Ich hab in einem Café einen Mann kennengelernt und ihm versprochen, mich genau in einem Jahr wieder dort mit ihm zu treffen – heute war es soweit

Ein Jahr lang habe ich mich gefragt, ob dieser eine seltsame Nachmittag für ihn genauso viel bedeutet hatte wie für mich. Dann kehrte ich zu unserem Tisch zurück und wartete.

Um 16:17 Uhr fing ich an, mich zu fragen, ob ich mich total zum Narren gemacht hatte.

Ich saß allein an einem winzigen Ecktisch im Rue Café und starrte jedes Mal zur Eingangstür, wenn sie sich öffnete.

Ein Paar kam herein.

Dann eine ältere Frau mit drei Einkaufstüten.

Dann zwei Teenager.

Er war es nicht.

Der Kellner ging zum dritten Mal an meinem Tisch vorbei.

„Wartest du noch?“

Ich schaute auf den leeren Stuhl mir gegenüber.

„Anscheinend.“

Er schenkte mir ein mitfühlendes Lächeln und ging weiter.

Um 16:23 Uhr schaute ich noch einmal auf die Uhr.

Dreiundzwanzig Minuten zu spät.

Ich redete mir ein, dass das nicht so schlimm sei.

Es gab ja Verkehr.

Leute verpassten Züge.

Autos hatten eine Panne. Vielleicht ging seine Uhr nach.

Vielleicht hatte er vergessen, ob wir vier oder halb fünf gesagt hatten.

Nur dass wir vier gesagt hatten.

Genau vier.

Vor einem Jahr.

Genau an diesem Tisch.

Und das war das Blöde daran.

Ich hatte seine Telefonnummer nicht.

Ich kannte seinen Nachnamen nicht.

Ich wusste nicht einmal, ob er noch in der Stadt wohnte.

Alles, was ich hatte, war ein Versprechen, das mir ein Fremder vor 12 Monaten gegeben hatte.

„Am selben Tisch“, hatte er gesagt.

„Zur gleichen Zeit.“

Dann hatte er gelächelt.

„Genau ein Jahr ab heute.“

Um 16:31 Uhr hörte ich auf, so zu tun, als wäre ich nicht enttäuscht.

Ich heiße Emily.

Im Jahr zuvor war ich nach einem der schlimmsten Nachmittage, die ich seit Monaten erlebt hatte, ins Rue Café gegangen.

Ich war gerade bei einer Beförderung übergangen worden, mit der ich insgeheim gerechnet hatte.

Meine beste Freundin war nicht in der Stadt.

Meine Mutter hatte zweimal angerufen, und ich war nicht rangegangen, weil ich wusste, dass sie aus „Ich wurde nicht befördert“ irgendwie „Vielleicht solltest du dein ganzes Leben überdenken“ machen würde.

Also war ich ins Café gegangen.

Ich hatte Kaffee bestellt.

Dann saß ich dort so lange, bis er kalt geworden war.

Ich starrte aus dem Fenster, als ein Mann neben meinem Tisch stehen blieb.

„Ist der Platz noch frei?“

Ich schaute auf den leeren Stuhl. „Nein.“

„Danke.“

Er setzte sich mit einem Kaffee und einem Buch hin, das er eigentlich nie aufschlug.

Er hieß Adrian.

Das war zunächst alles, was ich wusste.

Dann fingen wir irgendwie an zu reden.

Ich weiß nicht mal mehr, wer als Erster das Wort ergriffen hat.

Vielleicht hat er nach dem Gebäck gefragt, das ich nicht angerührt hatte.

Vielleicht habe ich mich über sein Buch lustig gemacht.

Ich erinnere mich nur daran, dass ich später auf die Uhr schaute und feststellte, dass fast drei Stunden vergangen waren.

Wir haben über total alberne Sachen geredet.

Er hasste Oliven.

Ich fand Tauben eklig.

Er hielt sie für „unterschätzte Stadt-Wildtiere“.

Er hatte eine jüngere Schwester namens Sophie.

Ich hatte mich mal ein ganzes Semester lang krank gestellt, um den Schwimmunterricht in der Mittelstufe zu schwänzen.

Er erzählte mir, dass er sich mit 12 den Arm gebrochen hatte, als er versuchte, den Drachen von jemand anderem aus einem Baum zu retten.

