Zähnen.

Wir beschlossen, uns den Moment nicht von ihr stehlen zu lassen. Die Zeremonie war wunderschön. Ich schritt in meinem restaurierten Kleid zum Altar und alle Augen richteten sich auf mich – nicht auf sie. Patricias Gesichtsausdruck machte deutlich, dass sie mein Kleid immer noch hasste.

Meine Mutter weinte. Ryans Stimme brach, als er sein Gelübde sprach, und für ein paar leuchtende Minuten vergaß ich Patricia und ihr weiß-seidenes Ungetüm völlig.

Bis zum Empfang.

Patricia machte sich auf den Weg zum Kuchentisch, wahrscheinlich in der Hoffnung auf eine weitere Runde Aufmerksamkeit. Sie lachte mit zwei ihrer Freundinnen und schwenkte ein Glas Wein wie einen Zauberstab. In diesem Moment passierte es.

Der Moment, in dem mir klar wurde, dass Karma echt ist.

Eines der Blumenmädchen – die kleine Lily – kam vorbei gerannt und lief ihrer Cousine hinterher. Sie stieß Patricia genau in die Seite und das ganze Glas Rotwein kippte wie in Zeitlupe nach vorne.

Es spritzte in einem weiten, purpurnen Bogen über Patricias elfenbeinfarbenes Kleid!

Der Raum wurde totenstill.

Patricia zuckte zusammen und starrte auf den sich ausbreitenden Cabernet-Fleck. Ihr Mund öffnete sich, als ob sie schreien wollte, aber es kam kein Ton heraus. Ihre Freunde traten zurück. Der Fotograf senkte unbeholfen seine Kamera.

Als sie endlich ihre Stimme wiederfand, schrie sie: "Oh mein Go, was soll ich jetzt tun?!"

Meine Mutter beugte sich zu mir und flüsterte grinsend: "Sieht aus, als wäre das Karma in Cabernet gekleidet gekommen."

Ich musste mich fast verschlucken vor Lachen!

Patricia verbrachte den Rest des Abends in die schwarze Jacke eines Kellners gehüllt, ihr Kleid war befleckt und ihr Stolz verletzt. Danach sagte sie nicht mehr viel und posierte auch nicht mehr für Fotos. Sie schwänzte sogar den Mutter-Sohn-Tanz. Ryan hat sie nicht gedrängt. Und ich auch nicht.

Und das Beste daran?

Nicht eine einzige Person hat nach ihr gefragt. Niemand erinnerte sich an ihr Kleid, ihren Auftritt oder überhaupt an ihre Anwesenheit. Alle sprachen nur darüber, wie schön die Zeremonie war. Wie strahlend ich aussah. Wie freudig sich der ganze Tag angefühlt hatte!

Am Ende des Abends war ich barfuß auf der Tanzfläche, drehte mich mit Ryan und lachte mit meinen Freunden. Einmal sah ich mein Spiegelbild im Fenster und sah, wie mein repariertes Kleid das Licht genau richtig einfing.

Es sah noch nie so schön aus.

Als wir uns von den letzten Gästen verabschiedeten, zog mich Ryan an sich und flüsterte: "Du hattest recht, sie nicht anzuschreien. Das Karma hat ein viel besseres Timing als wir."

Ich lächelte und wusste, dass ich den Kampf nicht zu gewinnen brauchte. Ich hatte den Tag schon gewonnen.