Ein Dieb hatte wochenlang in meinem Laden gestohlen, und als ich ihn schließlich erwischte, fand ich ein Foto von mir in seiner Brieftasche - Geschichte des Tages

Während ich einen Lebensmittelladen in einem ruhigen Viertel betrieb, hätte ich nie gedacht, dass Diebstahl einmal zu meinem Leben gehören würde. Doch wochenlang verschwanden Artikel spurlos. Ich stellte eine Falle auf und erwartete Antworten. Stattdessen fand ich in der Brieftasche des Diebes ein verblasstes Foto - mein eigenes Gesicht starrte zurück.

Die meisten Tage verbrachte ich hinter dem Tresen meines kleinen Lebensmittelladens und beobachtete, wie die Leute kamen und gingen.

Pärchen kamen händchenhaltend herein und suchten gemeinsam die Zutaten für das Abendessen aus, Eltern kauften ein, während ihre Kinder an ihren Ärmeln zerrten, und Gruppen von Freunden lachten, während sie über Snacks diskutierten.

Ich sagte mir oft, dass ich nichts bereue, dass ich diesen Laden mit meinen eigenen Händen aufgebaut habe und dass das genug war. Aber das war eine Lüge.

Die Wahrheit war, dass das einzige Bedauern, das wirklich zählte, war, dass ich nie eine Familie hatte. In meinen jungen Jahren dachte ich, ich sei zu gut für Verpflichtungen.

Ich war jähzornig, hatte eine scharfe Zunge und eine Arroganz, die die Menschen von mir fernhielt. Ich dachte, dass später immer Zeit sein würde, sich zu ändern und sesshaft zu werden.

Aber aus "später" waren Jahre geworden, und jetzt war ich nur noch ein Mann Ende vierzig, auf den zu Hause niemand wartete.

Das Einzige, was ich hatte, war dieser Laden. Als ich also bemerkte, dass Produkte fehlten, erschütterte mich das mehr als ich erwartet hatte. Zuerst dachte ich, es sei ein Fehler. Vielleicht hatte ich mich verzählt.

Aber von Tag zu Tag wurden die leeren Stellen in den Regalen deutlicher. Dosen, Brot, Milch, kleine Dinge, aber genug, um aufzufallen.

Der Gedanke, dass jemand mich bestahl, fühlte sich wie ein persönlicher Angriff an. Und in dieser Gegend? Das machte keinen Sinn.

Doch meine Gedanken kreisten immer wieder um eine Person: Margaret. Sie war eine ältere Frau, die ein paar Straßen weiter wohnte.

Jeder wusste, dass sie allein lebte, und ich sah nie, dass ihr jemand half.

Es schien möglich, dass sie das Essen stahl, weil sie es sich nicht leisten konnte. Der Gedanke machte mich nicht wütend. Wenn überhaupt, tat sie mir leid.

Als sie am nächsten Tag in den Laden kam, beschloss ich, vorsichtig nachzufragen, nur um sicherzugehen. Sie schaute sich das Brotregal an, als ich sie ansprach.

"Margaret, kann ich dich etwas fragen?"

"Was denn?"

"Es ist nur so, dass in letzter Zeit einige Sachen verschwunden sind. Und ich habe mich gefragt, ob du vielleicht... Dinge genommen hast, ohne zu bezahlen. Wenn du in Not bist, hättest du es mir sagen können. Ich würde dir helfen."

Ihr Gesicht verhärtete sich augenblicklich und ihre Stimme wurde so laut, dass die wenigen anderen Kunden den Kopf drehten.

"Wie kannst du es wagen! Wie kannst du es wagen, mich des Diebstahls zu beschuldigen!"

"Ich wollte nicht..."

"Ich habe mein ganzes Leben als Chirurgin damit verbracht, Menschen das Leben zu retten. Ich habe mich zu Tode geschuftet, und jetzt hält mich so ein armseliger Ladenbesitzer für einen Dieb? Du solltest dich schämen!"

"Ich habe nur gefragt, weil..."

"Weil du unhöflich bist! Weil du keinen Respekt hast!"

Und bevor ich reagieren konnte, schwang sie ihre Handtasche nach mir und traf mich an der Brust. Mein Atem stockte vor Schreck, als sie an mir vorbei stürmte und Beleidigungen murmelte, bis die Tür hinter ihr zuschlug.

Die Scham brannte in mir, obwohl ich nur helfen wollte. Aber auch wenn ich versuchte, mir einzureden, dass ich es vergessen sollte, sagten mir die Regale etwas anderes.

Die Produkte verschwanden weiter. Was auch immer die Wahrheit war, sie würde sich nicht von allein aufklären.

***

Eines Abends fasste ich einen Entschluss: Ich würde Sicherheitskameras kaufen und eine Alarmanlage installieren. Vertrauen war nicht mehr genug.