Nichts davon spielte eine Rolle.

Was wahrscheinlich der Grund war, warum es so wichtig war.

Das Gespräch lief ganz locker.

Als das Café langsam schloss, gingen wir nach draußen.

Normalerweise würde man sich in so einer Situation die Nummern geben.

Leider war bei keinem unserer Handys mehr Akku drin.

Meins war schon vor dem Mittagessen leer gewesen.

Seins lag anscheinend irgendwo in seiner Tasche und hatte noch ein Prozent Akku.

Ich sagte: „Na, das ist ja eine furchtbare Planung.“

Er lachte. „Vielleicht tauschen wir einfach keine Nummern aus.“

Ich starrte ihn an. „Also reden wir einfach nie wieder miteinander?“

Er schaute in Richtung Café.

„Am selben Tisch. Zur selben Zeit. In einem Jahr ab heute.“

Ich lachte. „Meinst du das ernst?“

„Absolut.“

„Das ist vielleicht die dümmste Idee, die ich diese Woche gehört habe.“

„War es eine schlechte Woche?“

„Sehr.“

„Dann hab ich ja Konkurrenz.“

Ich hätte nach seiner E-Mail-Adresse fragen sollen. Nach seiner Adresse. Nach seinem Nachnamen.

Ich hätte mir einen Stift suchen und meine Nummer auf seinen Arm schreiben sollen.

Stattdessen sagte ich: „Na gut.“

Er streckte mir die Hand entgegen. „Um vier Uhr.“

Ich schüttelte sie. „Um vier Uhr.“

Dann gingen wir in entgegengesetzte Richtungen.

Im Laufe des nächsten Jahres habe ich mich gelegentlich gefragt, ob das wirklich passiert war.

Ich war mit zwei Leuten zusammen.

Keine der beiden Beziehungen hielt lange.

Irgendwann bekam ich die Beförderung.

Meine Mutter versuchte weiterhin, mein Leben neu zu ordnen.

Und alle paar Wochen erinnerte mich irgendetwas an Adrian.

Oliven.

Eine Taube.

Ein Mann, der dasselbe Buch las, das er bei sich getragen hatte.

Im Februar wusste ich, dass ich wahrscheinlich zurückkehren würde.

Im April war es dann definitiv so.

Gestern kam ich mir lächerlich vor.

Und jetzt war es 16:42 Uhr.

Immer noch kein Adrian. Um fünf hörte ich auf, zur Tür zu schauen.

Ich trank meinen Kaffee aus.

Um 17:14 Uhr stand ich auf.

Das war’s dann.

Es war mir peinlich, wie sehr es wehtat.

Wir waren gar nicht zusammen gewesen.

Wir hatten uns nicht einmal geküsst.

Ich hatte drei Stunden mit einem Fremden verbracht und irgendwie aus einem seltsamen Versprechen etwas Bedeutungsvolles gemacht.

Anscheinend ging es ihm nicht so. Ich zog meinen Mantel an.

Der ältere Kellner kam auf mich zu. „Gehst du schon?“

„Ja.“

Er sah mich aufmerksam an. „Bist du Emily?“

Ich blieb stehen. „Was?“

„Emily?“

„Ja.“

Sein Gesichtsausdruck veränderte sich.

Dann griff er unter die Theke.

„Mir wurde gesagt, ich soll dir das geben.“

Er hielt mir einen weißen Umschlag hin. Mein Name stand handschriftlich auf der Vorderseite.

EMILY.

Mein Herz fing an zu pochen.

„Wer hat dir das gegeben?“

„Ein Mann.“

„Wann?“

„Vor ein paar Wochen.“

Ich nahm es.

„Wie sah er aus?“

Der Kellner runzelte die Stirn und dachte nach. „Dunkles Haar. Groß. Vielleicht in deinem Alter.“

„Hat er seinen Namen gesagt?“

„Nein.“

Ich schaute auf den Umschlag hinunter. „Warum hast du mir das nicht gegeben, als ich angekommen bin?“

„Er hat ausdrücklich gesagt: ‚Erst nach fünf.‘“

Das ärgerte mich sofort.

Adrian hatte also erwartet, dass ich warte.

Ich riss den Umschlag auf. Darin war ein Blatt Papier.

Emily,

„Wenn du das hier liest, bist du gekommen. Es tut mir leid, dass ich nicht dir gegenüber sitze.“

„Bitte denk nicht, ich hätte es vergessen.“

„Ich habe daran gedacht.“

„Wenn du wissen willst, warum ich nicht da bin, geh zum alten Uhrturm im 4th Street Park.“

„Ich werde bis sechs dort sein.“

A.

Ich starrte auf den Zettel.

Dann den Kellner. „Ist das ein Scherz?“

Er hob beide Hände. „Ich bin nur der Bote.“

Ich schaute auf die Uhr.

17:18 Uhr.

Der Park war 15 Minuten entfernt.

Ich hätte wütend genug sein sollen, um nach Hause zu fahren.

Stattdessen rannte ich zu meinem Auto. Während der ganzen Fahrt dachte ich mir Erklärungen aus.

Er war verheiratet.

Das war die naheliegendste.

Vielleicht hatte seine Frau es herausgefunden.

Vielleicht hatte er das ganze Jahr damit verbracht, ein ausgeklügeltes Geständnis zu planen.

Vielleicht war er einer dieser Männer, die Spaß daran hatten, alltägliche Begegnungen in psychologische Experimente zu verwandeln.

Als ich den 4th Street Park erreichte, hatte ich ihm in Gedanken bereits mindestens fünf Verbrechen vorgeworfen.

Ich rannte auf den Uhrturm zu.

17:37 Uhr.

Niemand.

„Im Ernst?“

Ein Mann, der mit seinem Hund spazieren ging, sah mich an.

„Tut mir leid.“

Ich ging um den Turm herum.

Dann sah ich einen weiteren Umschlag, der unter dem Metallgeländer befestigt war.

EMILY.

„Oh, das kann doch nicht wahr sein.“

Ich öffnete ihn.

„Du hast mir mal gesagt, dass du es hasst, das Ende zu erfahren, bevor du die Mitte verstanden hast.“

Genau genommen hatte ich das über Krimis gesagt.

Ich las weiter.

„Also, hier ist der Mittelteil.“

„An dem Tag, an dem wir uns kennengelernt haben, kam ich gerade von einem Termin im St. Matthew’s Hospital.“

Ich hielt inne. Der Park schien plötzlich stiller zu sein.

Ich las weiter.

„Zwei Tage zuvor hatten die Ärzte bei einer Untersuchung etwas entdeckt.“

„Sie wussten noch nicht genug, als dass ich es richtig hätte erklären können.“

„Ich hatte Angst.“

„Ich hab’s dir nicht gesagt, weil ich in diesen drei Stunden nicht die Person sein wollte, um die sich alle Sorgen machten.“

„Ich wollte der Typ sein, der sich mit einem Fremden über Tauben streitet.“

Mir zog sich der Magen zusammen.

Der nächste Absatz war kürzer.

„Ich hab ehrlich geglaubt, dass ich dich heute treffen könnte.“

„Den Rest kann ich in einem Brief nicht erklären. Hinter der Uhr ist eine Schachtel.“

Ich schaute hinter den Steinsockel. Dort stand eine kleine Holzkiste.

Darin lagen ein Schlüssel und eine Adresse: 4. Straße 18.

Wohnung 2B.

Ich starrte darauf. Das war echt total absurd.

Aber jetzt war ich nicht mehr wütend. Ich hatte Angst.

Die Adresse war nur drei Häuserblocks entfernt.

Das Gebäude war ein altes Backsteinhaus mit schmalen Treppen.

Ich stieg in den zweiten Stock hinauf und blieb vor 2B stehen.

Ich hätte den Schlüssel benutzen können.

Stattdessen klopfte ich an. „Adrian?“

Keine Reaktion.

Ich klopfte stärker. „Adrian?“

Immer noch nichts.

Mir schnürte sich die Kehle zu.

Schließlich benutzte ich den Schlüssel. In der Wohnung war es still.

Neben dem Sofa stapelten sich Bücher.

Eine Tasse im Spülbecken. Ein Gehstock, der an der Wand lehnte.

Das ließ mich innehalten.

Auf dem Couchtisch lag ein Foto. Adrian stand neben einer Frau.

Er sah dünner aus, als ich ihn in Erinnerung hatte. Sein Lächeln war dasselbe.

Meistens jedenfalls.