Ein paar Tage lang, nachdem ich die Kameras und die Alarmanlage installiert hatte, sah alles normal aus. Die Regale blieben voll, und ich redete mir ein, dass das Problem vielleicht doch gelöst sei.

***

Aber als ich eine Woche später morgens den Laden aufschloss, sah ich wieder dieselben Lücken: Müslischachteln, etwas Obst, eine Packung Fleisch. Der Alarm war nie losgegangen.

Ich eilte ins hintere Büro und rief die Aufzeichnungen auf. Gegen Mitternacht öffnete sich die Tür, und eine vermummte Gestalt schlüpfte hinein.

Die Person bewegte sich zielstrebig, ohne zu zögern, und sammelte Lebensmittel ein, als wüsste sie genau, was sie wollte.

Was mich am meisten beunruhigte, war die Ruhe, mit der der Dieb den Alarm zurücksetzte, bevor er hinausging. Er hatte nicht einen einzigen Sensor ausgelöst.

Ich beugte mich zum Bildschirm und versuchte, einen Blick auf ein Gesicht zu erhaschen, aber die Kapuze blieb unten und jeder Kamera wurde der Rücken zugedreht.

Es fühlte sich so an, als ob derjenige wusste, wo jedes Objektiv war. Dieser Gedanke nagte an mir. Niemand hätte den Code oder die Position der Kameras kennen dürfen.

Je länger ich starrte, desto klarer wurde mir: Wer auch immer das war, er hatte nicht nur Glück. Er kannte meinen Laden fast genauso gut wie ich. Und so blieb mir nur eine Möglichkeit: Ich musste es selbst sehen.

An diesem Abend schloss ich den Laden zur üblichen Zeit und schaltete wie immer das Licht aus. Aber anstatt zu gehen, ging ich zurück und schlüpfte durch die Hintertür hinein, die ich leise hinter mir verschloss.

Mein Herz pochte in meiner Brust, als ich hinter dem Tresen hockte und wartete.

Die Stille war schwer und wurde nur durch das Summen der Kühlschränke unterbrochen. Ich sagte mir, dass ich wachsam bleiben sollte, aber die Erschöpfung erdrückte mich und ehe ich mich versah, fielen mir die Augen zu.

Ein Geräusch riss mich wach. Die Eingangstür öffnete sich knarrend, und leise Schritte hallten durch die Gänge.

Ich hielt den Atem an und meine Handflächen schwitzten. Der Dieb war zurückgekommen. Langsam spähte ich über den Tresen.

Die Gestalt bewegte sich hinein, die Tasche in der Hand, und wiederholte die gleiche Prozedur, die ich auf dem Band gesehen hatte. Mit hämmerndem Herzen trat ich langsam hinaus und schlich mich hinter sie.

Im richtigen Moment griff ich nach vorne und packte den Ärmel des Kapuzenpullis.

Der Dieb drehte sich um, und ich erstarrte. Ein Junge, nicht älter als fünfzehn, starrte mich mit entsetzten Augen an.

"Was machst du in meinem Laden?", forderte ich.

"Lass mich los!", rief er und wehrte sich gegen mich.

"Nicht bevor du mir sagst, wer du bist. Wie heißt du? Woher kommst du?"

"Ich sagte, lass mich los!"

"Hör zu, Junge, du kannst nicht einfach Leute bestehlen. Rede mit mir. Wer bist du?"

Als er sich weigerte zu sprechen, griff ich in seine Tasche, in der Hoffnung, einen Ausweis zu finden, eine Brieftasche, irgendetwas, das mir sagen könnte, wer er war.

Meine Finger schlossen sich um eine kleine Brieftasche und ich zog sie heraus. Darin befand sich hinter ein paar zerknitterten Scheinen ein Foto, mein Gesicht, jünger, aber unverkennbar ich.

Ich starrte auf das Bild und dann wieder auf den Jungen. "Woher hast du das?"

"Gib es zurück!", rief er und versuchte, es mir zu entreißen.

"Sag mir, woher du es hast!", drängte ich ihn, aber er entriss sich meinem lockeren Griff, stürmte zur Tür und war weg.

Als ich die Straße erreichte, saß er bereits auf seinem Fahrrad und verschwand in der Nacht.

Ich stand allein im Laden und hielt das Foto zitternd in der Hand. Die verängstigten Augen des Jungen verfolgten mich, aber es war die jüngere Version von mir selbst auf dem Bild, die mich nicht atmen ließ.

Ich schlief in dieser Nacht kaum. Das Bild des Gesichts des Jungen und das alte Foto von mir kreisten ständig in meinem Kopf.

Am Morgen wusste ich, dass ich es nicht ignorieren konnte. Ich musste ihn finden.

Die Brieftasche enthielt fast nichts, nur fünf Dollar und das Foto.

Kein Ausweis, kein Name. Es fühlte sich wie eine Sackgasse an, bis ein Stammkunde bemerkte, dass ich das Bild hinter dem Tresen anstarrte.