Eine Seite seines Gesichts schien ein bisschen anders zu sein.

„Emily?“

Ich drehte mich herum.

Hinter mir stand eine Frau.

Sie sah Adrian so ähnlich, dass ich sie sofort erkannte.

„Sophie?“

Sie lächelte leicht. „Ja.“

„Wo ist er?“

Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich. „Er ist hier.“

Ich starrte sie an. „Warum rede ich dann mit dir?“

Sie warf einen Blick in Richtung Flur. „Weil er nervös ist.“

„Nervös?“

„Eigentlich hat er schreckliche Angst.“

„Vor mir?“

Sie nickte. Ich hätte fast gelacht.

„Ich hab die letzte Stunde damit verbracht, zu denken, er wäre tot.“

Ihr Gesichtsausdruck wurde weicher. „Das ist er nicht.“

„Gut. Und wo ist er?“

Sophie holte tief Luft. „Das, was sie gefunden haben, war ein Tumor.“

Ich sagte nichts.

„Er war gutartig.“

Mir stockte der Atem.

„Okay.“

„Aber die Operation verlief nicht ganz wie geplant.“

Ich schaute wieder auf den Gehstock.

Sophie fuhr fort: „Als er aufwachte, war seine linke Seite geschwächt. Auch seine Sprache war stark beeinträchtigt.“

Mir sank das Herz.

„Er war monatelang in der Reha.“

„Geht es ihm gut?“

„Es geht ihm besser.“

„Das habe ich nicht gefragt.“

Sie nickte. „Ihm geht es gut.“

Dann hörte ich hinter mir ein leises Kratzen.

Ich drehte mich um.

Adrian stand im Flur.

Einen Moment lang sagten wir beide nichts.

Er war dünner geworden.

Um seinen linken Knöchel trug er eine Schiene.

Seine linke Hand stützte sich an der Wand ab.

Aber er war es.

Dieselben Augen. Dasselbe schiefe Lächeln.

„Hi“, sagte er.

Das Wort kam nur langsam über seine Lippen.

Ich starrte ihn an.

Dann waren meine ersten Worte: „Du bist ein Idiot.“

Sophie hielt sich die Hand vor den Mund. Adrian blinzelte.

Dann lächelte er. „Stimmt.“

Ich ging quer durch den Raum.

„Hast du überhaupt eine Ahnung, was du mir heute angetan hast?“

„Es tut mir … leid.“

„Ich dachte, du hättest es vergessen.“

Er schüttelte den Kopf. „Ich dachte, du hättest es dir anders überlegt.“

„Nein.“

„Ich dachte, du wärst vielleicht tot.“

Sein Gesicht verzog sich. „Ich weiß.“

„Und anstatt dich einfach mit mir zu treffen, hast du mich durch die Stadt jagen lassen, um Briefe zu sammeln.“

Das brachte Sophie zum Lachen.

Adrian sah verlegen aus. „Ich … habe es übertrieben.“

„Und wie.“

„Ja.“

Ich stand jetzt nah genug, um die Narbe an seinem Haaransatz zu sehen.

Meine Wut ließ nach. „Warum bist du nicht einfach gekommen?“

Er senkte den Blick. Es dauerte ein paar Sekunden, bis er antwortete.

Ich wartete.

Endlich. „Weil du dich an … jemand anderen erinnert hast.“

„Was soll das heißen?“

„Die Person, die du getroffen hast.“

Er deutete unbeholfen auf sich selbst.

„Der Typ ist ganz normal gelaufen. Hat ganz normal geredet.“

Ich starrte ihn an.

„Adrian.“

Er sah mich an.

„Ich kannte dich drei Stunden lang.“

Er nickte kaum merklich.

„Ich hab nicht zwölf Monate lang über deine Gehgeschwindigkeit nachgedacht.“

Sophie interessierte sich plötzlich sehr für die Küche.

„Ich hab mich daran erinnert, dass du mir zugehört hast.“

Sein Gesichtsausdruck veränderte sich.

„Ich hab mich an dein blödes Tauben-Argument erinnert.“

„Die werden immer noch … unterschätzt.“

„Da siehst du. Offensichtlich hat sich nichts Wichtiges geändert.“

Er lachte. Dann füllten sich seine Augen mit Tränen.

Das hätte mich fast erwischt. Er wandte den Blick ab.

„Du hättest es mir einfach sagen können.“

„Ich wusste nicht … wie.“

Ich öffnete den Mund. Dann fiel mir etwas Offensichtliches ein.

Wir hatten keine Nummern ausgetauscht.

„Okay. Das ist nervig, aber fair.“

Sein Lächeln kehrte zurück.

Sophie sagte: „Nur damit das klar ist: Ich hab ihm gesagt, er soll ins Café gehen.“

Adrian warf ihr einen Blick zu.

Sie ignorierte ihn. „Er dachte, wenn du ihn unerwartet siehst, würdest du dich verpflichtet fühlen, zu bleiben.“

Ich sah Adrian an. „Stimmt das?“

Er zögerte. Dann nickte er.

„Du dachtest, ich würde Mitleid mit dir haben.“

„Vielleicht.“

Diese Antwort tat weh. Nicht, weil sie beleidigend war. Sondern weil ich sie verstehen konnte.

Ich setzte mich. Adrian ließ sich auf den Stuhl mir gegenüber sinken.

In den nächsten zwei Stunden erzählte er mir den Rest.

Die Operation. Das Aufwachen, ohne seinen linken Arm richtig bewegen zu können.

Wochenlanges Ringen darum, deutlich sprechen zu können. Physiotherapie. Sprachtherapie.

Wieder lernen, ein Hemd zuzuknöpfen.

Lernen, ohne jemanden an seiner Seite zu gehen.

Es gab Pausen. Manche Sätze brauchten Zeit.

Ich wartete.

Und nach etwa 20 Minuten fielen mir die Pausen gar nicht mehr so sehr auf.

Ich erzählte ihm auch von meinem Jahr. Von meiner Beförderung. Von meinen zwei furchtbaren Versuchen, jemanden kennenzulernen.

Wie meine Mutter ihn den „Café-Mann“ nannte.

Er lachte. „Sie weiß es?“

„Das weiß doch jeder.“

„Das ist ja furchtbar.“

„Du hast die Situation selbst herbeigeführt.“

„Stimmt.“

Später ging Sophie los, um etwas zum Abendessen zu holen.

Adrian sah ihr nach.

Dann sagte er: „Da ist noch eine Sache.“

Ich stöhnte. „Wenn du mir jetzt erzählst, dass du heimlich verheiratet bist, gehe ich.“

Er lachte. „Keine Frau.“

„Ein international gesuchter Flüchtling?“

„Emily.“

„Was?“

Sein Gesichtsausdruck wurde ernst.

„Ich hab nicht ein Jahr vorgeschlagen, weil ich an das Schicksal geglaubt hab.“

Ich runzelte die Stirn. „Warum dann?“

Er schaute auf seine Hände. „Ich wusste schon … dass vielleicht etwas nicht stimmen könnte.“

Mir zog sich der Magen zusammen.

„Ich wollte deine Nummer gar nicht.“

Das tat weh.

Dann erklärte er es mir. „Falls die Befunde schlecht wären … falls eine OP …“

Er hielt inne.

Ich verstand. „Du wolltest nichts anfangen.“

Er nickte.

„Also war die romantische ‚Wenn es so sein soll‘-Rede Quatsch?“

„Meistens.“

Ich starrte ihn an. „Das war echt geschickt.“

„Danke.“

„Das ist kein Kompliment.“

„Ich nehme’s mal so.“

Dann wurde ich ernst. „Das darfst du nicht noch mal machen.“

Er runzelte die Stirn. „Was tun?“

„Für jemand anderen entscheiden, welche Wahrheit er verkraften kann.“

Er schwieg.

„Ich hätte es lieber gewusst.“

„Ich weiß.“

„Vielleicht hätte ich trotzdem noch mit dir reden wollen.“

„Ich weiß.“

„Und wenn nicht, hätte das meine Entscheidung sein sollen.“

Er nickte langsam. „Du hast recht.“

Das war wichtig.

Seine Krankheit erklärte seine Entscheidung. Das machte sie aber nicht automatisch zu einer guten.

Um 22:30 Uhr stand ich endlich auf, um zu gehen. Adrian begleitete mich zur Tür.

Langsam.

Er entschuldigte sich nicht für das Tempo. Das gefiel mir.

Ich holte mein Handy heraus. 61 Prozent Akku.