"Hey, den Laden kenne ich doch", sagte er und zeigte auf den Hintergrund. "Das ist am See, bei den alten Häusern."

Seine Worte trafen mich wie ein Schlag. Ich erinnerte mich plötzlich an den Tag, an dem das Foto gemacht wurde. Ich wusste genau, wer es geschossen hatte, und die Erkenntnis ließ mich erstarren.

Ohne ein weiteres Wort schloss ich den Laden vorzeitig, sagte den wenigen Kunden, dass sie morgen wiederkommen sollten, und schloss die Tür hinter mir ab.

Die Fahrt zum See fühlte sich an, als würde ich in eine Vergangenheit zurückkehren, die ich jahrelang vermieden hatte. Die Häuser sahen jetzt abgenutzt aus, die Farbe blätterte ab, die Dächer sackten ab.

Als ich vor einem Haus anhielt, sagte mir etwas in mir, dass ich den richtigen Ort gefunden hatte.

Ich klopfte an die Tür, und als sie sich öffnete, stand dort derselbe Junge. Seine Augen wurden groß, und bevor ich etwas sagen konnte, schlug er mir die Tür vor der Nase zu.

Ich klopfte noch einmal, dieses Mal fester.

Die Tür öffnete sich langsam und eine dünne Frau erschien, die sich gegen den Rahmen lehnte. Ihr Gesicht war blass, ihre Schultern zerbrechlich, aber ich erkannte sie sofort. Laura.

"Michael?", flüsterte sie.

Ich platzte mit der einzigen Frage heraus, die mich quälte.

"Ist er... ist dieser Junge mein Sohn?"

"Du hast kein Recht, das zu fragen. Du hast deine Entscheidung vor fünfzehn Jahren getroffen."

"Ich war ein Idiot", sagte ich schnell. "Ich war verängstigt. Ich wusste nicht, was ich tat."

"Du hast mir gesagt, dass du dein Leben noch nicht zu Ende gelebt hast, dass ich deine Zeit nicht wert bin. Und dann hast du mich verlassen."

"Ich habe es jeden einzelnen Tag bereut. Ich habe dich weggestoßen, weil es sich zu real anfühlte, zu viel für mich. Ich war ein Feigling."

Lauras Lippen zitterten, aber sie schüttelte den Kopf. "Es ist zu spät. Du gehörst nicht mehr hierher."

"Wusstest du, dass du schwanger warst, als ich ging?"

Sie schloss für einen Moment die Augen.

"Ich habe es zwei Wochen später erfahren."

"Du hättest es mir sagen sollen", flüsterte ich.

"Und was hättest du getan, Michael? Damals hat es dich nicht interessiert. Und jetzt? Jetzt brauchen wir dich nicht mehr. Wir haben es allein geschafft."

"Es sieht nicht so aus, als ob ihr das gut hinbekommen hättet. Der Junge bestiehlt mich. Wenn es euch gut ginge, bräuchte er das nicht zu riskieren."

Lauras Augen weiteten sich vor Schreck.

"Bestohlen? Ethan?"

Der Name traf mich wie ein Schlag. Ethan. Mein Sohn.

"Sie ist krank! Und du hast dich nie darum geschert! Du hast dich nie um einen von uns gekümmert!"

Laura versteifte sich, sagte aber nichts. Die Tür schloss sich wieder, und dieses Mal antwortete sie nicht, als ich klopfte. Nach einem langen Moment drehte ich mich um und ging zurück zu meinem Auto.

Aber der Gedanke ließ mich nicht in Ruhe.

In dieser Nacht fuhr ich zurück. Ich trug Kisten aus dem Kofferraum, die im Moment noch leer waren, aber schwer an Bedeutung gewannen. Ich klopfte erneut. Laura öffnete die Tür, ihr Gesicht war müde.

"Warum bist du wieder hier?", fragte sie.

"Um das zu tun, was ich schon vor fünfzehn Jahren hätte tun sollen. Mich um meinen Sohn zu kümmern. Um mich um euch beide zu kümmern."

Ihre Augen musterten mich, zweifelnd, fast wütend.

Ich fuhr fort. "Packt eure Sachen. Ihr beide. Kommt mit mir. Ich kann die Vergangenheit nicht ändern, aber ich kann jetzt für euch da sein."

Einen langen Moment lang stand sie wie erstarrt da. Dann öffnete sie langsam die Tür weiter.

Drinnen verengten sich Ethans Augen, als er mich in ihr Haus treten sah.

Ich wusste, dass ich Zeit brauchen würde, vielleicht sogar Jahre, um auch nur einen Funken seines Vertrauens zu gewinnen.

Aber zumindest hatte ich jetzt die Chance dazu.

Diese Geschichte wurde vom alltäglichen Leben unserer Leser inspiriert und von einem professionellen Autor geschrieben. Jegliche Ähnlichkeit mit tatsächlichen Namen und Orten ist reiner Zufall. Alle Bilder dienen ausschließlich dem Zwecke der Illustration.