Ich hielt es hoch. „Schau mal.“

Er lächelte. „Sehr verantwortungsbewusst.“

„Gib mir deine Nummer.“

Das tat er.

Ich rief ihn sofort an.

Sein Handy klingelte auf dem Tisch.

„Da.“

Er lachte.

„Das mit dem einjährigen Jubiläum machen wir nie wieder.“

„Einverstanden.“

Ich öffnete die Tür.

Dann sagte er: „Emily?“

Ich drehte mich um.

„Hättest du … Lust auf Kaffee?“

Ich starrte ihn an. „Kaffee?“

„Morgen?“

Ich tat so, als würde ich nachdenken. „Das ist aber furchtbar früh.“

Sein schiefes Lächeln kehrte zurück. „Ich habe ein Jahr gewartet.“

„Na gut.“

Am nächsten Nachmittag gingen wir ins Rue Café.

Derselbe Tisch.

Der Kellner sah uns zusammen hereinkommen.

Er sah Adrian an. Dann mich.

„Ihr beiden seid echt anstrengend.“

Ich zeigte auf Adrian. „Seine Schuld.“

Adrian nickte. „Meistens.“

Das war vor neun Monaten. Nein, wir sind nicht verheiratet.

Das hat sich nicht auf magische Weise in ein Märchen verwandelt.

Wir sind zusammen.

Es ist schön. Und es ist echt.

Adrian hat immer noch schwierige Tage.

Seine Sprache wird schlechter, wenn er müde ist. Sein linkes Bein schleift gelegentlich.

Er ist frustriert, wenn sein Körper sich weigert, etwas zu tun, woran sich sein Gehirn noch gut erinnert.

Und manchmal versucht er immer noch, andere zu beschützen, indem er Entscheidungen für sie trifft.

Darüber streiten wir uns. Er arbeitet daran.

Vor ein paar Monaten saßen wir im Rue Café, als der Kellner uns Kaffee brachte.

„Weißt du“, sagte er, „normale Leute nutzen Dating-Apps.“

Adrian antwortete: „Wo bleibt da der Reiz?“

Ich hab ihm unter dem Tisch einen Tritt verpasst.

Im Café hängt jetzt eine kleine Plakette neben unserem Ecktisch.

Der Kellner hat sie aus Spaß anfertigen lassen.

Darauf steht:

„RESERVIERT FÜR LEUTE, DIE UNNÖTIG KOMPLIZIERTE PLÄNE MACHEN.“

Adrian findet es toll. Ich hasse es, wie treffend das ist.

Manchmal fragen mich die Leute, ob ich glaube, dass wir dazu bestimmt waren, uns wiederzusehen.

Ich weiß es nicht.

Vielleicht.

Vielleicht auch nicht.

Ich glaube nicht, dass das Wichtigste daran ist, dass wir uns ein romantisches Versprechen gegeben haben und das Schicksal es irgendwie erfüllt hat.

Denn streng genommen ist Adrian gar nicht an diesem Tisch aufgetaucht.

Nicht so, wie ich es mir vorgestellt hatte.

Der Mann, an den ich mich von jenem Nachmittag erinnerte, hatte etwas durchgemacht, das ihn verändert hatte.

Und ich hatte ein Jahr lang eine Version von ihm im Kopf, die in der Zeit stehen geblieben war.

So funktionieren Menschen nicht. Sie kommen verändert zurück.

Manchmal mit Narben.

Manchmal langsamer.

Manchmal tragen sie Wahrheiten mit sich, die sie beim ersten Mal aus Angst nicht aussprechen konnten.

Die Frage ist nicht, ob genau die Person zurückkommt, an die du dich erinnerst.

Sondern ob du bereit bist, die Person zu treffen, die tatsächlich zurückkommt.

Als Adrian und ich das nächste Mal ins Rue Café gingen, erreichte er unseren Tisch zuerst.

Er zog den Stuhl gegenüber von sich zurück. „Ist der Platz frei?“

Ich sah ihn an. Ein Jahr zuvor hatte ich diese Antwort dem Zufall überlassen.

Diesmal setzte ich mich.

„Ja“, sagte ich. „Von mir.“

Glaubst du, Adrian hat falsch gehandelt, als er seine gesundheitliche Situation verheimlichte und Emily ein ganzes Jahr warten ließ, oder war seine Angst verständlich?